El Blog de Panchi

LO DEJO A TU CRITERIO

2011-07-22T06:17:00.002-03:00

LA FOTO:

Anúbis: Dios Egipcio.

El dios perro o chacal. Dios de la Medicina, era el guardián de las necrópolis, encargado de velar los ataúdes, e introducir las almas en el otro mundo, acompañándolas hasta Osiris, para el Juício, donde se quedaba presente en todo el proceso de momificación.
Los sacerdotes embalsamadores lo tenían como patrono y cuando realizaban el ritual de momificación, se ponían una mascara de chacal, adoptando el papel de dios.
En el primer capítulo de “LO DEJO A TU CRITERIO” nos adentraremos en nuestra convivencia, analizando desde distintos ángulos los hechos y personajes que nos son influyentes, o casi…

Los perros del Doctor Hagopián.
Parte uno:
DE DIOSES Y PERROS. ¿El quiebre de una vida de coherencia?

Quién podría haber imaginado hace unos diez años, que el Doctor Hagopián tendría una jauría de perros habitando en su garaje, cuya puerta permanentemente entreabierta, está cuidada por los canes bizarros, aunque el viaje o duerma.
Esos lobos, perros salvajes de la calle, que gruñen marcando su lugar a quién sea y cuando quieren, son los encargados de la seguridad de Hagopián, indirectamente claro, ya que en verdad ellos se sienten dueños de esa casa, con Hagopián circunstancialmente como residente.
Pensemos que hace diez años, seguramente y argumentándonos con su personalidad cotidiana, Hagopián, y cuando digo Hagopián me refiero al clan Hagopián donde caben además de otras personas, sus variadas participaciones como personaje principal nada menos que en la medicina, y la catolicidad, mucho más populosa en ésa época, nos dan como resultados posibles al procedimiento de relacionarse con esos perros callejeros, que ocuparon su cochera; unas dos, tres opciones:
1. Que llamara al municipio para que le “solucionen” el problema (he iba un empleado subcontratado de la delegación y mataba a los perros que molestaban, y a los que le gustaban, los adoptaba) pero él no preguntaba el modo, quería eficacia y eficiencia.

2. Que él mismo convenciera a los perros, que mejor que cuidar su casa, cuidasen la iglesia, y él se encargaría de llevarles de comer todos los días dos veces…

O…

3. Se encarga de eliminar a la mayoría, contratando al mismo que contrata la delegación. Y un par se lleva al campo, para que cuiden a las vacas, o para que no molesten en el mundo al cual Dios dio prioridad y el mando a los humanos, preferentemente de fe, y en lo posible católicos apostólicos romanos, e invocando así con aquel acto cristiano el perdón divino por darle una vida digna a dos sobrevivientes de una raza inferior y victimarios de alma.

El asesino a sueldo siente que: cuanto más mata, más gana, pero que cuanto más mata también más muere. Pero necesita el dinero y otra cosa no sabe hacer. Los domingos va a la Iglesia bien vestido, y se desea la paz con algunos de sus clientes.

En la próxima edición de “Lo dejo a tu criterio” habrá más preguntas hacia el interior de nuestras almas, razonando sobre hechos y/o personajes que han sido referentes en la historia, y a los que por lo mismo, nos urge entender cuál fue su beneficio o su decadencia, ya que nos representan también en parte a nosotros mismos, desde el lado humano.
Nuestra fe no debe ser mezquina o corta, pero sí, definitivamente, sincera, intensa y anárquica como para soportar la relación cotidiana de errores y conflictos que asumo existirán, en la fe que cualquiera elija para creer.

¿Mágia Colorada?

2011-01-20T07:46:00.005-03:00

Son las seis de la tarde, se va templando el ambiente que más temprano supo ser un horno, y que por la porfía del Gordo que le echa dos kilos de sal por kilo de carne puesto en la parrilla, y que riega las ensaladas con un chorro grueso que vierte del pico de la caja de 500gms Dos Anclas... por todo eso; a las dos de la tarde cualquiera que haya comido ese asado, lleva tomados entre quince y veinticinco litros de agua, logrando muchos, empacharse con agua; una de las descomposturas peores que experimenta el organismo.
Yo le hice caso a mi viejo y me las aguante a base de chicles y mate amargo, evitando, en lo posible, no fumar esos Jockey cortos que mi tío dejaba en la casilla, tentadores para matar el tiempo y sentirse grande mientras mi viejo dormía la siesta o relevaba a algún maquinista para el mate.
Estábamos en la estancia Santa María, relativamente cerca para volverme sin problemas al pueblo pasando la tardecita, ya que esa noche tenía que jugar un partido impostergable en el gran torneo de Papy fútbol organizado por el Club.
“Yo a las ocho y media me voy sí o sí” Le avisaba encaprichado a mi viejo, que nada había dicho, pero que otros muchachotes lo jodían, y me jodían, con que no me llevara porque estaban complicados y nadie se podía ir temprano. “Vamos a tener que trasladar todo el equipo al lote de la pista en un rato, las máquinas están por terminar el cuadro aquel…” Decía sobreactuando un tolvero de ocasión, empleado de mí tío, a mi viejo, mientras le guiñaba torpemente un ojo.
“No sé, yo me voy sí o sí” Insistí sin bajarle la mirada a mi progenitor, que esta vez habló: “Andáte en el próximo camión que cargue, vas a llegar justo”
Yo soñaba con que me preste la camioneta. Tenía Catorce años, y aunque en el campo era dueño y señor de poder usarla lo que quisiese, no había muchas chances de que esa noche quedaran diez personas para ir en una sola camioneta, los pocos pero poceados kilómetros que había hasta el pueblo, por el hecho incomprensible (para ellos) de que un chico tuviera el capricho de llegar temprano a jugar al Papy.
En fin, la sociedad progresa entre el disenso y la negociación, y traté de ser inteligente y maduro, aceptando irme en el próximo camión que cargáramos. Me iba a sobrar tiempo, inclusive. Claro, si todo salía bien. Pero como reza el dicho ya propio del gremio: “Nunca hay que sacar cuentas de cuando se termina un lote. Se te rompe cualquier boludez… ¿Y?”
Seis y cuarto clavadas y entra a la polvareda por el callejón principal el Fiat azul inconfundible de Tito Pagella. Temprano. Era buena señal. Y para mayor expectativa, tenía tres tolvas llenas para ir cargándole con el chimango.
Las máquinas andaban hechas un relojito. “No paran ni a mear aquellos” Se animaba a decir el Colorado, sin tocar madera, arriesgando ser nombrado “Yeta oficial del campamento” de por vida.
…¡Que temprano me iría a casa! hasta quizá me podía juntar con los chicos un rato antes de ir a jugar…
Descargamos las tres tolvas llenas, serían unos veinte mil kilos. “El viejo” como le decíamos cariñosamente a Pagella, era medio angurrientón para la carga y hasta que no rebalsara el acoplado no salía del campo. Ese gesto, en un día común, era algo que me generaba simpatía: hasta llegué a verlo como un héroe, a él y su camión destartalado pero con el motor más fuerte del mundo, capaz de arrastrar una cosechadora encajada los metros que sean necesarios para remontar al suelo firme. Pero yo me quería ir, y el hombre se iba a quedar el rato que llevase satisfacer a la bestia de dieciocho ruedas y “sobrebaranda”.
“Igual llego bien” Pensaba para tranquilizarme. “Falta mucho” Era otro de los argumentos.
Antes de que lleguen las dos tolvas que yo calculaban sobrarían para llenar el camión, le pregunté a Don Tito si me llevaría. Por supuesto dijo que sí, y enseguida acomodó la cabina para que fuera cómodo sobre un colchón que él usaba en la cucheta.

Llevaba su tiempo descargar las tolvas. No podría precisar con exactitud los minutos, pero seguro alrededor de quince y veinte minutos, según, obviamente, la capacidad de cada una, como también era importante la caída hacia la boquilla que le diera cada estructura. A muchas había que palearlas, más que nada cuando era girasol húmedo. Una porquería.
En una de esas, cuando promediaba la descarga de la primera, me asomé subiendo por la escalera del pecho de acoplado, y allí ratifiqué que alcanzaría bien la carga, y que cuanto mucho, entrarían esas dos completas y nada más. Lo comenté con Pagella, y opinó igual. Me sentía con suerte, y no era de tenerla.
De la alegría que exploraba en ese momento, salía una simpatía exagerada que hacía decir cosas lindas en algún punto, pero falsas en otro sentido. Por ejemplo, abrazar al tipo que quisiste matar durante todo el día, prometerle hacerle pata con una amiga, y cosas por el estilo… parte de la edad también. En este caso yo sólo le dije al Colorado: “Que grande Colo! Dejáme que paleo yo la última tolva, andá a tomar mates…” Y me contestó que no, que estaba podrido de tomar mates, y que se quedaba ahí charlando conmigo. No había sido buen negocio para mí, que sabía bien que aunque haya fallado en una, el Colorado era Mufa y algo iba a arruinar si lo tenía que escuchar…
“¿Te vas con éste viejo?” Preguntó sin titubear.
“Si, me voy con Tito. Voy a ver si llego a jugar. Es temprano” Me apuré a contestar dando mucha información y deseos…
“Si no se encaja allá en la alcantarilla, donde terraplenaron ayer, no se encaja más” Dijo.

¿Por qué tuvo que llamar a la desgracia? ¿No le era más fácil callar ese presentimiento que, si sucedía, se lo iba a cargar a sus espaldas? ¿Por qué el apuro por adivinar las malas primicias?

Se llenó el acoplado con el último grano que largó el chimango. Lo ayudé a tapar a Pagella y salimos en Primera Alta sin pestañear.
Desde la cabina levanté el brazo y el pegué un alarido onomatopéyico, saludando a todos los que se quedaban en el campo, y un poco también, refregándoles que me iba a donde ellos, cansados, ansiaban estar.
“¿Ataste bien la lona donde agarraste vos?” Largó Pagella.
“Si, sí. Até con el moño que les hace usted… o parecido” Le dije, y sonrío.
Luego no hablamos hasta casi la salida del campo, cuando íbamos a cruzar la famosa alcantarilla. Ahí él dijo:
“Acá estaba flojo el piso, me dio la sensación…”
Yo transpiraba una puteada que hubiera dirigido al Colorado.
“… Pero “la vamos” a encarar ligero, y si pasamos, pasamos… Yo creo que sí…” Remató sin esperar devolución alguna.

Sentí alivio cuando dijo que creía que pasaríamos ese tramo. Aunque nunca confié cuando los “grandes” hablaban en plural al momento de tener que sortear favorablemente, y bajo su responsabilidad, algo incierto o complicado.

El chasis pasó bandeando pero firme en su misión. Pero el acoplado se maneó de tal forma que quedó trunco el esfuerzo noble del viejo motor por arrastrarlo. Se había enterrado tanto que, semejante fuerza, sólo logró volcarlo.
A los dos minutos ya estaban todos allí, en el lugar del hecho. Cuando llegaron, el colorado me miró, buscando crédito quizás, por aquello que él había pronosticado. Yo bajé la cabeza y me subí a la camioneta, aferrándome al volante.

Al final me convencí ese día, y comencé a creer en el azar, hasta me volverme totalmente supersticioso.
Me acordé que algunos dicen que es de buena suerte putear a los colorados, y entonces comencé a invertir en mi buena fortuna…

Por otra parte, mi equipo esa noche perdió 3 a 2, dicen que fue un partidazo…
El Colorado había dicho que ganaríamos 5 a 3, y que yo iba a meter tres goles.
No sabía nada…
…Quizá aprendió a cavar con la pala ese día, pues yo me bajé de la camioneta, sólo para fumarme un Jockey Corto que había dejado mi tío en el torpedo.

Ya sé, no me digas "Tenés razón": La vida es una herida Zurda...

2010-11-01T05:32:00.003-03:00

Aprovechando el momento Histórico en que nos encontramos, y sumándole la posible concreción de la predicción Maya, y que el 2012 nos encuentre disueltos en polvo, y ni siquiera eso. O muera yo, o vos, o aquel mañana o pasado, tal vez el año que viene o el próximo, sorprendidos con un simple infarto o por un auto a 100Kms por hora o 25kms por minuto, me animo a opinar de política desde la ignorancia técnica sobre el significado verdadero de tan usual y cotidiana palabra, que nos pertenece a todos al igual que otras como Vida, Aire, Amor, Odio, Hambre, Dolor, Muerte, Etcétera (la palabra).
Vivimos en Democracia, es cierto. Todos los sabemos. Pero… ¿Comprendemos cuál es el contenido de dicho término?
Yo trato. Trato desde el sentido común que es mi única formación, y no lo digo con un orgullo presumido; lo resalto por representarme y mostrarme tal cual soy, sin otra influencia que mi propio pensamiento formado de mirar y aprender desde mi única óptica, la realidad que me acecha y nos acecha.
Entonces, según mi información sobre la realidad del país, noto que la democracia va avanzando, evolucionando; con sus beneficios y sus miserias. Eso está muy claro. Pero no es el sistema el que avanza por motus propio: somos nosotros quienes lo empujamos para que marche. Y aún con nuestras peores viejas costumbres humanas como el prejuicio, la intolerancia, el odio, la ambición, la negación y el egoísmo, la marcha es pareja y despareja, pero continua y persistente.
Esta bipolaridad social que permite la democracia en su condición de liberal, se constituye entre los que callan y los que luchan. Los que tienen “hambre” y los que cuidan su comida. Los que están cómodos y los que pretenden no dormirse hasta que todos puedan estarlo.
Hay sectores de la población cuya economía les surte posibilidades concretas de tener una vida cómoda y digna, basada esa tranquilidad en la acumulación de bienes y la previsión metódica del futuro financiero.
Pero también existe parte del pueblo con hambre, hambre de derechos idénticos, hambre de inclusión y oportunidades, hambre de saber, hambre de lo que a otros les sobra.
Claro que la mayor responsabilidad de lograr equidad es del Estado. ¿Y quién es el Estado?
Este proyecto de país que nos gobierna desde 2003, es el que mejor ha representado las formas éticas de la moral de un pueblo, con errores, casos de corrupción y miserias. Como las que tiene la democracia, como las que tenemos todos los seres humanos. Quienes lo niegan, lo hacen desde su propio bolsillo y eso descalifica automáticamente la opinión por insensata, inconexa e hipócrita. Ya que la Democracia se rige por el voto de la mayoría, y puede favorecer sólo a una parte, a la que elija el gobierno de turno: Pueden ser grandes corporaciones, y así salvarse individualmente ellos. O pueden intentar despertar con dignidad a los cuasi cadáveres olvidados desde siempre por los gobiernos y por los que estamos cómodos cenando su desgracia.
Por eso, si éste gobierno, desde 2003 viene robándonos; a mi me gusta obviarlo por ahora y dejarlo para recriminárselos cuando finalice, teniendo en cuenta de cuánto peor nos lo han hecho otros, y prefiriendo unírmeles en el lado positivo, en aquellas políticas que nos devolvieron las ganas de creer en nosotros mismos como seres dignos de compartir el orgullo de pertenecer a una sociedad de mierda, como individualmente estamos hechos, pero solidaria, y sobretodo libre de conceptos y elecciones.

CRÓNICAS DEL ÁNGEL NEGRO.

2010-10-25T03:37:00.001-03:00

“Inspirado” en el libro de Dolina (Crónicas del Ángel Gris), trataré de narrar algunas de las fabulas que nos regala nuestro ser alado, ese que vive en Quiroga, y al que todos llamamos (P…) “El Ángel Negro”.

Capitulo 1.

Tapita jugó en Boca.

Como dice Dolina: la creencia en lo sobrenatural termina siempre siendo abolida por las gestas racionalistas.
Sin embargo, una situación que no merecía discusión alguna, primero por intrascendente y encima evidente, se dispersó como agua de cascada entre los habitúes del club, logrando formar un mar inconmensurablemente inconcebible al que todos querían abordar con sus opiniones.
El tema lo trajo el mismo Tapita, cuando le dijo a Balín, discutiendo sobre quien había obtenido mayores logros deportivos, que él, cuando se estaba retirando del fútbol, fue tentado por Boca de Carlos Casares para jugar un campeonato.
Balín, ya cegado de ira cuando escuchó “Yo jugué…”, interrumpió todo lo que tapita explicó después.
Eso inició el torbellino que se vino luego entre las gentes, cuando escuchaban decir a Balín lo que habría dicho Tapita.
“Mirá si no nos vamos a enterar que el Tapita jugaba en Boca” decían los más racionales.
Como podemos notar en la expresión de aquel vecino, ya no se respetaba la información exacta, y libraba el espectro de la historia a dimensiones infinitas al no mencionar el origen del club, cuyo homónimo no necesita presentación.
Uno de los oficiales de la policía local, frecuentaba el club y obviamente se incrustó en la enredada novela. De hecho, era tal su intriga que citó a declarar a tapita por un caso de robo en un campo vecino, y al tenerlo enfrente, el interrogatorio estaba claramente retocado, y las preguntas eran capciosas, y algunas obvias.
-Dígame, es cierto que usted el día del robo estaba mirando fotos de cuando “jugaba en Boca” (Mientras hacía el gesto de las comillas con los dedos mayor e índice en gancho)-
- Puede ser- Contestaba Tapita con la tranquilidad de llevar la conciencia limpia.
Si Balín, con lo impaciente que es, hubiera asistido a ese interrogatorio, no hubiera dado tantas vueltas. El policía, que no se caracteriza por ser inteligente, disparó dos preguntas mixtas más y abandonó la misión sin éxito.
Se volvía muy colorido el sainete este cuando la hinchada del equipo, los domingos, se dividía: una mitad para vanagloriar a Tapita y la otra, para endiosarlo.
Entonces, la Popular, que estaban con él, cantaba: “Tapita jugó en Boca…” e irónicamente la platea respondía: “En Boca de casares…”. Así los noventa minutos que duraba el partido.
De un día para el otro, no se habló más del tema.
Dice un hombre que sobrevivió a esa época sin meterse en nada, que un día después de almorzar, y mientras en una mesa de café seguían discutiendo el asunto: entró un ángel, El Ángel Negro. Y se llevó sin decir una palabra, todas aquellas miradas en sus alas. Y en esas miradas, por supuesto, se fueron las opiniones sinsentido sobre el equipo que despidió a un grande del fútbol. Del fútbol de la zona. Más precisamente, de la zona de Carlos Casares.

TARDE PERO... ¿SsEeGgUuRrOo?

2010-08-25T03:32:00.007-03:00

Ahora que termina el día, puedo afirmar que hoy fui el hombre más bueno del mundo.

Lo pienso y me resulta extraño encontrarme analizando mi día como si fuera otra persona; Porque entonces siento que tengo una vida que no es mi vida.

Pero hoy me siento saludable, en paz, cargado de intermitentes alegrías; Y pocas veces me siento así de tolerante, amable, y generoso… y aunque se que soy una buena persona; porque no deseo matar, porque me enternecen los niños y los viejos, porque me alegro cuando a quienes conozco, incluyéndome, les va bien, porque detesto las injusticias. Etc. No desconozco que en muchos días de mi vida, algo me corrompe y me chupa voluntad, hasta dejarme débil y enfermo; cargado de ira: defectuoso, egoísta, insoportable, etc. Y entonces me pregunto: ¿Quién paga los platos rotos de ésta bipolaridad? ¿El bueno? ¿El malo? ¿Cuál es cuál?...

¿Por qué los días me pesan tanto? ¿Por qué si ya sé la respuesta, no la respondo? ¿Por qué intento tocar fondo, como un juego, si sé como mantenerme equilibrado?

¿Por qué me resulta normal jugar la vida? ¿Por qué me duelen tanto los fracasos del azar, y no logro dejarlos: son mi vicio… ¿Por qué me gusta verme y odio como me veo? …

No siento el cuerpo, es mi frustración. Quizá hubieran sido distintas las percepciones mías y las de los demás, si el físico estuviese adaptado. Pero no puedo culpar a la naturaleza, ya que de todos modos éste es un mundo mental, y según las normas de la civilización, debe reinar el intelecto para educar la conciencia. Pero yo no siento mi cuerpo, y mis pensamientos superan esa valla, entonces no encuentro pista donde aterrizar, no puedo materializar satisfactoriamente mis deseos; y eso es frustrante. Y la frustración en el ser humano deriva en la irracionalidad del doble pensamiento: el Bueno y el Malo. El que planea la satisfacción, y el insatisfecho.

Sin embargo, el desencadenante de éste sinceramiento, es el pedido de balance de quien ha tomado una determinación: el que quiere ser Uno sólo: El Bueno.

Y como individuo mundano, reconozco que las cosas comunes que nos provocan las mismas emociones a todos, son tan ciertas como influenciadas. Los clásicos universales dicen de alguna manera la verdad, y por eso perduran. Y es aquí donde me cierra el porqué del cambio rotundo hacia la paz y alegría de vivir; resulta que tuve un episodio que interpreta claramente la esencia de los cuentos de hadas, Príncipes y Princesas, los cuales expresan la idea de no perder las esperanzas, y que el cambio es posible tanto como que lo podés encontrar besando a un sapo. Y así me sucedió: Conozco a cierta persona desde que nací, y sé que tiene sentimientos malos porque envenenaba perros y les pegaba a los chicos que pasaban en bicicleta por su vereda; defendiendo la limpieza de una baldosa, ante la felicidad de un pequeño. Y ahora es tan mayor que necesita la ayuda de todos: diferenciándose de los viejos buenos, que no necesitan pedir ayuda porque siempre hay alguien a su lado. Y esa persona me pidió un mandado, y cuando fui la besé para saludarla: fue el beso más frío que di en mi vida, y el que mejor quise dar. Cuando comencé a lamentar la situación, entendí que había besado al sapo, lo sabía. Lo vi por el lado de que si yo no tenía esas mejillas frías de sentimientos, como las mejillas del sapo, mi cuerpo todavía servía si lograba adaptarlo, si me proponía encontrar una ubicación, un eje que me de equilibrio.

Estoy encantado, tengo nuevas energías, las sombras me vuelven a parecer refugios y no oscuridad.

Y todo por reinterpretar las metáforas de las moralejas que ya todos sabemos.

CONOCIENDO A NUESTRA GENTE

2010-08-02T05:10:00.004-03:00

“… Ya se viene, ya se viene, ya se viene. Ya se viene la cumbia de Roldán…”

Jorge Roldán, más conocido como “Rata”, o “Ratochi” tal lo bautizara el Negro Domínguez, vive en Quiroga con la misma trascendencia que el Ceibo de la plaza, o las escuelas todas.
Es una institución orgánica, a la que los Socios son Fieles, ya que entregan en ella, nada más y nada menos que El Alma.

Rata llega a la entrevista que hace días acordamos, algo agitado y sucio. Me dice enseguida que lo disculpe por su aseo, ya que no pudo llegar a su casa luego de trabajar, para no ser impuntual conmigo.
Jorge es además de una persona honesta, un hombre muy limpio y prolijo que se la pasa trabajando, y en los únicos ratos libres toca su música, o duerme.
Tal es su grado de pasión por lo que hace, que ni bien saludó, sin esperar una pregunta formal o cualquier pie periodístico, sacó su acordeón verdulera y me presentó su última cumbia…

… “Ya se viene, ya se viene, ya se viene. Ya se viene la cumbia de Roldán…

Jorge, ese me parece que lo había escuchado antes… “Ya se viene, ya se viene, ya se viene…”.

No… podés confundirte con alguno, pero este tema lo compuse recién, mientras cortaba el pasto en lo de la Ñata Fuentes…

Me habrá parecido entonces…
Decime. Estás tocando seguido?

Más o menos… Ahora el Petiso Martín no puede venir a ensayar por el tambo, pero yo siempre estoy tocando.

Nunca pensaste en sacar un disco?

Mirá, casualmente el otro día compré la rifa de un lavarropas. Pero con sacar un disco me conformo. Es cierto.

Y grabar algún trabajo tuyo?...

Y… no sé… podría ser cuando pinto… o cuando hago quinta! (risas).

Te gusta tocar en público?

Gracias a Dios tengo el glorioso privilegio de tocar en fiestas, peñas, recitales y cualquier festival que haya en la zona, desde hace añares. Y te puedo asegurar que se me pone la piel de gallina ante la presencia de público, pero eso no me aflauta la voz: me la afina.

... Jorge pide permiso para tomar agua, e inmediatamente logrado el primer sorbo, trae al ambiente, el aire de una nueva cumbia que expira su acordeón…

Esa es “La arañita de Martita”. No?

“… Guarda que te araña; mira que te pica…”

… Canta y el clima cálido de Colombia entra por los oídos, y sale por las piernas…

...Este tema lo canté en Obelix, el boliche de 9 de Julio ante dos mil personas, y todos lo coreaban…

…Crea el clima y lo defiende. Decora su idea con tanta miel que ninguna mosca le escaparía jamás…

Qué sentiste al tocar ante tanto público nuevo?

Fue raro al principio. Yo debía salir a un escenario que estaba mucho más alto que la gente, y cuando la verdulera comenzó a sonar, todos prestaron su atención a mi música. Fue mágico... Y allí recordé el lugar de donde vengo. Pensé mucho en mi pueblito de casas bajas, como dice el bello poema de mi paisano C.A.S, luego analicé hasta donde había llegado. Y allí saqué la conclusión de que 120 kilómetros no estaban tan lejos.

Se te ha hecho fama de mujeriego, y varios rumores te inculpan en situaciones comprometedoras con algunas señoritas...

(Risas)

Tu relación con Dios siempre ha sido muy profunda. Parecés ser un hombre de mucha fe… Qué crees que se gana con eso, con la Fe?...

Nunca lo había pensado de esa forma. Y ahora me doy cuenta porqué.
Yo encuentro en la Fe tanto el miedo como el perdón. La felicidad y la angustia. Pero digamos que a todas esas emociones inherentes al ser humano, con la Fe les doy un formato donde puedan convivir en mi personalidad sin causarme, ni causarle a los demás, mayores daños que los esperados.

… Asume la culpa como cualquier buen cristiano, pero este hombre hecho de otra energía, ignora esa mochila inconsciente, poniendo sus sentidos en la música, y sin querer, o queriendo, propone en cada cumbia, un “nuevo testamento”…

Quedaron muchas preguntas por hacerle al Gran Ratochi. La mayoría tienen que ver con lo que ya sabemos, o sospechamos. Pero si algo nos deja el pensamiento del músico, es que esas respuestas dependen de cada uno, sólo hay que expresarlas.

No Existe el Día "D"

2010-07-20T18:16:00.001-03:00

A mi me pasa que el Día del Amigo, como el Día de la Madre, o del Padre, Navidad, inclusive Cumpleaños, se vuelven situaciones angustiantes en cuanto al trato diferencial que debemos asumir con quienes tenemos ya una relación bastante fluida y consolidada, construida en el acontecer diario, resultado de emociones conjuntas creadoras del vínculo.
Nadie se hace más amigo de otro, en el Día del Amigo, y si ocurriere, sería tan casual como cuando toca enamorarse un once de febrero o un diez de abril.
Por otro lado, debo decir también que creo que no tiene nada de malo festejar el Día del Amigo, ni cualquier otro día. Lo malo es no festejarlo siempre.
Están buenos los abrazos, los mimos, los regalos, la complicidad.
Los amigos son el espejo donde mirarnos desde afuera de nuestra vida “formal”; la del trabajo, la familia. Esa vida que se lleva la mayor parte de nuestro tiempo. Y que no es necesariamente negativa por eso, sino distinta, incomparable.
Los amigos son el descanso de un viaje largo, pero gratificante. Son la luz de la noche, aún cuando la noche estaría bien sin luz. Son un bien necesario. Son lo que reflejamos ser.
Para mí son eso. Pero no me gusta decir feliz día, porque los días no son felices por si solos. Y he visto como algunos sufren la espera de un saludo, sospechando lo peor de quien hasta ese día fue su compinche, pero nunca dijo la frase esperada…
20 de Julio, Día Común. Donde no ha pasado nada. Ni Hombres en la Luna, ni premiación de Amigos, que ya tienen colgada la medalla

El Literal

2010-07-12T16:28:00.000-03:00

El literal trabaja en un local de éstos que venden de todo. Desde lavarropas hasta cigarrillos, pasando por anteojos y hasta abrojos que van en las mangas de algunas camperas.
La gente se acerca, y el Literal se ofrece para ayudar:
- Que se le ofrece señora?-
- Quiero saber, querido, cuánto cuesta esa bufanda?- dice una vieja llena de papeles de ofertas de otros locales, pero sin ninguna bolsa que atestigüe alguna compra concreta.
- ¿Cuánto gana usted, señora?- encara El Literal.
- Eso a usted no le incumbe…- Retruca la vieja, y hace el gesto de proteger su cartera.
- Claro que sí, sino no puedo responder a su pregunta.
La vieja piensa hondamente, y al fin accede:
- Esta bien, le voy a decir…- se agazapa y se acerca al oído del Literal… - 900 pesos querido, una miseria-
- Si usted lo dice. Entonces la bufanda le costaría tres días de almuerzo, exactamente un 12% de su ingreso mensual. Y en caso de llevársela corre peligro de que ese individuo que espía por la ventana, de un tirón, la ahorque y se quede con el 88% restante de su salario.
- ¡Pero qué locuras dice! Aparte no traigo todo el dinero encima. Cree que soy estúpida?...
- No importa lo que yo crea. Usted se lo merece.
La vieja da un salto y atropella la cara del Literal con sus uñas largas y ennegrecidas, dejando surcado el cachete derecho de éste.
El Literal se aleja, tranquilamente, y toma del mostrador ubicado a dos metros de distancia, una bufanda blanca, igual a la que la vieja miró al entrar: - Tome, se la regalo- le dijo solemne mientras la invitó a salir del negocio.
La vieja quedó estupefacta con la acción del Literal, y salió con esa misma condición a la calle. Estado que conservó segundos más tarde, cuando el tipo que miraba desde la ventana la ahorcó con la flamante chalina para sacarle los pocos pesos que quedaban en su cartera.

BARATTI, EL VENDEDOR DE LIBROS.

2010-06-29T08:34:00.004-03:00

Los sábados por la mañana pertenecían a otra parte del mundo exacto que planteaban los grandes, imponiéndonos reglas y horarios para todo.
Esas mañanas de mi niñez estaban protegidas por la energía descontracturada de todos, por ser justamente el momento que trazaba la línea entre las obligaciones, y el descanso.
Y por si hubiera que alimentar de escenarios decorativos a ese estado de calma y meditación, llegaba de vez en mes Baratti, el vendedor de Libros.
Baratti era un hombre que venía desde Buenos Aires en tren, un tipo de mediana gran edad, con algunas canas en las sienes, de prominente calvicie en la franja céntrica del cráneo, en la cual dejaba posar una lonja delgada de pelos que sudados, y escasos, revelaban un tono más oscuro de lo que realmente eran. Cachetes caídos, debido al peso de su ternura, y una amabilidad que se plasmaba en sus gestos. Cordial como indicaban sus manos y su postura. Un hombre que vendía libros como uno vende una ilusión, pero con mayor eficacia.
- No tengo plata este mes Baratti- Decía mi madre.
- No importa eso Adriana, ¿Le dejo esta enciclopedia o le interesa mirar otra?- Le contestaba él.
-Usted viene el mes que viene, verdad Baratti?- Intentaba aceptar con algo de vergüenza mi madre, el crédito honroso que le ofrecía este buen hombre.
- Sí, seguramente antes de las fiestas me voy a dar una vuelta por acá- Decía mientras terminaba el café de siempre.
Los sábados por la mañana no serán jamás un ente trascendental a la sombra que ha dejado Baratti en la formación emocional de mí ser.
Hace tiempo he decidido estar acostado cuando transiten esas horas del sábado mañanero. Prefiero soñar dormido con que Baratti sigue visitando mi casa con su portafolios negro, su traje beige y sus zapatos marrones, regalandonos calidez y ofreciendo los libros más amenos que jamás leí, y que sobre cuyas hojas tampoco puedo asegurar que no tuvieran únicamente impresas estas mágicas palabras: “Baratti, el vendedor de Libros”, que a mí tanto me dicen.

LA CATAPULTA DE ADOLFO

2010-06-02T17:18:00.001-03:00

Cazamos escuerzos. Esa es nuestra profesión y vocación. Lo hacemos sabiendo que nuestros padres, aún habiendo elegido sus trabajos, no están tan conformes con algunas cuestiones que acontecen los mismos, que, muchas veces dependen del clima o factores más crueles como disposiciones del Estado, o mejor dicho, del gobierno de turno.
Nada de esto coarta la constante evolución de nuestra empresa sin fines de lucro. Llevamos atrapados nueve escuerzos de lo que va de primavera, todo un récord en una estación donde los batracios recién comienzan a aparecer.
Adolfo tiene bastante tiempo libre, ya que trabajó duro en invierno, y solo le queda por poner el “chaperío” en las máquinas agrícolas que repara y “cura”, en algunos casos. Es a él a quien le entregamos los escuerzos. No los come ni los cría. Es más: Ni siquiera le provocan algo. Nada.
Adolfo odia los cigarrillos, y si no fuera que conozco un caso, el de mi padre, diría que odia a quienes los fuman. Y los escuerzos fumando representan lo que Adolfo piensa a grandes rasgos: El humo entra al cuerpo hasta que éste explota.
Sin dudas un envenenamiento explícito, que por tal, Adolfo y tantos otros no comprenden el consumo del veneno por parte de seres, supuestamente pensantes, como los escuerzos, humanos.
Fué entonces que Adolfo reprodujo la imagen representativa del horror causado, utilizando una producción digna de alguien cuya dialéctica se expresa lúcidamente en la manufactura. Improvisó una suerte de catapulta donde una tabla de madera larga, posaba sobre el lomo de un tambor de doscientos litros. Acomodó un banco-escalera (que él mismo confeccionó) al lado de la tabla que quedaba apuntando al cielo. Colocó al escuerzo en la otra punta de la madera, que apoyaba en el suelo, puso un cigarrillo encendido en la boca del reptil, hasta que éste comenzó a hincharse debido a la imposibilidad de expulsar el humo tragado.
Corrió a subirse al banco-escalera que antes había acomodado y saltó nomás sobre la tabla justo cuando el escuerzo se salía de su envoltura de piel gruesa y asquerosa. Y a siete u ocho metros de altura el escuerzo explotó cual “cañita voladora” que muchos arrojan en las fiestas.

Algunos ya sospechaban que Tijereta trabajaba para Greenpeace, la mayoría creía que cazaba pajaritos. Y fue él quien denunció a Adolfo por matanza indiscriminada de escuerzos, agravada por ser una especie en serio peligro de extinción.
Ahora Adolfo pasa sus últimas horas fumando un cigarrillo tras otro en la solitaria celda donde lo alojaron.
Nosotros, los cazadores de escuerzos, sufrimos una pena simbólica que nos acompañará por el resto de nuestras vidas. Tendremos que trabajar de cosas que nunca elegiríamos primeras.
Con respecto a los escuerzos, es cierto que han desaparecido en gran medida. Sin embargo, en la ciudad de Carlos Casares, se han visto varios ejemplares, y sobre ellos sí se puede afirmar, que siguen siendo escuerzos.

CONOCIENDO A NUESTRA GENTE

2010-03-30T02:54:00.004-03:00

Esta sección del blog es particularmente reveladora. Pueden encontrarse
aquí las respuestas a muchas interpelaciones reflexivas sobre quiénes somos y adónde vamos.
Quienes mejor nos lo muestran son aquellos seres que pertenecen a nuestro mundo cotidiano y por su forma distinta de actuar nos reflejan lo que es uno mismo, y también lo que no es. Y porque existen debemos comprenderlos y aceptarlos para vivir civilizadamente por el resto de nuestras vidas.

Nombre completo: Sandro Gómez.
Apodos: Escama, Lampazo, Nutriólogo etc.

-Sandro, ¿Cuántos años hace que vivís en Quiroga?
- Cuarenta y dos.
- Algunas vez pensaste en irte?
- No. Pero muchas veces tuve que irme sin pensar.
- A qué te dedicás en Quiroga?
- A vivir. En Quiroga y en todos lados.
- Y algún trabajo?
- Por lo general salgo a cazar nutrias, esa podría decirse que es mi profesión. Me gusta. Pero por dinero tuve que hacer varias cosas, trabajos que detestaba, como le ocurre a mucha otra gente. Lamentablemente.
- Creés en Dios?
- No sé. Vos podés decirme, ¿Dónde estaba Dios en Auschwitz?
- Pero sos religioso…
- Cultivo ciertos ritos de diversas religiones, pero no comulgo con ninguna.
- Por ejemplo?…
- Bebo vino, como en la católica; Sacrifico animales, como la santería; Y vivo en un estado parecido al Nirvana Budista. Pero: no cumplo ninguno de los diez mandamientos católicos, no confecciono las imágenes de los santos, como cualquier Santero; ni quiero erradicar el sufrimiento, como en la budista.
- ¿Qué opinas sobre la vida, sobre el Ser?
- … Siento que a veces, lúcido, puedo entender el mundo. Otras, confundido, no se quien soy. Entonces medito: ¿Qué es “estar lúcido”? ¿Soy yo acaso, algo más que una confusión…?
- ¿Cuál es tu consideración sobre la gente de Quiroga?
- No puedo desarrollar un concepto general. No lo tengo. Sí conozco uno a uno sus habitantes, mis vecinos, y opino diferente de todos. Si querés preguntáme sobre alguno en particular.
- Daniel Gómez…
- ¿Daniel Gómez?... No, no lo conozco.
- “Tijereta”, tu hermano.
- Ah si! El Tije. ¿Qué pasó con El Tije?
- Nada, qué opinás de él…
- Barbaridades.
- Cómo creés que la gente te ve a vos, si es que imaginás un compendio de tu vida como integrante de esta sociedad…
- Equivocados. Desgarradoramente equivocados. Los individuos nos demandamos vivir juntos y en Paz, con reglas contaminadas, cuando en realidad quisiéramos ser libres. Luego, quienes rompen las normas son condenados a estar solos, lo contrario de libertad.
- Ves algo sin los anteojos?
- Sólo luces y sombras.
- Ves bien con anteojos?
- Sólo luces y sombras.
- Te gusta más el día o la noche?
- Cuando cazo nutrias me gusta el día. Y cuando me entrego al vino, me gusta el vino.
- Hay cuatro frases que decís siempre, con cierta certeza, pero que muchos no le dan trascendencia. Me refiero a “Que reviente La Pampa”, “Que se mueran Los Pitufos”, “Nos vemos en el geriátrico”, y “Nos vemos en el psiquiátrico”…
¿Tienen alguna significación más profunda, o son simplemente dichos que decís por decir?
- En realidad es un solo mensaje encadenado. “Que reviente La Pampa”: Libérense del estúpido sentimiento patriótico. “Que se mueran Los Pitufos”: Destruyamos la idea de vivir en una misma aldea: Tontín, Gruñon, Fortachón, Goloso, Vanidoso, Bromista, Granjero, Genio, Armonía, Minero, Poeta, Perezoso, Cochinón, Palomo, Sastre, Pintor, Rastreador, Miedoso, y Filósofo. “Nos vemos en el geriátrico”: No podemos esperar más que reclutarnos en un Asilo con este modo de vida, donde nos resistimos a vivir temiendo morir. “Nos vemos en el psiquiátrico”: Entendiendo las anteriores, esta no necesita explicación.
- ¿Tenés sueños?, no digo metas. Me refiero a fantasías. Ensueños.
- Claro.
- Alguno que quieras compartir…
- No. Prefiero guardarme esa invención propia, tan íntima. Es la única oportunidad de sentirse afuera de todo, bien adentro de uno mismo.
- Te gusta el Té con leche?
- Prefiero el vino.

CANAS NEGRAS (enredada historia de cosas que No ocurrieron)

2010-03-22T06:49:00.004-03:00

Catalogar de Insólito el hecho sucedido, es acertado, pero también mezquino, ya que nos ahorra el condimento fundamental, la esencia que hace trascender la historia: su jugo.
Digamos que algún detalle se nos puede pasar, pero debemos vivirlo como una pérdida.

Son las doce del mediodía, Santiago ha quedado en pasarnos a buscar a Federico, Facundo y a mí a las doce y media, por el dúplex que habíamos alquilado con cuatro amigos más que prefirieron abandonar antes sus vacaciones en Villa Gesell.
Esa mañana habíamos llegado cerca de las nueve, de lo que había sido nuestra última noche en la ciudad balnearia, por eso, con Federico decidimos aprovechar a dormir el rato que podíamos. Facundo, inquieto, quizá nervioso, se tambaleaba en la precaria escalera que comunicaba el living con el cuarto de arriba, al ritmo de la ola que representaba el vino dentro de la botella, y aunque en algún boleo brusco salpicaba la alfombra clarita del piso, nunca se caería la botella de esas manos borrachas y angurrientas, que ya habían protegido varios potrillos de variados brebajes.
No caben dudas de que esa pose la mantuvo desde las nueve hasta las doce, cuando nos despertamos con Federico y, jarra de Gancia mediante, Facundo colgaba del balcón interno del dúplex, en un estado de desplome contundente. Faltaban veinte minutos para que Santiago pasara por nosotros, y la idea no era hacerlo esperar. Después de varios gritos y zapatillazos certeros, pero sin resultados favorables, optamos por comenzar a recolectar nuestras cosas e ir acomodando el lugar para entregarlo en las mejores condiciones posibles. La visión positivista del asunto nace al tercer día de estadía, cuando ya se habían roto dos placares, el balcón interno, las escaleras y gran parte del baño. Ante este panorama, entregarlo con casi todas las sillas y la cajita de fósforos sin usar era, sin dudas, un hecho a festejar.
Federico pasó al baño mientras yo juntaba medias y calzoncillos que aparecían bajo cada cenicero que levantaba. También encontré las ojotas nuevas de Manuel, debajo de una porción de pizza que comimos el segundo día y todavía reinaba en el sector sur de la casa, donde Francisco la había colocado con admirable puntería, y sentida repugnancia.
En eso escuché un grito como de resignación que venía desde el baño, donde estaba Federico. Facundo pestañó, dormido.
-¡Nah! ¡No se puede creer lo pelotudo que es este pibe!- Se escuchó clarito.
- ¿Qué pasó Fede?- le pregunté preocupado.
Facundo volvió a pestañar, pero ahora despierto.
- ¡¿Qué va a pasar… es un boludo, llamalo que venga a limpiar esto! ¡Facuuundooo!-
- ¿Cagaste feo Facu?- Aproveché a preguntarle en voz baja ahora que ya tenía los ojos bien abiertos, de culpa.
- No, no- Me dijo doctoral – No sé de qué habla…-
Fede me llamó, indignado, a que fuera a ver el caos. –Mirá, mirá lo que hizo el pajero…- me advertía antes de entrar.
- A ver… - dije mientras hacía fuerza para no respirar.
Fue extraño esperar ver una montaña de miérda sobre el bidet o en la jabonera, y encontrar al fin, pelos. Muchos pelos. Pelos negros y gruesos desparramados por todos lados. Pelos sucios en el inodoro y en la toalla; en el jabón y en la ducha. Pelos de angustia y de decepción.
Salimos sabiendo que no íbamos a ser nosotros quienes limpiaran ese despelote, y con caras de “Acá no queda otra”, presionamos a Facundo:
- Mirá Facu, limpiá eso urgente, porque está por pasar Santiago y tenemos que entregarle la llave al viejo.
- ¿Qué llave, cuál viejo?- contestó Facundo con un pedo peor al que tenía cuando se acostó.
- Dale pelotudo andá a sacar esos pelos que dejaste en el baño.
- ¿Pero… ustedes qué pelos dicen?
La paciencia no era filosofía; lo que hacía que no reaccionáramos era el impacto de su impunidad ante lo que no se podía obviar: Los pelos estaban allí, en todas las partes del baño. ¡Y eran inexorablemente suyos!
Por fin atinó a levantarse y desde cierto ángulo, se le notaba un cambio en la cabeza.
- A ver, date vuelta- le ordenó Fede.
- ¿Vuelta cómo?- Facundo se volvía más y más irritante.
- Girá la cabeza pelotudo!.
La levantó, mirando al techo.
- ¿Vos encima me estás tomando el pelo?- mascullaba enardecido Federico mientras empuñaba una tabla del balcón roto.
- Yo no me corté el pelo.
Y esa fue la confesión implícita que dio lugar a utilizar la fuerza física para arrastrar al malhechor hasta el territorio del crimen.
Mientras lo bajábamos contemplábamos su nuca retaceada a tijeretazos donde, claramente, había intentado formar una “colita cumbianchera” que surca desde el plato hasta el final del cuello. Con tan poca eficacia que solo había logrado cortarse un poco la oreja y pelarse salteadamente partes indeseadas del cuero cabelludo.
Mientras limpiaba lo negó hasta donde pudo.
En eso llegó Santiago y casi estábamos listos. Federico y yo acarreábamos bolsos adicionándole tiempo para que dejase todo limpio.
Ya subidos a la camioneta, Facundo pone sobre su falda una bolsa plástica de mercado que antes llevaba entre sus pies. Federico, quien iba a su lado (y “azulado” de caliente), le pide que abra la bolsa para ver que llevaba. Y aunque Facundo lo intentó, ya no había lugar para respuestas evasivas tales como “¿Vos qué bolsa decís?” y demás. No le quedó otra que mostrar: Traía: Media botella de vino abierta y sin corcho, una botella de medio litro de aceite, un mate y cuatro ollas pertenecientes al hospedaje, y un saché de leche con un pico abierto, al que cerraba sutilmente con un broche para colgar ropa, también propiedad del hospedaje.
Federico, ya en un tono cansino, resignado, lo invita a la reflexión: ¿Por qué? ¿Por qué?.
Facundo le sonríe con aires de franqueza, y contesta como si se tratara de una pregunta metafísica: “Insólito Fede, insólito.”

CHIQULINADAS

2010-02-08T04:45:00.002-03:00

Esta mañana han cambiado mis medios. Lo que antes valía una módica sonrisa hoy se lleva casi toda mi angustia: ahorros de épocas felices que jamás creí poder perder.
Ni siquiera sé detenerme a analizar el porqué. Me encuentro caprichosamente obnubilado en el Cómo.
Claro que con el problema en brazos, no podría tomar respuestas afines. Pues, mi espacio es escaso para dos mundos equivalentes.
Quizá fue aquella visión de mi último sueño que está perturbándome: Yo, de niño, jugando alegremente con varios de mis amigos en un parque, tan real como el sueño mismo, y en eso, luego de emprender el enésimo juego, el de la felicidad eterna, un hombre: Yo, más grande, con mirada engañosa, irremediable y entristecida, me tomo de la mano y me llevo a los mismos lugares que recorro todos los días desde que dejé de ser ese niño que jugaba, por elección, en ese parque con sus amigos. Y ese último camino recorríamos una y otra vez, de la mano, mientras se oscurecía el paisaje que comenzó límpido, y que terminó por nublar un negro opaco, color final. Luego desperté. Espero que no.
No logro siquiera romper con ese título de pensamiento. Aunque ocupe mi tiempo en no pensar, estoy NO pensando en esa angustia.
Será que la angustia tiene un valor menos relativo que la felicidad?...
A veces siento que estuve simplemente distraído en la hora de la transformación. Nunca supe darme cuenta de que ya tenía en mis manos la responsabilidad como ciudadano, sin elegirlo, estoy cubierto de obligaciones.
¡Con razón en un mundo donde a nadie le importa una mierda nada, se preserva a los niños con Derechos inmaculados! Y también se los mata de hambre, de guerras, de enfermedades, de indiferencia. Dónde, alguien que se esmere un poquito, puede asegurar que duerme tranquilo, alardeando sobre su conciencia pura, si es embarrado al nacer, o mejor, antes de ser.
No es que no entienda, ya a estas alturas, que la hipocresía vive en mí desde que crucé aquella línea cósmica en la que nos gusta reposar cuando no sabemos explicarnos el porqué de nuestra existencia (Será por esas “Obligaciones” que no podremos dilucidar La Vida?).
Lo cierto es que, de alguna manera que no sabré explicar, me siento más humano bajo esta impaciencia. Más cercano al Yo. Con un sentido bien marcado de pertenencia sobre lo que rodeo y me rodea.
Sin embargo, siento felicidad sólo por contagio: cuando veo algún ser querido que sabe reír, que sabe llorar, que sabe abrazar y que sabe entender que nunca dejó de ser el niño que inocentemente jugaba en algún parque y, que hoy, es quizá otra cosa; tal vez Nada en comparación.
Espero poder repetir aquel sueño. Estoy ansioso por cambiarlo.

2010-02-08T04:45:00.000-03:00

UN VIAJE DE MIERDA

2010-01-07T16:54:00.000-03:00

Abel siempre estiló proponerse metas tangibles, alcanzables. El decía que la sumatoria de logros mínimos completaba un bloque fantaseado.
Pero la invitación del viaje a España le cayó tan inesperadamente que tuvo que rever su filosofía.
- A veces conviene apuntar alto, y si se yerra, se vuelve a tirar- Le decía a su mujer para convencerla de que lo dejase invertir los ahorros de la familia en ese viaje a Europa.
Abel poseía un pedazo de campo, más bien bajo, donde funcionaba un tambo y tenía algunos animales; en su mayoría, perros. Pero su forma concienzuda de manejar los ingresos hizo que pudiera guardar algunos pesos – Por si algún día nos pasa algo- informaba su esposa cada vez que sentía que debía excusarse ante alguna vecina enterada de sus finanzas.
Era tal el entusiasmo de Abel que se la pasaba hablando, ridículamente, en un dialecto que él entendía “español”. Prolongaba la zeta donde hubiera lugar fonético, y llamaba a todos los hombres “Manolo”, y a las mujeres “Mujer” o en general “Pues Tía/o”.
Algunos historiadores de la calle San Luis aseguran que el permiso de su mujer para hacer el viaje, lo consiguió gracias a su comportamiento engomado e insoportable.
El único detalle que parecía preocuparle a Abel sobre el viaje, era el avión. Para quienes lo frecuentaban se volvía un cierto alivio a medias, ya que dejaba por un momento su imitación gallega, para referirse a las posibles catástrofes que podían ocurrir en el vuelo.
La fecha se acercaba y Abel, junto a los demás viajeros, tenían todo arreglado. La última noche, antes de trasladarse a Buenos Aires para tomar el avión, se juntaron a cenar con sus familias; Y allí fue que la mujer de Abel (con su consentimiento) comentó que éste llevaría su cámara filmadora. Hecho que fue festejado con gritos y aplausos, debido al alcohol consumido en la fiesta (También se celebró varios minutos que un gato durmiera arriba de un árbol).
En la ruta hacia la ciudad, Abel comentaba ansioso que filmaría todo: desde la salida hacia España, hasta la llegada de vuelta al pueblo.
Subidos ya al avión, Abel se hallaba muy nervioso. Pero luego del movido despegue, y gracias a algunos vasos de whisky, supo contenerse. Entonces se levantó sacando la filmadora del estuche, y comenzó un recorrido por el avión.
Varias personas lo retaron e invitaron a que se vuelva a sentar. Pero un par de azafatas simpáticas lo llamaron a que se acercara al cubículo abierto cerca de la cabina de los pilotos para dejarle algunos saludos en la grabación. Abel aceptó de inmediato, y cuando finalizaron los mensajes les rogó que lo dejaran tomar algunas imágenes a los pilotos en acción. Las azafatas intuyeron la ingenuidad pajuerana de Abel y le dijeron a dúo, bajando la voz: - Nooo… A esta hora los pilotos duermen.
Al llegar a España, los compañeros de Abel decidieron llevarlo a la enfermería del aeropuerto, ya que lo notaban algo pálido.
El médico de guardia, luego de atenderlo, salió sólo hasta el pasillo donde estaban todos y les comentó en tono profesional, además de gallego: “Este hombre sufrió un ataque de pánico, ya que padece aerofobia”.
-Y por qué no vino con usted?... está mal?- Preguntó uno.
- No precisamente…- contestó enigmático el doctor.
- Se desmayó?- Dijo otro.
- No, no… el se encuentra bastante bien…
- Pero Doctor, díganos si tiene algo malo porque debemos llamar a su familia- Se acababa la paciencia en el grupo.
- No hay que alarmarse. Ustedes saben lo que significa “disentería”?.
- No… pero es grave?.
- No en este caso. Pero asegúrense de que lleve puesto pañales por unos días. Pues el Chaval se ha cagao bien cagao y huele a ostias! ¡Joder!.

EL DIA QUE LOS MITOS PASARON A SER LEYENDAS (y otras yerbas)

2010-01-04T06:53:00.002-03:00

En la década de los noventa, la LUZ MALA decaía en las encuestas de Apariciones Misteriosas en las anécdotas urbanas.
Los mitos en general habían perdido su condición de extraordinarios; esa mezcla de milagro matizado entre el bien, el mal, y lo imposible.
Todo tiene que ver con todo; y si debemos desconfiar de algo; siempre debe ser de nosotros mismos; Jamás se había ido nadie del campo al pueblo escapando de la Luz Mala ni del Chancho sin Cabeza. Ni siquiera familias que fueron perseguidas por estos fenómenos. En cambio, la baja rentabilidad de las producciones camperas, dado el esquema financiero que proponía el gobierno de turno, arrastro campesinos al pueblo, como el mar empuja sus olas hacia la costa.
Hombres y mujeres acostumbrados a trabajar con y por sus medios, se veían rebajados a reclutarse en empleos indignos como peones y sirvientas. Entregaron la dignidad por seguir una tabla económica, que no necesitaban, que no entendían, y menos aun, merecían.
-No convenía trabajar- cuentan ahora, con la misma ingenuidad, quienes entregaron sus tierras. Mientras otros le preguntan: -¿Pero, convenía venderlos?- argumentando el beneficio de poder vivir de lo producido, pudiendo aislarse de cualquier sistema. –Y…- Dudan sin querer arrepentirse, mientras apuran el vaso de Gancia en la barra de algún boliche.
Lo cierto es que la regla se dio como se esperaba: Gauchos en el pueblo: Personas en los boliches. Personas en los boliches: Historias en el pueblo. Historias en el pueblo: El pueblo en los boliches.
No fue del todo malo. En Quiroga se torna divertida toda trasformación por trágica que parezca, según desde que ángulo se mire. Por ejemplo: Si se pretende un pueblo pujante desde lo comercial: que la gente concurra asiduamente a los clubes y bares, no da un resultado favorable. Pero cuando el partido se pierde, no se puede seguir llorando. Y en Quiroga se ha dejado de llorar desde hace mucho, exactamente desde que ya no importa perder. Desde que se juega a otra cosa. Un poeta local dice: “Los Quiroguenses viven como un niño juega; viven como el pájaro vuela; viven por vivir nomás… Y de eso nada se puede esperar; porque vivir no es hacer tiempo…”
Pude corroborar que en este pueblo vale más una buena historia que una lujosa camioneta. Y eso debe festejarse. He visto también como se respeta más al tipo gracioso que al truhán millonario. Y eso debe festejarse. He palpado entre los vecinos más ansias de reír que de trabajar. Y eso debe festejarse. He descubierto que todos saben que son Seres Humanos antes que comerciantes. Y eso debe festejarse.
La Luz Mala, el Chancho sin Cabeza, el Niño que llora por las noches, el Alma del Perro con dos colas y la Nutria con dientes de Mamut no persiguen más a nadie, pues en el campo solo habita el dinero sucio de las inversiones de unos pocos. La GENTE festeja en los boliches el hecho de compartir historias, en las cuales se devuelven risas, abrazos y hasta golpes. Acciones humanas que intensifican los sentidos. Y se festeja todo.
Si a mi me preguntaran si esto es bueno o es malo, contestaría que, ante la relatividad de todo, recrear lo Bueno bajo la influencia ingenua de lo Malo es, al menos, un motivo para festejar.

EL PRECIO DE LOS VALORES

2009-12-14T02:10:00.003-03:00

Salí con apuro para que el tiempo no me tome nuevamente inmóvil y juegue en mi cabeza a ser yo.
La sazón se extravía, se transforma en parálisis; y allí es donde el sentido de las cosas se encoje hasta perderse.
Busco en el horizonte la nada que me permita seguir a salvo. Una sombra oscura sobre la cerrazón del día me despabila. En eso siento las gotas que anuncian el diluvio de tristeza dominical. Todo se va intensificando; La sombra toma forma humana mientras se descifra el aguacero en su envión de calma. Espero a que algo pase con certeza antes de subir al auto: La Sombra o el Diluvio.
Trueno. La sombra ahora tiene consistencia y creo saber de qué se trata. Refucilo. Trueno. Tal como imaginé, José Aristi es quien surge resplandecido y resplandece…
–Te alcanzo José, te va a agarrar la lluvia- Le dije.
-Eh?- no entendió por el viento y se acercó educadamente.
- Que te subas así te llevo- remaché.
- No hace falta!- largó sorprendido, y agradecido.
- Insisto. Te vas a mojar.
Me tomó del antebrazo y me abrazó con el corazón. No puedo explicar aquel sentimiento que causó. Pudo tratarse de una emoción vivida y radiada sólo por él, pero que yo entendí con el cuerpo. Se quedó agradeciendo mi actitud como si creyese que la solidaridad, aun la básica, estuviera extinta y hoy ha visto un milagro. Yo agradecí ese gesto como si el tiempo me hubiera exorcizado los recuerdos, y hoy hubiese debutado en el cariño.
Nos sorprendió la lluvia intercambiando agradecimientos de ojos húmedos, y manos firmes. Yo me fui mojado y burlándome del tiempo, con la seguridad de que jamás me sorprenderá desahuciado, pensando que nada tiene más sentido que el propio vacío. José se alejó empapado, comprendiendo al viento.

HABLEMOS CON PROPIEDAD: DIME QUIÉN ERES Y TE DIRÉ CÓMO TE LLAMAS.

2009-11-25T06:04:00.000-03:00

Yo siempre creí; y tuve mis razones para hacerlo, que a Gabriel Maccaroni le decían TAZA, con Z.
Pero de él mismo ha venido una cierta corrección pero sin reproche, como si estuviera informándome: -“TASA”- firmó un mensaje de texto al cual tuve ganas de corregir. Pero no por ser un fundamentalista de la lengua escrita. De hecho no estoy muy seguro de lo que quiere decir esa palabra. Sino por un hecho de identidad: Factor que si creo fundamental para cada persona.
La verdad es que me es indiferente que alguien escriba Vaca con “B”, o Hubo sin “H”; Sí me parece poco saludable que se correspondan a Víctor con B, o sin la C: “Vitor”. Porque pronunciarlo es otra cosa. La fonética es una herramienta de cada uno que forma también la identidad, merece la misma trascendencia que el aspecto físico. Pero en la grabación, en lo escrito esencialmente, es donde el Nombre de cada uno se compone, se muestra y se conoce. Y así se diferencia, se distingue.
TASA. Yo creí que era TAZA: el recipiente, generalmente con manijas, donde tomamos el café, té o la leche. Era muy común hasta hace muy poco que las madres le hicieran cortar el cabello a los chicos con el “Corte Taza”, al que todos conocen. Y Gabriel tiene pinta de haber sufrido ese corte; y también, objetivamente, su cráneo puede sugerir una figura como la de una Taza, y sus orejas, porqué no, ser las manijas.
Pero TASA, significa: Acción de poner precio a algo. Y es ahí donde me avergüenzo de haber dudado, o peor: de haberme sentido seguro, sobre el error que incultamente se cometía con este personaje del Mundo.
La paradoja me atrapó y mi conciencia ahora me obliga a preparar esta aclaración, sacando un coraje que pocas veces me he visto; debe tratarse de esa fuerza extra que logramos cuando nos sentimos perdidos, desesperados. Porque, Si bien “Precio” es una palabra deshumanizada, puede que la definición esté corrida también en este caso y lo correcto sea “Valor”. Porque Taza, perdón: Tasa, justiprecia la Igualdad, en el sentido más pasional que conciban. Y aunque él lo niegue dando ejemplos de terceros; Jamás me he cruzado con un corazón tan inflado de humanidad.

RAZONES SUBLIMES

2009-11-19T02:15:00.003-03:00

Un mañana bloqueado y azul. Un pasado de esperanza y negro. Un presente blanco y olvidado. Un milagro intenso y la luz que se cambia de lado en lado. Representando siempre la incandescencia de cada estado. Marcando con símbolos libres la suerte de cada expresión de ánimo y el deseo de exposición. Así explota y respira Ella.
Los arcos de las razones se embarcan sigilosos en precipitaciones fugaces para no ser entendidos, pero sí descubiertos. Todo sobra cuando se ve mucho. Nada alcanza cuando queda abierto el hermetismo ideal: El secreto que todos saben, pero nadie conoce.
Ella, Desprende de sus ojos un color que a veces nubla y a veces brilla, otras veces comprende y se opaca. Sólo habla del mar y del sol, de maquinas del tiempo y de las siestas. Se confunde en charlas de alimentación, de soportes y de redes protectoras. No sabe nada de saborear los éxitos, pero no abandona ningún fracaso. Siempre pinta hoy los murales que mañana sabe, serán tapados. Y busca en la basura tanto como en el Paraíso las razones más complejas y más simples de la Locura: Su Locura, que siempre tienta razones.

COMO QUIROGA NO HAY OTRO LUGAR...

2009-10-24T04:34:00.003-03:00

Lo que voy a narrar a continuación es textualmente la forma en que un forastero nos vio a los quiroguenses, expresándolo en una carta íntima a un primo que tenía en Hungría:

“...Quiroga es un pueblo, un pueblito, que nada tiene que envidiarle a los demás pueblos, y esta moción la hago universal, no porque Quiroga vaya a ser algo trascendental en su condición. Todas las aldeas son excepcionales para sus pobladores, pues, para bien o para mal, con lo único que pueden comparar sus vivencias y cultura con otras civilizaciones es a través de la televisión y, ésta, en su afán de ser plural muestra cosas que no se ven, o muestra cosas que se ven, pero del modo en que nadie las ve, no por tener una mirada suprema, sino por tener una mirada perversa en el sentido de mentir para dominar con esa mentira, y no así, mentir por diversión nomás.
Pues bien, en Quiroga, hay características de sus pobladores que lo hacen diferente al núcleo social que por lo general tienen los “municipios aislados” por llamarlo de una manera exagerada. Pero justamente en la palabra “exagerado” es donde no me sobra rabia, más bien me falta y me faltará siempre para describir el comportamiento de los quiroguenses en sus alas recortadas a la manera de la circuncisión judía: El quiroguense de ley pide cortarse las alas en un simbólico acto que lo mantendrá en un radio de cincuenta kilómetros a la redonda, abandonando la posibilidad de crecer profesionalmente(y personalmente) en otros ámbitos, en otros lugares que el mapa les facilita a su vista. “Al verdadero conocimiento TOTAL que puede acceder el hombre es al de su tierra y sus seres queridos; si mañana viajo, al regresar, mi vecino pudo convertirse en otra persona y jamás sabré en verdad cual fue el motivo de su vire; en cambio, si yo no viajo, mi vecino puede convertirse en otra persona, pero lo estaré viendo y trataré de comprender su cambio, quizás cambiando a otra vida yo mismo...”
La afición entre vecinos en ese lugar no es tan incondicional como me relató aquel hombre, ni muy diferente a la que pude observar en otros lugares, incluyendo ciudades grandes y pequeñas.
Quiroga es un pueblo común y corriente, con un cierto complejo o composición artístico en sus pobladores. No más que eso. Son seres totalmente egocéntricos, que utilizando el nombre del pueblo como marquesina de su show no les queda otra que decir que es un lugar apasionante, único, majestuoso, hostil y hospitalario, desértico y en ocasiones superpoblado, insuficiente y satisfaciente, el más sombrío y el más luminoso... la inferioridad elevada a la máxima potencia de la superioridad. En fin; Quiroga es un pueblo como cualquier otro...
Pero resulta que cuando estaba yéndome, paré en la estación de servicio a cargar combustible. Entro al local a pagar porque quería comprar también algunas golosinas para el viaje, y en eso un tipo que estaba delante mío, comprando cigarrillos al fiado, le pega una suave y confianzuda patada a un perro cruza cuzco con cuzco que reposaba en sus alpargatas, al grito hermano de “¡Vamos Ojete!”...-La madre que lo parió- me dije – este pueblo si no es único es porque todavía están buscando comparaciones-..... La pregunta primo es: Allá se ven cosas como éstas?...”

BUENAS NOTICIAS

2009-10-19T03:15:00.001-03:00

Luciano decía siempre que lo único que podía tomarse como real es aquello que vemos con nuestros propios ojos, tocamos con nuestras propias manos y escuchamos con nuestros propios oídos: - ¡Ni hablar del gusto!- también exclamaba.
No porque le gustase refutar las noticias, sino por un cansancio crónico que le provocaba la malversación de las mismas en manos de los perversos medios que la difunden.
“Desde hace un tiempo- admitía- no creo en nada de lo que me digan… No obstante- continuaba- voy a recrearme mis propias conjunciones sobre el mundo para no sentirme aislado”.
Era un riesgo sobrellevar tamaña conspiración contra el sistema, más aun en un pueblito como Quiroga, que ya el que dice que no mira televisión es visto de reojo y hasta sufre acusaciones como: … “renegado”, “anarquista” o “pijotero”. Pero era tanto el odio que le había provocado la desigualdad publicada que logró pasar del enojo a la indiferencia. Ya no puteaba sobre el hambre en África, ni lloriqueaba por la muerte del Delfín de Disney. Ahora esas cosas no existían para él, pero eso no lo vaciaba, pues se había inventado otras noticias por las que emocionarse.
Una tarde lo encontré cerca de la plaza y quise preguntarle sobre cómo iba llevando su nihilismo, él me contestó en tono pacífico: “aquí me ves, recorriendo sin desesperanza la tierra prometida…”.
¿Quién te prometió éstas tierras? Le pregunté esforzando una sonrisa de doble filo.
-Yo mismo- me dijo y señaló el horizonte de la calle La Rioja: -“¿Ves allá?”- continuó.
-¿Adónde?.
-Allá, al fondo… en la quinta de Romero- largó con seguridad.
-¿También te la prometiste?- atiné a consultar.
-No, no. Allá queda Japón.

Me sorprendió su respuesta. Pero más me sorprendió que yo nunca hubiera visitado Japón estando a menos de diez cuadras.

ESCENAS DE JUEGO

2009-10-12T21:03:00.003-03:00

FLUIDOS PRONÓSTICADOS

Sigamos espiando las escenas que nos deja el póker en la sala más lejana a la entrada al edificio de Club Atlético Quiroga.
La suerte es un detalle que nadie puede forzar, aun cuando parece que aprovecharla es un talento, tal virtud se desvanece al volver a ser esquivado por ésta fortuna imprecisa.
“La suerte- decía "Tapita"- es un detalle, pero un detalle decisivo”
“Son las energías- aseguraba un misterioso hombre de duendes como amuleto para atraer la suerte- Si uno va concentrado en que la cuarta carta tire un tres, va a caer un tres”... luego de la explicación (quizá por haberlo deseado con toda su concentración) le tocaron par de tres en la mano. Levantó sigilosamente pero "El Tripa" estaba concentrado en su As y su Rey y luego el "flop" mostró dos ases y un rey condenatorios. Aguantó ver la cuarta carta y en ésta deslumbró un bello pero inofensivo 3 de diamantes. Para evitar detalles aburridos solo me limitaré a informar que en la quinta y última carta voló un 8 de trébol que no modificó nada. El hombre cargó al duende y reflexionó en voz alta: “Ni con el juego que sueño puedo ganar…”.
Éste ejemplo nos demuestra que todo puede ser relativo hasta el extremo menos pensado. Cuando uno se adelanta a lo que ocurrirá, siempre elije pedir algo que supone (y está seguro) lo hará ganador indiscutido. Pero no podemos confiar en que el otro haya pedido algo peor. Se debe actuar con cierta desconfianza para dilucidar sombras oscuras como son los pensamientos ajenos.
El enfrentamiento acérrimo con la suerte sin dudas lo protagonizó cierto hombre que supo codearse con la dicha, hasta límites donde se sospechaba que tuviera un romance con el azar que siempre lo favorecía en sus caprichos o convicciones. Pero algún día se habrá olvidado de alimentar esa relación; y como todo lo que se consume, se gasta, y si no se repone: desaparece.
Pero he aquí una condición magra del ser humano. No reconocer la culpa o responsabilidad, prefiriendo culpar a otro. Opción válida en tiempos donde las tentaciones se consuman por el aval científico que explica que no se podrá ser santo. Pero hay que reconocer que tampoco niega que parecerse sería igual que serlo.
Éste hombre peleado con la suerte comenzó a echar culpas a los crupieres objetando que eran ellos los que conspiraban en su contra, debido a que la suerte había sido desde siempre su aliada.
Los “Patos” (personas-en algunos casos- que observan el desarrollo de la competencia y participan activamente con las cartas y el juego del participante que estiman- o el que esté circunstancialmente en la posición más cercana a la puerta-) fueron los siguientes en cargar con la cruz del hombre que perdió la suerte, junto con la paciencia. Los echó a todos y llamó de nuevo a algunos para poder volver a echarlos. Agregó sal a las bebidas de éstos mirones cuando pudo, y tiró el humo de su cigarrillo a quienes sabía que odiaban el olor. Más allá de todos estos intentos de traer de nuevo a la suerte aniquilando a quienes suponía escollos, la fortuna lo gambeteaba cada vez con más dureza.
Luego de un mes de jugar sin ligue, ya no le quedaron sospechosos por culpar. Alguien le preguntó con un trozo de sarcasmo “¿Y ahora quién te mufa?” y él contestó imitando seguridad: “Soy yo, la puta que lo parió”. Ese día ganó dos de las tres partidas que se jugaron. Pero a la salida perdió la billetera y jamás la encontró. Hubo uno que dijo que la suerte era un duende, y que se las había cobrado con el desagradecido hombre. Pero muchos sospechan que fue quien encontró la billetera y dijo eso para zafar.

ESCENAS DE JUEGO

2009-10-05T22:24:00.003-03:00

INTENTO FALLIDO O ACCIDENTE AUTOMOVILÍSTICO

En los juegos de naipes uno no puede estar dependiendo de la suerte todo el tiempo. Si esto se diera naturalmente se agradece y se debe aprovechar. Pero sin la presencia de un “suertudo” infalible en la mesa, uno debe presionar a los rivales para extraerles las fichas. O sea, se debe trabajar con una estrategia que sale del instinto y luego se transforma en lectura del juego, y se mide según el talento de cada jugador o por su fama o reputación.
Una artimaña válida para cuando no se logra un buen juego es el “bluff”; es cuando uno apuesta sobre la apuesta cuando en realidad no forma ningún juego, y esto se hace con la intención de que el contrario no pague, y así llevarse el pozo.
El “Gauchito Gil” Torres utiliza éste artilugio más de lo que espera a la suerte. En ese sentido uno puede decir que tiene razones para seguirlo haciendo, pues de- aproximadamente- dos mil quinientos bluff, solo ha perdido en dos mil cuatrocientos cincuenta. Cifra que para muchos podría resultar desalentadora, pero para él, dadas las circunstancias, estos números le indican que la jugada fue efectiva en cincuenta ocasiones. Mentalidad positiva y principios inquebrantables: Dos “virtudes” que le han hecho mucho daño.
Con una cinta roja (bendecida por el Gauchito Gil) de vincha y lentes oscuros, Torres espera nervioso que los diez jugadores que lo suceden tiren sus cartas porque ha intentado un bluff con un juego indeseable. El “Gauchito” del barrio del Hospital está contento, pues nueve de ello ya pasaron. Solo le queda uno. Éste se toma unos segundos para pensar, esto al “Gauchito” lo pone tenso… luego pasa la barrera del minuto. Torres traspira los tres tés que se tomó y piensa en encargar una coca. El indeciso contrincante sigue pensando. Torres vuelve a mirar sus cartas por si un milagro hubiese transportado los ases que no tenía. El contrario ahora cuenta sus fichas. Torres le grita al cantinero que le sirva una Coca-Cola, pero su voz puede que le haya jugado una mala pasada. Se le notó cierta alteración en las cuerdas vocales. El adversario ahora lo mira fijamente. El Gauchito trata de sobornarlo con mostrarle las cartas si no le da. Dos errores.
–Pago- dice el que a esta altura ya era un enemigo. Torres, lejos de rezarle a su patrono emite una frase que luego de dos mil cuatrocientas cincuenta oportunidades ya es un hit y la gente la pide, entonces, se arranca la cinta roja de la cabeza, se para y dice como explicándose, resignado: - Cagaste patito, te agarró la rueda…- .

MENSAJE DE ESPERANZA

2009-09-29T23:33:00.000-03:00

No creo que esta carta llegue alguna vez a ser leída. Pues, el mundo explotará en menos de lo que yo tardaré en escribirla.
Se torna insoportable el tufo a violencia y resignación. La densidad del aire se confunde en el cuerpo, y la imposibilidad de soportarlo por no conocerlo abraza y abrasa el alma y el espíritu de quienes todavía estamos vivos para poder morirnos.
Aunque debo reconocer que he soñado con este final miles de veces, jamás creí que realmente sucediera.
El cielo, increíblemente se ha convertido en una manta que nos tapará para asfixiarnos.
La tierra parece abrirse, pero solo lo suficiente para que emerjan escabrosos bloques de piedra quitando espacio. Ocupando el mundo.
Momentos últimos. Por mi cabeza desfilan imágenes de cosas que viví, y de otras que me hubieran gustado…
Ver el final no ha sido grato, me reprocho haberme apurado.
Esperanza.

DUEÑO DE LA PELOTA

2009-09-23T23:29:00.000-03:00

Se fue pisándola con talento, eludiendo a rivales ficticios: sombras de su propio deseo.
La ira lo provocaba, pero su atenta moralidad saltaba alto en su conciencia.
Cualquier otro daría lugar a la furia y los perjudicados se multiplicarían.
Se había enojado por razones inapelables: Dos goles no cobrados por capricho de un inepto lateral derecho devenido en árbitro cada vez que el juego desfavorecía a su equipo. Y la indiferencia de sus compañeros a la hora de acompañarlo en la lucha por justicia, cuando encarnizado, libraba batalla jurídica a sus contrincantes en soledad.
Su decisión educaba. Ante la imposibilidad de arreglo, eligió terminar el problema.
Se llevó la pelota.
Todos quienes quedaron huérfanos de juego, comentaban lo diabólico que había sido el dueño de la pelota.
No existieron autocríticas ni análisis comprometidos. Eran Muchos contra Uno. Quien se atreviese a darle la razón al fastidiado propietario del balón, dejaría de pertenecer a la incontestable “Sociedad de Señaladores”, y por supuesto comenzaría su carrera de Señalado.
Parece una mentira sacada de un cuento. Pero desde ese día, y hasta hoy, nadie pudo conseguir una pelota en el barrio, y así los picados desaparecieron.
También se fueron esfumando los optimistas, ya que la “Sociedad de Señaladores” se mudo de cancha y ahora juega en todos los estadios. A veces, en ocasiones excepcionales, se denota un aire esperanzador y flotan “Dueños de la pelota” que se la llevan pisándola con talento mientras eluden a rivales ficticios, sin que les importe ser señalados.

EL GALPÓN DE LOS RECUERDOS

2009-09-19T12:49:00.000-03:00

Llueve en la incipiente tarde. Todavía no se aligera el recuerdo del reciente almuerzo. Ojalá caigan algunas gotas sobre el techo de chapa del tinglado que hace poco han cerrado para que madure en galpón. Las nubes están cargadas, lo sé por su color denso. El gris que traen esconde agua, algunos rayos, y quién sabe si no transportan también recuerdos de los más nostálgicos que habremos descartado antes, en los días de sol.
Los artefactos todos, yacen debajo del techo inalcanzable del galpón sin que pueda elegir uno para compartir esa entrañable soledad de años en donde nunca estamos solos. La adulta niñez se embriaga de placer al sentir ese escalofrío de la soledad: Ese dolor suave de la tristeza etérea, de los primeros pasos en la inédita Rebelión; que grita con la misma fuerza que “Felicidad”, “Orgullo” o “Confusión”.
Que mayúsculas se ven las herramientas de trabajo sin sus respectivos menestrales. Que pequeño me veo sin ellos. No es mi lugar, aunque lo siento propio.
Llueve.
El viejo Adolfo no ha venido y son las dos. No desconfío de la lluvia, pues jamás lo ha detenido. Y siempre ha llovido.
Tengo miedo. Pero no lo siento.
De repente estoy viendo como un sapo sigue al grillo, que muy despierto, no deja acurrucarse por el acechante batracio que ha puesto su paciencia a disposición del azar, y del talento del insecto. Debe confiar mucho en él mismo. Tiene la suerte de no pensar.
Yo, sin embargo, desde la llegada al flamante galpón, no puedo ni siquiera optar por una visión que me indemnice los nervios.
Los pensamientos positivos son inalcanzables y, los negativos; insufribles.
Dos y media. Llega Alberto.
-¿Y Adolfo?- le pregunto entrecerrando la sospecha.
-No viene más. Se jubiló.
Paró de llover de inmediato. Y en el arco iris de esa primavera no vi entrar la adolescencia.
Aterradoramente, adolecí ver morir la niñez.

RAZONES DE UN POETA SIN RAZÓN

2009-09-14T22:30:00.005-03:00

-Dame una razón para dejar de encararte-
Rogó posando el Poeta reconocido por su seudónimo ocasional (logro admirable en algún sentido): "El Pelado Lorenzzeti" a su eterna amada.
Lorenzzeti no era su apellido, sino, una vieja marca de tomates pelados enlatados, a cuyo logo sus allegados comparaban con la brillosa cabeza del poeta.
- Ya le dije a mi novio y me dijo que si seguís jodiendo te iba a agarrar-
Le contestó, enculada, Lucía Lamezón: Nombre artificial de un producto superficial. Ella era una chica pizpireta de novio-guardaespaldas y fanfarrón, detestado por las gentes por su fama de drogón.
Su impostado enojo le resaltaba la histeria y denotaba en su patinar de voz los deseos más desnudos de su inconsciente bien conciente.
- Decíle que venga a pegarme, total… ¿Qué dolor pueden causarme sus puños, si tus manos no me miran?
Largó el Poeta, un cincuenta por ciento seguro de que Lucía terminaría por elegir el final que él proponía en la escena de seducción y conquista. Y el otro cincuenta por ciento cagado hasta las patas, por si eligiera la propuesta del novio.
- Mis manos no te miran porque carecen de ojos. No por no querer mirarte.
Lucía Lamezón encastró estas palabras en pretendida respuesta poética, de pretenciosa prosa. Siguiendo la “regla del sentido común” de personas comunes: “Es poeta, le hablo con poesía… Es hablador, le hablo con habladurías”.
Y estas personas se vuelven cargas insufribles para quienes Son como Son esperando de los demás simplemente lo mismo. Tal fue el caso de Lorenzzeti y la presumida Lucía.
El histérico ir y venir de los encares y rechazos, las flores y las cachetadas, los poemas y los disparates, terminó el día en que Lorenzzeti advirtió, tras exagerada actuaciones de Lucía, que cuando ella le negaba su amor, en realidad le estaba diciendo que lo amaba. Se casaron unos meses antes de tener al primero de sus tres hijos.
Hace poco estuve con el Gran Poeta y para mi asombro me habló de su malogrado matrimonio con Lucía Lamezón.
El reflexionó con profundidad, tal es su estilo: “No fui Yo, ni fue Ella… -me dijo- …Fuimos: Yo queriendo ser Yo con Ella; Y Ella queriendo ser Ella conmigo: Los dos fuimos lo contrario de lo mismo”.
Lorenzzeti se arremangó de pensamientos y fue modoso, en un gran gesto que tuvo para conmigo: -Es así amigo- me palmeó – Nadie entiende a nadie por querer todos saber de todos-
Al rato se marchó disculpándose por estar apurado.
Ayer casualmente me encontré con un amigo en común, y me comentó que El Poeta anda encarándose a doncellas que dejan escapar neblinas de histeria talentosa, regalándole sin esperar discurso alguno el cuerpo como si fuera el Alma.
También me dijo este amigo, y yo no lo dudo, que promete a esas doncellas, acciones improbables; tan improbables que las enamora para siempre, extendiendo hasta la eternidad la búsqueda de eso tan imposible que dan ganas de creerle.

PARA HINCHAS Y CLIENTES

2009-09-08T22:11:00.001-03:00

La Liga de trabajadoras sociales especializadas en –media francesa- y sadomasoquismo del cercano pueblo Mauricio Hirsch, casa “Camila”, se solidarizó a través de un comunicado con el centro de atención de mismas características “Cocodrilo” de nuestra localidad.
Enteradas del drama que les tocó vivir a sus colegas de Quiroga, las “Camilitas”, como prefieren que las llamen, ofrecieron unas líneas austeras, sin embargo arrebatadas. El sentimiento se comprueba al ver al dorso los labios pintados con rouge que iban desde el Rojo Pasión de Avón, hasta un marrón turbio, de dudosa procedencia.
Aquí, las palabras textuales de las “Camilitas”:
“Queridas compañeras de –Coco-, lo que les ha sucedido nos llega hasta lo más profundo de nuestros corazones. Sépanse ustedes acogidas en nuestra sensibilidad de mujeres, y desde ya cuenten con nosotras para lo que sea. Besos a todas.
Camila 1, Camila 2, Camila 3, Camila 4, Camila 5 y Jorge (La Joly).
P.D.: La semana entrante habrá reunión en C. Casares. Se debatirán tarifas y contaminación ambiental. Las esperamos!”
Esta carta se encontró en las ruinas del ex local del destruido Cocodrilo. Pero nunca llegó a manos de ninguna de las chicas que allí servían.
Un distraído cliente apareció como todos los fines de mes, encontrando la decadencia del salón, y la carta encastrada en la hendija de la derrumbada puerta. Luego la tiró en una vereda cualquiera, y el viento, escapado de la tormenta de Santa Rosa la arrojó, casualmente, en la cancha del Club Atlético La Niña, donde los Violeta iban a salir campeones.
La mayoría del público campeón quedó preocupado cuando la voz del estadio leyó la carta durante el aviso de Objetos Perdidos que suelen dar en los entretiempos, junto con publicidades locales.
Si bien nadie reclamó el manuscrito, la emoción invadió a unos cuantos…
Pronto el viento dejó en claro que no se escapó de la tormenta simplemente para llevar esa carta a las almas quiroguenses que estaban en La Niña.
Fue extraño, pero nadie se detuvo a analizarlo: El viento se llevó la pelota cuando el árbitro se puso el pito en la boca, y junto al balón, también despojó del paisaje a tres simbólicas nubes que nada tenían que ver con los festejos merecidos de un pueblo golpeado, pero al fin Vencedor… paradójicamente el mismo domingo que fue despojado de la luz acogedora que una sala de fiestas con pretensiones de anónima, ofrecía con fines tan nobles y válidos; comparables al logro obtenido por un pasatiempo que también representa a la cultura del pueblo.
Atlético Campeón- Cocodrilo Descendido: Corazones empatados.

¿QUÉ PASÓ CON DON FERMÍN?

2009-08-27T23:43:00.001-03:00

Un día desperté en Quiroga. No recuerdo exactamente cómo sucedió, pero ahora estoy acá.
Nunca se me dio por salir a preguntar si alguien sabía. Un poco por miedo a toparme con la verdad, y otro poco porque notaba la misma incertidumbre en la mayoría.
Fue extraño, y les voy a contar algo que me ocurrió no hace mucho cuando me crucé con Don Fermín: El viejito que siempre anda por ahí.
- Vení, vení- Me dijo como si hubiese sabido que me iba a encontrar.
- ¿Qué ocurre Don Fermín?- Le pregunté.
- Me tenés que sacar…- decía implorándome mientras su mirada me paralizaba –Estoy cansado…- Me confesó.
Yo me sentía confundido… él, al ver mi parálisis continuó:
- Hace ochenta y nueve años que me tenés siendo “El viejito que anda por ahí”.
- ¡¿Cómo?!- largué alarmado.
- Si. Basta. Me tenés que borrar, olvidáme. No quiero participar más. No puedo-
- Pero…- me frenaba la incertidumbre. - ¿Borrar de qué? ¿Qué tengo que ver yo…- Quería enterarme, pero era conciente de que ya no saldría jamás del asombro.
- Las cosas que ves – dijo señalando TODO – lo que te rodea, existe porque vos las creas. Todo somos producto de tu imaginación-
- Pero usted es Don Fermín- Atiné a decir nervioso, mientras ganaba tiempo para pensar cómo debería actuar en caso de que el viejo estuviese sufriendo un brote neurótico.
- ¿Dónde imaginás que yo estoy cuando no me ves?- Preguntó, capcioso.
- En su casa. O por ahí- respondí encogiéndome de hombros.
- ¡Ese es el problema!- gritó frenético- ¡Imagináme mudado, de viaje, o muerto! Ya no me necesitás acá. Quedáte con la naturaleza, las mujeres, los amigos; con todo lo que quieras, pero borráme a mí- Se le notaba una inquietante franqueza cuando hablaba.
Por supuesto no puedo explicar el estado de conmoción al cual me había sometido semejante situación. Sentía como si me hubieran sacudido literalmente la cabeza y las ideas ahora daban vueltas y buscaban acomodarse primeras, algunas que jamás había revisado.
Entre la angustia, la esperanza y la certeza que me generaba el escenario, me animé a hacerle una pregunta en el mismo tono, en la misma sintonía. Desde un lugar que todavía no tenía muy en claro, pero era el que había entendido hasta ahora. Le dije, entonces: - Don Fermín. ¿Es usted mi Dios?-
Él, me tomó del hombro y me dijo con paz sanadora: - Lo que vos quieras. Pero ya no más: “El viejo que anda por ahí”-
Hasta hoy no sentí que este encuentro haya ayudado a responderme el porqué un día desperté en Quiroga. Sin embargo me dio aviso de que cuando cierre los ojos por última vez, el mundo se habrá terminado. Y que entonces solo depende de mí para que funcione como lo imagino; Y quizá así pueda armarme una respuesta para entender porqué desperté en Quiroga, y para qué sigo despierto.

EXISTENCIALISMO DE ESTACION

2009-08-24T23:03:00.004-03:00

Respondiendo a lo que Raúl propone como única verdad, al afirmar que sólo cuando el verano asoma se lo ha visto a Antonio “El Duende” Ramos por las calles del pueblo, en un otoño frio se ha caído ese mito. Al menos para mí.
En el preciso instante que ocurrió el lamentable hecho, pasaron por mis ojos imágenes que reflejaban escenas copiadas del desasosiego que causa la acepción de la propia llegada al mundo; de primero saber quienes son los que me hablan y qué quieren decir las palabras que me dicen, luego aprender que de esas palabras que me enseñan el significado a veces no quiere decir exactamente lo que dijeron que significaban, y que la mentira al fin es mejor que algunas verdades, y que por eso, y porque es peor estar solo que mal acompañado, debo perdonar las verdades por crueles, y a las mentiras por intentar mejorar esas realidades.
Por eso en Mayo, cuando vi a Antonio “El Duende” Ramos en una calle del pueblo, sentí como si hubiera visto a Papa Noel en pijamas el veinticuatro de diciembre a las once y media de la noche. Pero maduré inmediatamente enfocando todo en los regalos que me traía. No dejé que me invadiera la desazón poética, y traté de convertirme en un práctico comerciante.
Su cara era tal cual la había descripto Raúl. Aunque hubiese jurado que cuando lo hacía trataba de caricaturizarlo para ganar espectacularidad en sus famosos relatos sobre Antonio. Pero con su pintura de nariz quizás hasta haya sido amable con “El Duende” luego de vérsela personalmente. Y las “orejas de elefante”, si bien no eran literalmente así, obraba de apodo loable para explicarlas. La altura escasa fue lo que más me sorprendió. Y eso que cuando Raúl exclamaba que era casi un enano, yo lo imaginaba más bajo aún. Pero me sorprendió que apenas fuera más alto que el cordón de la vereda. ¡Y con esa cara tan crecida!… Inimaginable, realmente. Era un duende, sin dudas.
Claro que solo con verlo yo no podía caerle a Raúl que prácticamente había construido su vida social contando las exclusivas historias de Antonio “El Duende” Ramos, y decirle: -Che Raúl, lo acabo de ver al “Duende Ramos” en las calles del pueblo y es otoño-
Él con preguntarme por descarte “¿Cómo es su voz?” me haría quedar como un mentiroso delante de todos, titulo que no me molestaría por lo relativo de la significación de Mentira para la sociedad, pero en este caso la mentira contraía el cargo de –Boludo- o –Forro- cuanto menos, y estaría destinado al desprecio de todos. Demasiado arriesgado.
Sin quererlo había logrado ingresar en una dicotomía perversa. Podía yo acercarme al Duende y quizás lograr un diálogo, pero me sentía despiadado ya que sólo me motivaba a hacerlo el placer por desplantar a Raúl, y también era esa una consecuencia de un costado retorcido que se había despertado en mí al ver como el engaño gratuito de un hombre impropio dañaba tanto mi noble inocencia y la de tantos otros que confiaron y atesoraron el mito del “Duende Veraniego” como solíamos llamarlo en ausencia de Raúl.
Decidí absolver al pequeño hombrecillo de una maraña que no le pertenecía, aunque de hecho también él era víctima. Me fui silbando bajito y saludando telepáticamente a Ramos, deseándole inmunidad intelectual sobre el asunto.
… Pasaron tres otoños desde aquel confuso día. Otra vez vuelvo a ver a Antonio “El Duende” Ramos en una de las calles más transitadas del pueblo. Esta vez lo tapaba una hoja seca caída del árbol más antiguo del barrio, lo conocí por las orejas que le asomaban por una rotura en el tallo. Esta vez decidí ir a conocerlo de cerca e intercambiar algunas palabras si él fuera tan amable.
Mientras cruzaba la calle sonreí por todo aquello que me había hecho enfurecer y deprimir de Raúl y su mentira sin sentido sobre un hombrecillo al que únicamente podía notárselo en los veranos. También sonreía por verlo luchar con la hoja que lo tapaba y no dejaba moverlo. Sonriendo le ayudé a quitarse la diminuta hojuela de encima, y fue allí que me dijo: - ¿De qué miérda te reís pelotudo?-.
Yo usaba unos borceguíes con punta de acero, y no soy zurdo, claramente no lo soy. Porque lo calcé con la derecha encastrando el botín en su exagerada nariz y quedó literalmente estampillado en la pared ubicada a unos seis metros. Fue tan impresionante el hecho que pasaron por allí unas señoras que exclamaron: “Pero mirá esa hoja pegada a la pared si no se parece a la imagen de un duende”.
Es todo tan relativo, que este cuento por absurdo puede llegar a ser interesante. Es tan amplio el sentido de cualquier “realidad” que puede llegar a no tener sentido.
Así le dije a Raúl como introducción a la fatídica noticia que tenía para darle. Él no me creyó, por lo visto creía realmente que sólo se podía ver al Duende en verano.
Yo se lo dije en invierno.

FELIZ CUMPLEAÑOS Y SERVICE...

2009-08-12T22:25:00.001-03:00

Dicen que veinte años no es nada… otros creen que seis meses es una eternidad. La mayoría de los que tienen más de veinte dicen querer volver a los seis meses. Es indescifrable medir en cifras.
Este Blog cumple dos años. Fabricado en Villa Crespo, de composición nómade y sangre quiroguense. Ha sufrido varios choques, pero extrañamente conserva la línea. Eso si, alguna puertas ya no abren, y el motor funciona al cincuenta por ciento de sus posibilidades. Tiene el acelerador trabado, y entre otras cosas debe todas las patentes.
Quien esté interesado en él puede llamar al 15-9283730298323982328302382, es el número para comunicarse con un especialista psiquiátrico, que tratará de despejar cualquiera de las dudas que les surjan.
Por la parte que me toca, quiero agradecer a todos los que se han subido a dar una vuelta conmigo, aunque muchas veces tuvieran otros planes…

CASOS DE GATILLO FÁCIL

2009-08-10T22:17:00.001-03:00

CAPITULO 1: GATILLO FÁCIL Y LA PIEDRA FILOSOFAL.

En un recóndito hueco de la inmensa Llanura Pampeana; donde el sol llega de noche, siempre tarde, y dando un follaje único a un pueblo diferente, que vive a la manera de los venecianos con sus aguas como espíritu. En Quiroga solo alumbran por luz del alma las estrellas, la luna y los incandescentes faroles de los bares y boliches, que expenden su solidaridad benévola en los vasos de vino y botellas de cerveza, cuando no, con whiskys y licores dulces.
No solo forma al paisaje y al modo de vida poético la escasa presencia del sol, también perjudica en los casos de producción agrícola y otros bártulos comerciales que responden a la región. En invierno, por ejemplo, se siguen juntando las heladas de días distintos. Situación resuelta hace años por pueblos vecinos claramente más “progresistas” como el de Martínez de Hoz, quién ha implementado un método que está muy de moda en las grandes ciudades, un sistema gratuito al que le llaman “Calentamiento global”, que a Quiroga no llega.
La oscuridad mayoritaria en el día quiroguense hace al pueblo un lugar con problemáticas insólitas y exclusivas, que siempre corresponden al ámbito sociocultural, y se resuelven sin lugar a dudas gracias al clima: con peleas en los boliches o metidas de cuernos.
En realidad, como se darán cuenta, no es eso lo que hace a Quiroga diferente, mucho menos de nuestros vecinos modernos del Calentamiento global. Lo extraordinario ha ocurrido en las personas; en los que han sabido ser personajes: Hoy presentaremos un caso que ha sido resuelto por un Genio de tantos que han vestido el traje de Superhéroe. Su nombre, una razón. Su estirpe, el corazón: -Gatillo Fácil Roma-.
-“Siempre cuida de los niños, los abuelos y las damas… a las mujeres gana y con amor las acaricia, luce siempre una sonrisa, superhéroe bien armado… No se pone colorado cuando afirma con justicia, ni tiros ni cuchillos utiliza para resolver los casos, de nombre se llama Gatillo, de honor, le dicen “El Guaso”…..”- Este poema -“Padrillo y Superhéroe”- fue un homenaje que le brindara un apasionado escritor del pueblo cuando Gatillo ajustició a una ciudadana que posaba agachada lavando la ropa.
El hecho trascendental que llevó a la popularidad al ya famoso Gatillo fue el conocido –Damajuanas Caminantes-.
El dueño del bar denunció en voz alta: - Yo no quiero culpar a nadie, pero me robaron dos damajuanas llenitas que dejé en la puerta del depósito-.
Gatillo Fácil Roma, ni lerdo ni perezoso, sospechó desde el principio del hombre sentado contra la ventana, quien había entrado con una bolsa de arpillera doblada y por supuesto, vacía y ahora gozaba de un bulto embarazoso luego de que pasara al baño reiteradas veces.
A decir verdad muchos se habían dado cuenta de que Coco- El hombre de la bolsa- era el culpable. Pero he aquí el desempate del Superhéroe genial del justiciero común, o del buchón grosero; ¿Qué hizo Gatillo para descubrirlo? Simple... Perdón… ¡Fácil! Tomó medio ladrillo que trabajaba de pata de una vieja maceta y lo estrelló contra la bolsa del malhechor, dejando al descubierto la culpabilidad de éste, dado el vino que derramaron las damajuanas estalladas sobre el suelo.
Aunque el ladrón llegó a objetar que lo que llevaba en la bolsa eran dos peludos que encontró cavando en el baño, el sagaz Roma salió al cruce preguntando: - ¿Y el ruido a vidrios rotos?.
- Ni idea. Yo no puedo hacerme cargo de lo que hayan hecho estos peludos- contestó rápido el bandido.
Por diferencias en las opiniones sobre el descargo último de Coco, pasaron a un cuarto intermedio. Pero en todos los casos debía ser sancionado, ya que los peludos gozan de inimputabilidad en Quiroga.
La sentencia firme se dio a conocer al rato: Un mes de suspensión a Coco. Y Gatillo se haría cargo de las damajuanas que rompió. La bolsa quedó confiscada.
Algunos relatos hablan de mucho humo saliendo por la chimenea esa noche. Otros afirman que ese día nació la frase: “Como peludo de regalo”.
Y todo gracias a Gatillo fácil Roma.

RascARTE

2009-07-29T22:13:00.002-03:00

Sin dudas la inspiración en los artistas es nutrida por su propia imaginación, y aunque algunos autores tengan la generosidad de agradecer sus obras a supuestas musas, se sabe bien que por más que el gallo cante fuerte, el sordo nunca podrá oírlo.
Por supuesto que todas las afirmaciones por reales que sean, deben resistir varias miradas, distintas verdades. Y la obra de cualquier creador es tan personal que requiere de la aprobación de los demás para que sea acreditada como tal. Quizá por eso algunos dejen ese mensaje desprendido en agradecimiento, o dedicatorio a terceros.
Roberto “el virtuoso del rascado”, representaba su arte acicalando sus genitales con gran destreza y habilidad. Emperifollaba sus testículos con ambas manos, y de una por vez, logrando que el pasajero público contemplase su obra mucho más que a su vistosa maceta con hermosas orquídeas que posaba a su lado en la vereda de su casa.
Él se sentaba sobre un viejo sillón de mimbre, legado de su abuelo chacarero, a mitad de vereda entre la fachada de la casa y el cordón que marcaba el comienzo de la calle. Ubicación céntrica y comercial del pueblo, motivo quizá de su ejercicio ya que se aseguraba gran caudal de público. Incluso ganaba calidad de espectadores por ciertos negocios de elite, vecinos a su residencia.
Cierta vez lo entrevistó un periodista de la revista local “No pasa nada”, y Roberto comentó textual sobre su arte “No me rasco por rascarme. Sacrifico la salud de mis partes por representar con ellas lo que veo de la realidad cotidiana. Cierta vez estuve al borde de sufrir estrangulación testicular queriendo interpretar un espiral de ésos que se usan para combatir a los mosquitos porque se los vi a una vecina dentro de su canasta de las compras, y me llamó poderosamente la atención el diseño del producto. Me salvé por la gran flexibilidad lograda con años y años de ejercitación, pero recomiendo que los chicos no lo intenten en sus casas; o con sus testículos, para dar un mensaje más apropiado”.
A pesar de este párrafo el editor de la revista decidió titular la nota “Cuando mi esposa hace alguna tortilla me pide que yo elija los huevos”, frase por la cual el artista del rascado se quejó enviando una Carta de lectores a la revista, que jamás se publicó, pero que explicaba que había sido sacada de contexto. Además de pedir en la misma la rectificación del caso a los responsables del medio.
Lorenzo Mastronino, jefe vocacional del desaparecido ferrocarril cuenta que lo vio lograr una de sus más renombradas “piruetas”, por llamar de alguna manera a sus performances. Dice Lorenzo que pasaba en su bicicleta cuando fue sorprendido por la imagen adquirida por Roberto con sus genitales: - Una mariposa remontando vuelo- Cuenta y no sale de su asombro cada vez que le preguntan por el caso.
Pero el mito que desconcertó a todos los seguidores del artista fue el que difundió cierta mujer de carácter sensible, quien pasaba con exagerada frecuencia por la vereda del creador. Ella aseguró ver la silueta de una serpiente tragándose a un elefante: -“Las orejas del mamífero ya estaban siendo procesadas por la víbora en la imagen. Solo le quedaba por pasarse la trompa del animal que había quedado fuera, pero se notaba que lentamente se iba introduciendo”- Le contó conmovida a una amiga suya.
Mucho se dijo y se dice de Roberto “el artista del rascado” por eso su estirpe inconmensurable reinará por los siglos de los siglos en los asados y las vidas de quienes lo conocieron. Con algunos matices, claro. Porque la historia de la señora mimosa que creyó ver la efigie de una naturaleza surrealista, fue reformada por un supuesto testigo oculto quien afirmó que Roberto estaba teniendo una erección espontánea y se vio interrumpido por la curiosa señora a la que rápidamente despachó con un gesto común de reprobación y enojo, acompañado (según el testigo) con una frase acertada al contexto, que no fue otra que “¡Chupáme un huevo!”.

CIUDADANO DE BOLICHE

2009-07-22T22:45:00.000-03:00

Para mí la solución es juntarnos todos los del pueblo, sacarnos las caretas y darle todos para el mismo lado.
No puede ser que seamos críticos de boliche y después nos quedamos todos en el molde.
Yo no entro a ninguna comisión porque son siempre los mismos, pero quedáte tranquilo que si entro alguna vez en alguna cambio un montón de cosas. Es fácil arreglar las cosas.
Vos fijáte que hay problemas en el pueblo que se pueden arreglar poniendo un poco todos; el que no puede poner plata que ponga un rato de tiempo. ¿Quién no tiene un rato al pedo?
Yo porque no tengo tiempo y ando re seco. Ahora porque vine a tomarme una cerveza tranquilo, pero durante el día ando como un loco.
Como me ves acá en el boliche, así ando en el campo. No te confundas por verme siempre borracho acá, en los boliches. No soy ningún boludo, ni amargo. A mi me encanta el trabajo, no le saco el cuerpo. ¡Guarda!…
(Cinco minutos mas tarde y tres cervezas después…)
… No hay que laburar más, ya estoy re podrido; al final antes mis viejos y mis abuelos tenían huerta en el campo, y animales, y solo venían al pueblo a buscar el pan. Y no se si a veces mi abuela hacía el pan también. Venían al pueblo nada más que al médico. Y no sé si alguna vez no los curaba mi abuelo a los de la familia. No sé lo que te digo…
…Pero ojo que a mí me encanta la política: leo mucho los diarios, escucho radio, los informativos. No te vayas a creer que soy un paisano bruto.
Uno porque anduvo siempre entre las vacas y los boliches, pero con un poco de estudio no sé que hubiera sido.
Ahora porque tengo tres pibes, sino me encantaría meterme en alguna comisión. No los veo nunca pobres, pero te puedo asegurar que te cambian la vida los guachos.
El otro día el más chico me dijo: - No tomes más Papi- ¡No sabés! se te cae un lagrimón…
…Servime otra.

"JOGO BONITO..."

2009-07-09T16:31:00.001-03:00

El partido debía finalizar. Era una catástrofe.

El lateral izquierdo de ellos le amagó un beso en la boca al delantero que trataba de zafar del eufórico abrazo que le estaba propiciando su propio compañero por aquel gol del descuento que había convertido en una práctica, que perdieron 6 a 1 contra la octava categoría del club.

El árbitro premiaba a los jugadores con masajes en la espalda durante los tiros libres y los castigaba haciéndole cosquillas por alguna falta grave.

La barra brava saltó la valla que los separaba de la platea y se armó un intercambio violento de besos y abrazos, elogios y promesas de volverse a abrazar.

Los periodistas radiales enmudecieron antes estos acontecimientos, y muchas emisoras pusieron música.

Los que no tuvieron a favor el beneficio de la duda fueron los de la tele que se besaban con pasión cada vez que decían el nombre de un jugador que comenzara con la letra "M".

Fue muy violento ya que el comentarista interrumpía el relato cada segundo para informar que “Menéndez no estaba bien… y que Marino regalaba poesía en sus saques laterales”. Y no había ningún Menéndez en cancha. Lo de Marino es una apreciación personal y la vamos a respetar.

Una postal de ese partido fue cuando el árbitro cobró penal al ver que el "Dos" lo hacía chiflar oprimiéndole los testículos a un wing derecho contrario que debutaba esa tarde.

La policía lo creyó injusto e intervino pidiéndole al árbitro que le hiciera sobitos en la panza al arquero y que dejara que ellos lo ayudaran a atajar el penal.

El referí aceptó a cambio de un chirlito en la cola y que el comisario diera el pitazo para que se ejecute, adoptando alguna pose sexi. Nadie quería la responsabilidad de hacerle mal al otro, pero reglamentariamente debía ejecutarse la pena máxima.

Para aliviar tensión el técnico de los visitantes realizó un cambio amigable: Sacó al Cinco de los locales que estaba lesionado y puso un jugador suyo para que juegue en su lugar.

Para hacer más tiempo y buscar otra solución al dilema del penal, el presidente del club Local le dice mediante una carta de amor con flor y perfume incluido, al técnico, que hiciera devolución de favores y que ponga un jugador del club por uno cansado de ellos.

El DT agradeció la idea con besos soplados entre los dedos, y la puso en práctica.

Cuando el referí llamó por última vez a patear nadie iba y ahí hubo que decidir porque ya los abrazos iban perdiendo intensidad y cada vez eran más los que se soltaban de la ronda formada al medio de la cancha por jugadores de los dos equipos que lloraban emocionados por la supuesta desgracia del posible desempate.

Las encrucijadas eran enormes. La angustia, eterna.

Los besos ya no alcanzaban para apagar la sed del odio que generaba ver perder al otro.

Ni siquiera el afelatio que le cometió el juez de línea al arquero Visitante que fue a saludarlo por la navidad de los años pasados alcanzó para inaugurar deseos de amor en esos cerebros abnegados por el dolor de ver triste al que le ganamos.

Claro que no pensaban en la posibilidad de tirarla afuera o errarlo. Era demasiado arriesgado si se llegaba a patear.

Al fin dejaron de apretar los capitanes que se habían reunido en la camilla del carrito de Auxilio, y se acercaron con noticias al área donde pasaba el hecho tenso del penal.

Al principio el jueguito histérico de “No, decilo vos…. No… vos, dale…”, había colmado la paciencia de algunos tortolitos mediocampistas que se tocaban como buscando arrancarse alguna parte del cuerpo que sirve para evacuar el orín y otras yerbas lácteas producidas por dos cuerpos volátiles dentro de una bolsa de cuero térmica, pero permeable. (¿Cuántas veces uno se quema o se congela los huevos?...)

Y entonces a dúo dijeron: “Se suspende el partido”

- No puedo permitirlo- dijo el árbitro secándose la cejas exageradamente.

-Nos casamos- dijo el hábil enganche de los locales.

- Solo si se patea el penal- negoció el referí.

Uno de los policías que esperaba en el arco para atajar el penal sacó una pistola y mató al árbitro.

El casamiento de los mediocampistas se festejó en la cantina del club tres meses después. Donde también se comprometieron el policía que se encontraba en libertad condicional por matar al árbitro, con el juez de línea que protagonizara un atragantamiento gozoso con partes humanas de un arquero corpulento y dotado en cuestiones que no se eligen.

Ahora, ha pasado bastante tiempo del episodio, pero cuando le preguntan a Chacho, ayudante de campo del equipo visitante que fue descubierto en el vestuario con el utilero de los Locales ese día haciendo las necesidades básicas que tiene cualquier hombre cuando está de espaldas a otro, contra una pared y con los pantalones bajos… Chacho responde que debieron jugar con un esquema de 4-4-2 ese partido. Y que no recuerda bien pero algo raro pasó; -Una expulsión o una lesión fuerte, o algo así- Dice. Y cuando le gritan “Uti” o “Utilero” por la calle cuando va con su mujer y sus hijos, le molesta…

Aunque reconoce que todavía disfruta al darse vuelta.

QUIROGA, PUEBLO DE INMIGRANTES... TIMBEROS.

2009-07-05T18:23:00.001-03:00

Cuentan allegados al gran Roberto González Rivero, conocido por el público radial y televisivo como “Riverito”, que el señor del Rulo parabólico desde siempre ha tenido incorporada la idea de transportar su “Danza de la fortuna” a Quiroga.
Riverito, rey de la estadística, en un profundísimo análisis que hizo sobre el juego de azar en el país, conoció como resultado el nombre de un pueblo mínimo de la inmensa llanura bonaerense.
Por supuesto Riverito es empleado del Estado y consigue fácilmente llegar a los números oficiales de las apuestas y, paradójicamente (o no) también es el dueño de la cadena clandestina del juego y las apuestas en el país, redondeando el círculo completo para una estadística exacta. Pero lo que aseguran también quienes lo conocen, es que no oculta en ninguna otra faceta de sus múltiples vidas la forma ingenua, casi torpe de ser y actuar. Quizá es por ello u otros motivos más oscuros que no pudo trasladar la capital del juego a su Quiroga añorado.
“Es imposible que tan pocas personas jueguen tanto” le escucharon decir a Riverito en referencia al pueblo del oeste bonaerense. “Y muchos juegan al ooooocho…!”. Se emocionaba.
Acudiendo a los anales quiroguenses se puede apreciar claramente un índice elevado de la preferencia por el azar de parte de sus pobladores. Y hoy persiste en la sangre de los vecinos ese vicio cotidiano de medirse la suerte en cada jugada de las múltiples loterías. O del modo más directo: con naipes o situaciones que requieran de la destreza y algún seudo talento que cada uno posea. Aún poniendo en juego muchas veces el honor, por menos de los que cuesta un almuerzo.
Quizá sean baratos los libros entonces, condenados a la eterna devaluación donde cada vez valen más.
“Juegan todos allí” contó un sacerdote de la ciudad de Carlos Casares, y esbozó una milagrosa sonrisa alegre. Claro que no sorprendió a ningún fiel esto, ya que era sabido por todos de las acciones que tenía el cura sobre el juego clandestino de la zona.
La pregunta que debe surgir para poder obtener una respuesta que explique el fenómeno, es: ¿Por qué subsiste Quiroga como comunidad, si es tan propensa a derrochar lo ganado en timbas obsoletas?
Hay que ir descartando hipótesis posibles ante la claridad de algunos hechos. Por ejemplo: No es Quiroga un pueblo sostenido por la suerte de sus pobladores. Tampoco se debe a la fauna comestible, y accesible en los confines del pueblo; a esta altura la habrían exterminado y sin embargo las liebres se burlan corriendo en los prados, tan libres que a veces vuelan.
La teoría que se acerca en sus conceptos a los hechos acontecidos, es dura: Se trata de una manipulación perversa, consensuada entre el Estado y Riverito, donde no se permiten la fuga de ningún constituyente de este creado estadio de la ludopatía.
No les conviene a ellos quedarse con las tierras del pueblo ni con sus edificios, mientras sigan sumidos en el humo de la penumbra ludópata, los quiroguenses.
“Aún poniendo en cada casa una agencia, y en cada persona una libretita para “levantar” quiniela, no corremos peligro de que en Quiroga se deje de jugar, y que nosotros paremos de ganar…” Comentó Gonzáles Rivero a una joven secretaria de Crónica TV a quien le encanta escuchar esas historias con detalles floridos sobre aquel pueblito de la llanura pampeana, para ella situado en India o Asia.
Según las interpretaciones de los hechos ocurridos en Quiroga por parte de eximios pensadores, desde su fundación y hasta hoy, indican que jamás de los jamases el pueblo supo apostar a donde descansa todavía su fortuna más fructífera, que enriquece más que el dinero… La cultura; en su despejado y completo sentido. Que en los sueños es el 247.

GASALLA VS. MORIA + GRAN CUÑADO = - YO.

2009-07-02T21:46:00.000-03:00

Gripe Porcina, Golpe de Estado en Honduras, Elecciones legislativas en Argentina.
Vidas mediáticas, muertes ideológicas.
Los individuos libres estamos atentos a la moda de ser “personas”.
En el trabajo esclavo de vivir en este sistema paralizados por los medios que nos “informan y entretienen”, buscamos reaccionar ante los hechos más superficiales, a los cuales podemos desafiar con nuestro instruido intelecto desde una perspectiva muy lúcida.
-Dicen que...- es el ringtone que más se escucha cuando alguien va a dar una opinión personal sobre algún tema colectivo.
Que la introducción a lo que debería ser un pensamiento propio sea un potencial aviso de un dicho ajeno, habla de la poca identificación que sentimos con los temas que nos afectan cotidianamente. De la mercerización de los conceptos sobre Política, religión, cultura, trabajo, paz, guerra, civilización, y barbarie, comprándolos como Inalcanzables o Inaccesibles, ajenos.
Miramos todo desde la fe que nos venden, medimos todo con los medios que nos dan. Así el resultado muchas veces no coincide con lo que realmente quisiéramos que fuera, “pero es así” ... “no se puede hacer nada”...
Es increíble como nos acostumbramos a lo que dice el otro. Es sorprendente como nos llega a dormir la comodidad de saber porque el otro me dio la respuesta.
La comodidad está más cercana a la ignorancia, la ignorancia es un método eficaz para ser feliz. Pero nuestra naturaleza limita la libre elección: siempre queremos saber más.
Y démonos cuenta que los medios de comunicación están manejados por quienes quieren que seamos felices, por eso nos brindan la ignorancia en formato de “Noticia”, asegurándose de que iremos tras ella para saber nada.
Vivimos una ficción rutinaria, por no proponernos investigar la realidad, ese es el trabajo que debemos reprocharnos antes de juzgar al que “no quiere ir al tambo”.
Por último les recuerdo que mientras ocurren todas estas situaciones que nos preocupan pero no nos pertenecen, el 2 de Julio es el día del Cooperativismo, un sistema más sano, donde las mismas pestes se curan fácil, felizmente y entre todos.
... Eso sí, los festejos no serán televisados para prevenir la pandemia del virus de la estupidez. Anímense, es un pasito previo a un organizado y conveniente anarquismo.

INVASIÓN

2009-06-21T16:35:00.000-03:00

Hoy con esto creo que vamos a hermanarnos con unos cuantos vecinos: Uno puede tener ideas diferentes. Un concepto más profundo o uno más ligero sobre la vida y sus situaciones. Pero acá mi viejo, deberíamos coincidir todos.

He hablado sobre esto con algunos profesionales y entendidos del pueblo. Tal es el caso del ingeniero Jony. Con quien hemos coincidido en notar que los insectos han aparecido en forma de ataque en Quiroga.
Jony opinó, según sus conocimientos, que la naturaleza era sabia y los bichos por algo han venido.
Cuando le rogué que se explayara en el concepto, me dijo: -Por algo vienen, por algo vienen…-.
Mi preocupación era inmediata. Necesitaba una respuesta concreta.
Por primera vez en lo que va del año lo filosófico y profundo me había roto la paciencia.
Así que dejé a Jony en la esquina, que parecía haber quedado meditando sobre lo que dijo. Y partí.
Mientras buscaba el rumbo que me llevara a encontrar una resolutiva respuesta. No podía dejar de pensar en el ataque de las hormigas en casa.
Habían rodeado lo edificado, y aunque el kerosén destrozó varios hormigueros, no acabó con las hormigas.
Sorpresivamente noté que la mayoría de la gente que visitaba mi casa veía claramente como las hormigas trataban de destruirla. Pero muchos decían: - Que cosa impresionante estos bichos. La verdad es que habría que imitarlos. Cómo trabajan…- exclamaban casi festejando.
Son esos momentos donde no sabés como reaccionar.
La misma persona que en su casa mata a los insectos para que no le dañen nada. Festeja la forma en que estos bichos inmundos destruyen la mía.
Esas hormigas trabajan 24 hs. Es cierto. Para mi igual se debe a su falta de inteligencia. Pero bueno, objetivamente debo reconocer que no paran.
Pero su trabajo consiste en devastar todo lo que encuentran, sin importar de quien sea. Para que nos les falte nada en el invierno a ellas.
¿Qué tienen de admirable las egoístas hormigas?.
A las dos cuadras de dejar a Jony lo encontré a Moro, viejo parquero que de bichos sabe mucho.
Me dijo que probara con kerosén en los agujeros de los hormigueros. Le dije que ya lo había hecho. Y entonces me contestó que cambiara la casa de lugar. Que no me quedaba otra.
Me fui de inmediato. El me gritó no se qué de los jejenes: No me interesaba.
En la esquina lo crucé nuevamente a Jony y le pregunté al pasar si había podido averiguar algo más sobre el tema. Se encogió de hombros y creo que dijo que el abuelo no estaba, o algo por el estilo.
Seguí a fondo en una bici que había robado de mi vereda, y en el kiosco les comenté a los que estaban sobre mi problema con los insectos, entre ellos se encontraba Lazaron que insistía en contarme la anécdota de cuando a él lo atacaron las hormigas de Moctezuma, que según decía, llegaban a tener el tamaño de un ternero. Y aunque traté de cortarlo varias veces, preguntándole como fue que las pudo combatir. Pedía que esperara el final del relato.
Calculé que sería algo extenso y escapé.
Me fui a lo de Manuel, que me contó que había visto cierta película donde unos tipos perdidos en un bosque habían sufrido un ataque de parte de las hormigas. Y que tuvieron que implementar estrategias de guerra para liquidarlas. Pero que al fin lograron exterminarlas.
Le pedí que me dijera literalmente cómo lo habían hecho. Y me avisó, antes de contarme, que tuviese mucho cuidado si lo iba a hacer en mi casa, porque podía resultar peligroso. Me habló de dinamitas debajo de la casa y de muchos litros de un herbicida muy venenoso.
Le agradecí, y hasta entonces era lo más práctico que me habían recomendado.
Di unas vueltas más, no encontré a nadie que supiera. Pasé de regreso por el kiosco y Lazaron seguía gesticulando sobre el tamaño de aquellas hormigas de Moctezuma. Aceleré.
Llegando a mi casa, reconocí el tranco de Pelusa, que iba caminando con dos bolsas, pero del tamaño de las hormigas de Moctezuma que decía Lazaron. Lo alcancé, le comenté mi experiencia con los bichos. Y me propuso:
- Esperá que dejo esto en casa, les hago una torta y se la ponemos afuera. Cuando salen: las pisamos.-
Por supuesto le agradecí también y le dije que cualquier cosa le avisaba.
Entré a casa desanimado. Y cuando levanté la cabeza veo que una damajuana de veinte litros que está como adorno, tomó vida propia y se movía sin prisa pero sin pausa hacia un gran hormiguero. Sería algo así como el hormiguero de gobierno para ellas.
Pero por qué querría irse esa, hasta entonces, tranquila damajuana. Que por otro lado jamás nos había traído problemas como adorno.
A los cinco minutos recapacité y logré entender que eran las hormigas quienes la llevaban.
Puede que haya estado lerdo de reflejos. Pero no soy mentiroso.
Ahí sentí que la cosa se había tornado estrictamente personal.
Fui hasta el hormiguero central decidido a cualquier cosa.
Saqué con mis manos la damajuana que ya estaba apoyada en el techo del hormiguero y se introducía lentamente en él, como si fueran arenas movedizas. Y me puse a hablar con las hormigas que allí estaban y no paraban de moverse para todos lados. Enfurecidas.
Pero yo no me quedaba atrás. Entonces fui muy claro: - Miren muchachas- les dije – a mí me encantaría también poder trabajar ahora y hacer lo suficiente como para no moverme de mi casa en invierno. Pero no se puede. O al menos trabajando no es la forma…-
Ahí saltó una que era la única que se había detenido mientras yo hablaba. Se subió a un huevo (o como se llame esa baba blanca asquerosa de donde nacen las hormigas), y me retrucó: - Lo que usted dice es muy lindo señor, pero nosotros somos una especie milenaria y siempre hemos obrado así. Y mire, aquí estamos todavía-
Era una hormiguita simpática y políticamente correcta.
Le expliqué entonces mi teoría: - Señora…- le dije. -“Señorita”- me corrigió.
-Señorita – retomé – ustedes subsisten con una forma que no responde al ciclo natural del ecosistema. Invaden la alacena de mi casa, se roban las flores de los árboles antes de que estas se caigan. Inclusive he visto en varias oportunidades como rodean y matan a otros insectos para llevárselos de reserva. Esa no es forma de obrar señorita para alguien que piensa, como usted-
-Y… - dijo adoptando una estrategia de victima – lo que pasa es que el gobierno de la reina que está ahora es medio autoritario y las ideas que tiene son muy cerradas…-
-Pero empiece usted por no hacer las cosas que entiende que están mal- le aconsejé.
- Si, la verdad puede ser…- se quedó pensando… - a veces me doy cuenta que andamos todo el día y no paramos a pensar nunca. Hacemos lo que creemos que está bien para nosotros y jamás le preguntamos al otro si le molesta o necesita algo. Así perdimos el respeto, no pedimos permiso ni disculpas. ¡Y entre nosotras mismas carajo! Yo por ejemplo, ahora que lo pienso, no se nada de aquella culo negro y ando con ella todos los días trayendo comida al hormiguero- me señalaba a una compañera que llevaba en su lomo una galletita Bagley que seguramente no le había dado la naturaleza.
- Vio amiga.- le contesté – convérselo con sus compañeras, porque si siguen con esta actitud, voy a tener que actuar más rudo con ustedes.
Obviamente la diferencia física me animaba a amenazar a las diminutas plagas.

Había culminado el diálogo, solo debía esperar qué decisión tomarían.
Me di una vuelta por el patio y vi que los hormigueros estallaban de hormigas. Pero estas mantenían una pose organizada. Daban tranquilidad al mostrase tranquilas.
Me quedé un momento parado allí, observándolas, y por ahí sentí que algo me había picado el empeine, burlándose de mis ojotas. Obviamente era una hormiga, y cuando procedí a aplastarla me habló. Era la hormiguita simpática de la charla aquella.
Me comentó que estaban votando democráticamente sobre que hacer para subsistir, debido a mi amenazante reclamo.
Le dije que no tenía apuro, pero que me tranquilizaría una respuesta cuanto antes.
La hormiga me mordió de nuevo, y se disculpó argumentando que lo hizo porque temía caerse de mi pie.
Ya más calmo, salí a contemplar lo que sucedía en el pueblo. Y así les daría tiempo a las hormigas también para que decidieran.
Lo volví a cruzar a Jony que me gritó algo sobre las hormigas, que sabía como combatirlas o algo así. Pero esa ya no era mi lucha. Así que continué.
Iba a caminar por el centro, y tenía pensado ir por La rioja, agarrar San Luis y regresar por la avenida. Pero en el kiosco Lazaron insistía con su historia de las hormigas de Moctezuma, nada más que ahora las comparaba con la altura del kiosco.
Entonces decidí volver sobre la marcha y por la misma vereda.
Cuando llegué a casa no vi más una hormiga. Los hormigueros eran taperas, y muchos de ellos humeaban destruidos. Solo vi a los lejos, por la vereda del hospital, una damajuana de veinte litros, igualita a la mía, que se movía sola, sin prisa pero sin pausa… -¡Casualidad!- pensé.
Pero el problema mío ahora son las arañas. ¿Cómo se combaten las arañas?. Alguien lo sabe?...
Voy a averiguar.

LA COLUMNA DE DOÑA ROSA

2009-06-19T23:41:00.000-03:00

Me han pedido que fuera más “Doña Rosa”, y creo que me confunden con Doña Rosa, el personaje que inventó un comunicador para otorgar un eficaz barniz de verdad al mezquino sentido común de la clase media.
Que grande fue Bernardo. El siempre con los hombres fuertes, con los verdaderos Nacionalistas. Con los que defendieron a capa y espada (y algún que otro fusil) a los ciudadanos de bien, los que nos sometemos al sistema que ellos proponen, con el fin de tener la conciencia tranquila y un sentimiento de “deber cumplido” para con la patria, carajo. Aunque fue muy amplio en sus amistades, y también apoyó a los que creyeron que había que delegar las cosas del estado, porque la gente estaba ocupada para atenderlas.
Por otra parte me indigna lo caro que está el tomate y algunos productos de segundas marcas, que buscan a través del precio parecerse a los de mejor calidad.
La columna vertebral de la que quedé en contarles la vez pasada, se me ha vuelto a torcer; fue un dolor muy fuerte por unos días pero luego, gracias a Dios, y a la ciencia, me caí de la cama (por llamado del señor) al querer apagar el despertador (obra de la ciencia) que sonaba más lejos de lo que estaba, y finalmente el golpe me arregló el dolor, y me calmó los huesos.
Aunque no le recomiendo a nadie que le suene el despertador, puedo, ahora, decirles que al menos una vez por semana deberían caerse de la cama.
No ando muy bien estos días. Encima hay que hacerse problema por muchas cosas: El dengue, la gripe porcina, las elecciones, etc. Y hechos más cotidianos que no saben de vacaciones como lavar la ropa, hacer la comida, pegarle al perro, y a mi edad es un trabajo ir de cuerpo, más con este frío; entrar a ese baño congelado, la tapa helada del inodoro esperando como una boca burlona hacer embudo a la descomposición de alimentos. Dicen que es natural ir al baño: Para mi es un asco, y por supuesto una odisea.
Pero bueno… así es la vida, así soy yo: Doña Rosa, una mujer simple con raíces Nacionalistas, fiel a los cambiantes comunicadores, denunciante de los precios altos y sobre todo, un ser vivo con dolores de espalda y con serios problemas para cagar en invierno.
Hasta la próxima.

SOPLIDOS DE FUTBOL Y POESIA...

2009-06-17T22:31:00.003-03:00

Si no recurro a la nostalgia, muero de tristeza. Si no sufro la poesía, nado en el entierro de la felicidad efímera.
Para qué conocer el empalagoso reinado de lo alegre si se va como el amor en el otoño… Por qué no quedarme con lo intenso del dolor abstracto, al que puedo conservar el tiempo que desee…
Los Eucaliptus Cantores que leí, y conocí, siguen sombreando las maldiciones guionadas de todos, que algunos actores expresan. El idioma de las ramas en el grito del viento, y las hojas en los labios humanos que expresan lo escrito en el sabor mentolado, casi divino, que gana partidos definitorios como la inclusión y la hermandad entre el sol y la luna, el bicicletero y el empresario; Dios y los diablos.
Miro y los veo. Ya no están. Los siento y disfruto. Se fueron. Los imagino y arriesgo: Los tengo.
Pasa la pelota rechazada del defensor por encima de las ramas inmaculadas. Su presencia apócrifa, resguarda el sentimiento tangible de los guardianes de la historia. Se nos ha nombrados relatores de lo que se convertirá en mito en menos de lo que cante el gallo la llegada de nuevas generaciones pos Eucaliptus. Generaciones que no se bautizaron en la acogida de las raíces culpables de la sequedad de un estadio de reparto, de jugadores al servicio de ese monte cerrado y bien específico.
Éramos patria en sus sombras, y la contención maternal que regalaba en su espesura dejaba en otros planos los demás resultados.
La relevancia de las consecuencias lo daba el marco contenedor de esos árboles. Cuánto uno mas entristece o se alegra cuando tiene el hombro de su madre expuesto a las lágrimas, o a las risas?...
EucaliptusCantores, dioses del olimpo. Creadores de domingos iguales. Autores de un argumento insoslayable para la vida de un pueblo que no llega a extrañarlos, porque los imagina gracias a la trascendental nostalgia, y porque en su memoria trabajan personas que dibujan con poesía sus raíces, sus extremos y su magia: La más real de todas sus partes.

LA COLUMNA DE DOÑA ROSA

2009-06-15T13:35:00.001-03:00

No soy de las señoras que se quejan de todo; más bien soy de las que no dejan de quejarse de nada. Pero oculto en mis quejas un sentimiento totalmente puro, ingenuo…casi romántico. Quizá sea por el reciente fallecimiento de mi periodista predilecto, el señor Bernardo Neustad, al que cariñosamente llamábamos con mi marido (el finadito) Ricardo “El Papa…da”; por la estirada piel de su cuello, y obviamente por hacer un juego de palabras. ¡Ay! ¡Cómo nos divertíamos con Ricardo! Pero basta de recuerdos nostálgicos, aquí me contrataron para que les cuente mi opinión sobre la actualidad, ya que están un poco descarrilados ustedes, los jóvenes, así me contó el muchacho que tiene -un espacio en la Internet- según me confesó. Yo bien no se qué es, pero imagino que es una clase de terrateniente. Si hubiese estado vivo el Ricardo lo llamaríamos “el emperador de las computadoras” o algo así. Al Ricardo le hubiera encantado conocer a este chico que tan joven ya posee propiedades -ciberespaciales- como las llamó él. Deben de ser carísimas esas cosas. Afirmo esto porque mi hija la Sandra compró con el marido hace poco una computadora de éstas y gastó una fortuna, más de lo que gano yo como jubilada en un año, claro que me pagan una miseria, pero como dice la Biblia: -siempre hay alguien peor que uno- que sabio es ese libro, deberían leerlo ustedes que están sin rumbo y entregados al Dios del siglo XXI: la ciencia tecnológica, tan lejana al vecino (ese que está peor que yo).
Dijo este muchacho que debo ser breve porque al parecer los lectores son medios vagonetas. Pero ya estoy vieja para resumir; tengo tantas cosas que contar…
Como en la vida, no puedo borrar lo que escribí. Y como en la vida, noto que hay un final. Y también como en la vida, siento que en éste artículo que me encargaron me hice una ensalada de temas que me sacaron del camino y ahora les entrego algo que sé que está mal y lejos de lo que quise, y que dependió de mí hacerlo mejor; y lo peor de todo es que me hubiese costado los mismos renglones. Lo bueno es que mientras no muera puedo seguir escribiendo otro articulo, y otra vida...
Hasta la columna que viene, donde les contaré de mi otra columna: la vertebral.

UNA NOCHE SIN LUNA...

2009-06-10T15:11:00.001-03:00

No tengo idea de cómo serían antes las entrevistas laborales, imagino que no estarían ni cerca de parecerse a las actuales; llenas de escollos y laberintos psicológicos que uno intenta sortear sabiendo de la “trampa” existente, lo que hace que ya no sirva este método que trata de adivinarnos, y creo yo, dominarnos. Somos animales salvajes buscando trabajo en un circo, claro que nunca admitiendo al circo, ni a nuestro salvajismo.
La señorita de recursos humanos de la empresa a la que asistí a mi última entrevista, lucía un traje elegante y un físico armonioso del mismo talle que el traje, tenía menos edad que yo, pero estaba mucho más preparada, claro (si nos detuviésemos en esa frase se podrían entender varias cosas sobre el circo… “más preparada”…). Cos sus conocimientos sobre la teoría de Freud y las necesidades de la empresa a la cual pertenecía, y en ocasiones representaba, comenzó de una manera sospechosamente amable a preguntarme sobre mi infancia, mi familia y mi pueblo. Por hacerme el gracioso le dije que en mi infancia soñaba con trabajar en esa empresa, que mi familia estaba de acuerdo y mi pueblo no estaba seguro que todavía existiera. Ella, poniendo su mejor cara de inteligente, se inclinó en la silla y dijo solemne: -contáme de tu pueblo-, yo odio esas situaciones porque me parece repugnante el modo de interesarse que tienen quienes no te conocen y quieren parecerse. Te consultan sobre “el campo” como si uno se hubiera criado en Saigón, o más acorde, el desierto del Sahara, pero uno también tiene ese complejo y entonces comencé algo imprudente con el pueblo y acerté unos chistes burlándome ante su carcajada sobre supuestas penurias que pasábamos ante la falta de tecnología y domingos vacíos, que luego entendí universales. Pero fue ahí el clic de dignidad que cayó como un rayo en mi conciencia. La típica sensación contradictoria que nos emerge cuando criticamos algo propio y el otro empata creyendo entender, y uno saca el sentimiento patriótico para defender a lo que antes vapuleó. Aunque inventé la sutileza quizá por lo buena que estaba la mina o por creer que de veras quería el trabajo.
Me fijé en comparaciones con esa cruel ciudad y este pueblo endiosado remarcando con exageraciones aceptables puntos claves para la vida de los humanos, que favorecían, por supuesto, a los pocos kilómetros cuadrados que encierran a Quiroga.
Ella calló durante todo el relato, algo que me enfermaba porque así aparentaba más inteligente, y mi poca paciencia hacía que continuase encumbrando al pueblo y pegándole bajo a la ciudad. Esforzó una sonrisa irónica y largó educadamente: -igual es feo comparar-. Desabroché el saco y exhalé soberbio: - es para que conozcas lo incomparable-.
Luego de un par de preguntas más técnicas me dijo con un saludo simbólico que el puesto era mío. Le agradecí y ese mismo día saqué pasaje para Quiroga escapando al mejor puesto del circo para perderme en el incomparable anonimato de los domingos vacíos del desierto que más me llena, y donde mejores piruetas me salen....

CONTRAGOLPE

2009-06-02T00:32:00.006-03:00

Es hora de empezar a escribir sobre los Héroes que hicieron y hacen la historia de nuestro pueblo.
Obviamente no los encontraremos guerreros como los romanos ni filósofos de la talla de los antiguos griegos. La cosa ha cambiado. No obstante, dentro de cientos de años personajes como los que se encuentran en la familia Bravi tendrán la estirpe de Marco Aurelio y alcanzarán la épica de Aquiles y el reconocimiento de Aristóteles, por ejemplo.
Cacho es el Rey de un imperio al que muchos les gustaría poseer; Tiene en sus manos el respeto inmaculado de todos aquellos que conocen sus incomparables leyendas.
Cómo no recordar el golpe a los militares desde el riñón de uno de los cuarteles más políticos donde marchaba con sus pasos de conscripto.
Esa lucidez para inventarse goleador de “San Pablo” ganando así el respeto de soberbios y altaneros Coroneles, Cabos y Sargentos que solo buscaban endurecer almas para que no brillaran en la luz de un mundo mejor, y claramente posible.
La ignorancia bruta de los milicos hizo el resto de la historia, pero la capacidad de nuestro valiente Genio escribió el guión que hoy podemos disfrutar todos.
Se jugaban los campeonatos de fútbol entre cuarteles y el Coronel Martínez necesitaba encontrar un equipo sólido para enfrentar a los de Paniza: Coronel del ejército desde hacía más de veinte años, y Martínez, recién ascendido, si lograba vencerlo, se quedaría además del honor deportivo, con el puesto de Paniza.
Los reclutas ese año eran hombres bastante flojos de físico. Muchos habían sufrido las pestes que hostigaban a esa región del sur, en Zapala, donde estaban ubicados.
Martínez los reunió para dar una charla e inculcarles que debían ganar sea como sea el campeonato. En ese relato el ambicioso el Coronel preguntó qué experiencia tenía cada uno en materia deportiva; muchos agacharon la cabeza asumiendo la nulidad.
Un cabo, altanero y alcahuete, de nombre Lugones, preguntó con fuerza en su grito insultante lo mismo que el Coronel para intimidar a los soldados y revalidar el poder de su superior.
Cacho, que estaba pensando en otra cosa, lo observó unos segundos, lo maduró unas milésimas y lo largó en un respiro: - Yo jugué en San Pablo, Señor-. Dijo.
Aunque nunca nadie se animaba a hablar, a menos que lo obligasen, ese día, formados en fila, todos los soldados murmuraron de asombro.
- ¿Así que San Pablo, recluta?- dijo el Coronel, repitiendo lo dicho por Cacho para entender el valor real de la frase.
- ¿Así que San Pablo?- repitió levantando un poco el tono de voz, el Cabo.
- San Pablo, si, San Pablo- contestó Cacho a los dos.
- ¿Y en qué puesto jugó allí, soldado?- Prosiguió el Cabo, que parecía tener cierta libertad en este tema del fútbol, ya que había jugado en alguna liga sureña, y era el que armaba el equipo. El Coronel Martínez lo seguía atento con la mirada a Cacho, dándole trascendencia a lo dicho por su uniformado rufián.
- De wing derecho, señor. También he jugado en la defensa, señor- respondía Cacho con cierta hidalguía, que tranquilizaba y daba gran seguridad a los milicos.
- Muy bien soldado, esta tarde lo probaremos de wing. Vamos a ver si es cierto que jugó en San Pablo, me va a tener que echar los centros a mí que soy el 9 del equipo- largó Lugones, más agrandado que de costumbre. Luego, al grito de –¡cuerpo- tierra, carrera- mar!. Se marcharon bailando los soldados hacia el cuartel.
Por la tarde, el Cabo hace sonar su silbato y llama a todos para ir al campo de deportes, donde estaba la cancha de fútbol, de excelente estado.
Reparte Lugones los equipos para ambos lados, y pone a Cacho de wing derecho en el equipo donde él jugará de centrodelantero.
El partido-entrenamiento comienza y se hace trabado en el medio; mucho amontonamiento y todos corren detrás de la pelota: menos Cacho que se había distraído con un avión que pasaba a escasos kilómetros; cuando un pelotazo perdido, cae en sus pies teniendo gran espacio por la punta derecha para avanzar y llegar al área contraria, donde el Cabo esperaba ansioso un centro del hombre que había jugado en el equipo “Paulista”. Cacho avanzó unos pocos metros y en una acción desconcertante pateó el balón desde muy lejos, y éste dio en el travesaño del arco contrario mientras el portero permanecía sorprendido por el brillante zapatazo del quiroguense.
Lugones aplaudió la jugada y enseguida gritó a Cacho que la próxima echara el centro para que él pudiera definir.
Cacho le dijo que si, pero en realidad todavía no se explicaba cómo esa pelota recorrió el aire en una dirección que jamás imaginó.
Lo cierto es que con el correr de los minutos Cacho se fue desenchufando del partido, o lo más atinado en éste caso, es decir que siguió desconectado, solo que el agravante fue no “accidentarse” nuevamente con el balón.
Lugones lo llamó aparte y le preguntó qué pasaba que había tenido un comienzo auspicioso y luego bajara el nivel tan bruscamente. Cacho aludió a un problema físico que arrastraba del campeonato que había jugado con San Pablo, pero que resolvería sin problemas con unos ungüentos que sabía preparar especialmente. El Cabo le pidió que se recuperara pronto y pareció tranquilizarse con la respuesta de Cacho, demostrando ser supersticioso.
Cacho comenzó a sospechar sobre el trato diferenciado que le propiciaban sus superiores, ya que no había demostrado nada espectacular, ni mucho menos. Pero creyó eso que creemos todos los quiroguenses: -Ser especialmente queribles-.
Los entrenamientos pasaron y llegó el día del debut oficial; el equipo del cuartel de –Las Lajas-, dirigido por Paniza, era el primer escollo y, por cuestiones estratégicas, el más importante.
Martínez encargó específicamente a Lugones que ganara como sea ese encuentro. El engreído Cabo sonrió y se dirigió inflado al Coronel: - Tenemos al soldado Bravi, señor-. El jefe siguió rígido y solo atinó a decir que esperaba buenas noticias sobre el encuentro, ya que no podría asistir.
Salen los equipos a la cancha, y Cacho ya mostraba algunas incongruencias deportivas. Por ejemplo, el hecho de llevar la camiseta al revés sorprendió a más de uno, y los contrarios consultaron el reglamento que luego les dio la razón.
A los quince minutos de comenzado el match, una pelota dividida que había arrojado el portero del equipo de Zapala, le quedó a Cacho en inmejorable posición para optimizar la situación: Quedó solo contra un defensor contrario y con la posibilidad de tocarla hacia el medio donde venía a toda velocidad Lugones para quedar en soledad frente al arquero, no teniendo más que definir a un costado y gritar el gol. Pero la técnica del quiroguense falló como un producto malhecho; su pierna derecha se enredó con la izquierda y entre ambas tumbaron al hombre, que cayó sobre la pelota con su rostro de lado.
Mientras lo ayudaban a incorporarse luego de diez minutos de desmayo, Lugones enfurecido reprochaba a Cacho no estar a la altura de la circunstancias a pesar de su paso profesional. Le dijo textual: - ¡¿Así jugaba en Brasil?!... ¡esos negros son unos muertos entonces!-.
- ¿Brasil?- Preguntó Cacho, extrañado.
- ¿Usted no jugó en el San Pablo de Brasil?- preguntó desconcertado el cabo.
- ¡No!...- se exaltó risueño Bravi -…en la estancia San Pablo de la provincia de Buenos Aires. Yo hacía el tambo ahí, y los domingos jugábamos un campeonato contra otras estancias- explicó sonriendo al darse cuenta de la confusión reinante.
Luego de este episodio Cacho cuenta que salió suplantado enseguida, y que el partido terminó tres a cero en favor de los contrarios. No da demasiados detalles mas sobre el caso. Cuando le preguntan por el coronel Martínez y el cabo Lugones, solo responde:
- Se creyeron que jugaba en San Pablo, el de Brasil- y ríe con el brillo en los ojos de los grandes próceres que vengaron a muchos, con la altura de pocos.

QUEMA2

2009-05-29T18:37:00.007-03:00

Cada uno lo juzgó distinto. Algunos lo llamaron “Nostradamus” por la precisión de su profecía. Otros creyeron que merecía el mote del excéntrico emperador romano del siglo I, “El loco” Nerón. Los cercanos a la ciencia, algo más fríos, decidieron denominarlo técnicamente como “El Pirómano”. Pero todos coincidieron en condenarlo a nunca más evocar su verdadero nombre.
...Corría el otoño en Quiroga al tranco manso de las noches largas y frías poniendo a las estrellas en el cuadro del suelo helado, reflejo de las memorias y el culo de aquella dama solterona que muchos escuchan aullar los 19 de junio, en vísperas del aniversario de su último y único acto sexual, al cual rememora sentada al borde de un generoso tronco espigado que selecciona con tiempo cada verano y quema con nostalgia en los inviernos...
“Nerón El Pirómano Nostradamus” casualmente soñó toda su infancia con ser bombero. En realidad resumía su pretensión comentando eso, pero su verdadera vocación era, básicamente, tocar la sirena del cuartel: El decía que era el trabajo más importante del conjunto; el eslabón más complejo de la cadena resolutiva del cuerpo voluntario al servicio de la comunidad. Y, obviamente, sentía que él, y solo él, podía lograr que funcionase a la perfección el mecanismo completo, si lo nombraban encargado de tamaña labor.
- Dejáme tocar la sirena- le dijo al jefe cierta tarde de incendio.
- Ni en pedo- contestó el líder – ¡corréte carajo!- le gritó mientras estiraba el brazo en pos de llegar a la palanca que pone en funcionamiento la alarma a la cual responde el cuerpo activo en caso de siniestro, o asado.
- Déjame tocar a mí- insistía el incendiario, caprichosamente.
El jefe le dio un empujón y al fin giró la palanca y sonó la sirena.
Los bomberos llegaron rápido y mientras se cambiaban de ropas, el –innombrable- amenazó, yéndose: - Esta noche a las diez y veinte va a haber un incendio... yo sé lo que les digo...
La mayoría sonrió, y él también. Luego montó su farolera bicicleta y se marchó al ritmo de la bocina propulsada a aire que decoraba el manubrio de la –Aurora- rodado 18 sin portaequipaje.
...El sol cayó temprano a manos de la traicionera luna que busca protagonismo en los poetas quiroguenses, pero el frío que trae consigo desmoraliza las ideas del amor al ritmo del temblequeo de las piernas que nutren la inspiración de acuerdo a su temperatura.
Las estufas a leña coartan la continuidad de la pura creación, cada hora, cuando se apaga la ilusión del fuego y se distrae un leño rebelde que quizá quiso ser agua...
Un sórdido alarido interrumpió el sosiego que yacía desde algún tiempo sobre las noches en Avellaneda. La incandescencia era el cuerpo de aquel grito perdido en la tiniebla. El humo, su alma.
El espíritu del fuego ganaba territorio en aquel barrio de Quiroga. La sombra, ahora, era lo tangible. Lo que moría abrasado se transformaba en cenizas del recuerdo; Lo que vivía en la flama adoptaba la trascendencia de lo Divino.
Pocas veces se ha visto en el mundo tamaña catástrofe. Algunos la comparan con lo que fue la tormenta de lava en Pompeya, al sur de Roma, que mató a Plinio el Viejo, aquél filósofo romano interesado en la naturaleza, como cuenta su sobrino Plinio el Joven en sus escritos. Pero aquél día en que Quiroga se convirtió en el imperio del fuego y un hombre en leyenda, a las diez y veinte, sonó de modo extraño la sirena, aunque tarde para ser oída.
Muchos inventaron sus propias historias sobre el hecho, pero todos señalando al mismo individuo.
Nunca más se lo vio en Quiroga, aunque nadie asegura que no siga allí.
Las historias sobre el caso se tejen con diferentes hilos, algunos creen que está en San Luis como predijera en cierto taller mecánico donde asistía regularmente. Otros piensan que pudo suicidarse como lo hiciera Nerón. Y los científicos de siempre aseguran que hoy se esconde con las iniciales de su verdadero nombre en una firma famosa de artículos electrónicos: la conocida LG.
Un sabio sobreviviente al terrible fuego llegó a teorizar que el caprichoso aspirante a bombero se inmoló en aquella fogata y hoy es el viento caluroso de nuestro verano que él mismo dibuja en la atmósfera con su bicicleta –Aurora- rodado 18 sin portaequipaje. Y dice, también, que en invierno descansa siendo una estrella por las luces faroleras de su bici y, que a veces, es sombra helada de nuestro suelo etéreo, como esta historia... y como todas...

ACTRIZ DE TELENOVELA

2009-05-19T23:35:00.009-03:00

-Le juro que yo no maté a Silvia María Aristegui de Recalde-.
Alba miró fijamente a los ojos a ése hombre malvado que le mentía en su propia cara. Esperó unos contados segundos y contestó:
- ¡No seas descarado! ¡Sinvergüenza! ¡Yo misma te vi!-.
Luís Alberto gesticulaba extendiendo el brazo derecho y juntando los dedos índice con el pulgar, de esa mano, formando un círculo como para tomar un dardo y, los dedos restantes, angulados, imitaban la cresta de un gallo en la sombra proyectada en la pared de cartón pintado. Mientras, agitaba el extremo con gran determinación, golpeándose el pecho varias veces antes de comenzar a hablar.
- Lo juro Señora mía. Fue un accidente, un malentendido…-
Alba se paró exultante de la silla pegada a la mesa donde estaba tejiendo la bufanda que iba a regalarle a su nieto, que nunca venía, y que ella siempre esperaba, y que al terminarla volvía a tejer idéntica cada vez, como lo hacía, quizá sin saberlo, con la nobleza de su esperanza.
Y al fin parada, Alba, señaló en sentido acusador y justiciero a Luís Alberto, quien continuaba “tocándose” el corazón con su mano, ahora, firmemente empuñada.
- ¡Hijo de puta!- gritó implacable. – ¡Yo te vi clavándole ese puñal por la espalda a Silvia María Aristegui de Recalde. Que nada te había hecho!- continuó – Tu problema es el viejo borracho que tienes como tío y consejero. Te lleva a la perdición.- sentenció.
- ¡Mi tío no tiene nada que ver con esto!- dijo revelándose Luís Alberto. – Debes creerme mi amor. Te demostraré que soy inocente- Prometió el hombre, desahuciado.
- ¡Rata inmunda!- se exaltó Alba - ¡Qué vas a demostrar vos, si sos una basura como la bruja de tu madre!- remató mientras se acercaba lenta pero intensamente con sus pasos al ritmo de los vehementes insultos que propiciaba con voz gigante.
Ahora había quedado cara a cara con Luís Alberto, cuando éste se arremangó las ya dobladas mangas de su camisa, y levantó la cabeza, enarcó las cejas buscando una pose objetiva para ganar credibilidad, y le dijo mirando a los ojos, ahora sorprendidos de Alba:
- Tu eres hija de mi padre, Alicia Solange.-.
Alba se alejó, anonadada quizás, tras la confesión inesperada del galán, dándose la vuelta, para caminar nuevamente hacia la silla pegada a la mesa donde antes estaba tejiendo la bufanda para el nieto que nunca va a venir, pero igual ella espera. Desde allí ella contemplaba la imagen boquiabierta de Alicia Solange congelada en la pantalla del televisor, mientras pasaban también los títulos. Luego se levantó y puso agua a calentar en una pava vieja que posó en la hornalla más tiznada de su cocina. Recién cuando cebó el primer mate comentó entre dientes, convencida: - Es mejor la de las nueve.

CAMBIO

2009-05-05T20:13:00.002-03:00

Ahora, a la distancia, uno puede justificar a la familia de don Sebastian argumentado matices lógicos de esos momentos: La congoja, el dolor, tristeza, etcétera.
Todos esos sentimientos atentan contra la lucidez y la claridad de cualquier cerebro. Se abren grietas enormes por donde escapan actitudes inconexas y burlan a la razón, dejando a cualquier persona sensible, inmóvil, sin ningún poder.
A Lito, el marido de la Estela, la hija mayor de los ocho que tenía don Sebastian junto con su fiel esposa Rosa. No lo querían mucho.
Lito era una persona que transitaba en el mundillo del comercio: vendía lo que la gente quería comprar y compraba lo que otra gente deseaba vender; Andaba en el “revoleo”. Y eso para una familia conservadora, como era la de don Sebastian, sugería un diseño cuasi diabólico, un sendero pecaminoso en: “una ruta de valores sanos, donde trabajando mucho se pueden conseguir cosas significativas”; decía don Sebastian de su ideología.
Pero en este caso don Sebastian no había podido lograr concretar ningún embate contra Lito para que su hija lo dejase, o lo olvide.
Y mucho menos el día que ocurrió lo que ocurrió, ya que don Sebastian estaba recién muerto y siendo velado dentro de un cajón en su cama.
La casa estaba llena de gente que iba a despedir los restos de don Sebastian; los hijos más grandes se ocupaban del asado para atender a los que se acercaran a saludar, las mujeres mayores preparaban tortas y mantenían el agua caliente para servir té o preparar café. Y los más chicos se ocupaban de recibir a la gente y ubicarlos. Rosa, la mujer, esperaba sentada en un cómodo sillón los pésames repetidos de distinta gente.
Lito se paró frente al muerto y allí recibía a quien fuera a besarlo y les contaba alguna historia que lo dejara bien parado a don Sebastian. Siempre recalcando su afición al trabajo y el valor que éste le daba a La Palabra: -Dos cualidades que sirven para no molestar a nadie, pero poco contribuyen a ser feliz- se permitía comentar Lito con alguno que conocía.
En un momento, antes de servir la cena, uno de los hijos mayores de don Sebastian se acercó al cajón donde habían puesto a su padre, y ante la vista y sorpresa de Lito colocó dinero en uno de los costados. Lito, atónito, buscaba justificativos entre la gente que también estaba allí, pero nadie se alarmó con lo sucedido. Inmediatamente apareció un primo de don Sebastian con más dinero y lo colocó también en uno de los costados del cajón.
-Qué cosa extraña(…)- pensaba Lito. -(…) Gente que trabaja como perro toda la vida para hacer la mayor cantidad de dinero posible, y cuando muere se la lleva adonde ya no sirve- reflexionaba.
Uno a uno los hijos y familiares directos de don Sebastian fueron poniendo como ofrenda un poco de dinero. Y hasta se había armado cierta competencia entre ellos; se retaban unos a otros a poner cada vez más dinero. Muchos llegaron a introducir más de dos veces plata, y otros ostentaban dejando sus mejores joyas. Sinónimo de haberlo querido mucho al viejo.
Pronto se sentaron a la mesa, y al primer murmullo generalizado, Estela le preguntó a Lito si él ya había dejado la ofrenda. Lito le contestó que esperaría hasta el final para poder dejar más que los demás. A ella le pareció una buena idea.
Durante el postre y la sobremesa todos contaron anécdotas personales vividas con don Sebastian, se discutió un poco de política, y al final todos coincidieron lo buena persona que había sido el viejo. –Como todos los que se mueren- dijo entre dientes, Lito.
Cada uno se fue retirando a sus aposentos para descansar luego de un día agitado, menos Lito que se excusó con Estela diciéndole que se quedaría a fumar su pipa.
A la mañana siguiente, muy temprano, los familiares y todos los que se habían quedado, ya sea por lejanía de sus hogares o por cercanía familiar y de confianza, a dormir en la casa de don Sebastián. Desayunaron café con leche acompañado de unas tortas de ricota que María, la hija menor, había preparado con gran esfuerzo y dedicación la tarde anterior.
A media mañana todos estaban cambiados de ropas y listos para iniciar la peregrinación hacia la iglesia y darle luego el último adiós en el cementerio.
Lito no dejó en ningún momento el lugar a la derecha del cajón para llevarlo, algo que hizo sospechar a más de uno en la familia. Luego, en el cementerio, dio un discurso que confirmó esas aprensiones de sus cuñados y demás familiares políticos.
Dijo Lito con su mano derecha empuñada y acomodada en su pecho, y su cabeza en alto hablándole al cielo: “Se que con don Sebastián hemos tenido algunas diferencias de pensamiento, pero nos unió siempre un profundo respeto, digno de dos personas que apuntan a diferentes lugares pero con la misma puntería y las mismas armas: El valor de la palabra, y la fuerza del trabajo. Quizá fue por eso (-entonó diferente-), que don Sebastián me ha elegido para darle uso a algo que él se llevaba y decidió dejar... entre otras cosas, su entereza y su valía. Despidamos con un fuerte aplauso a un señor con todas las letras, saludemos a don Sebastián.”
Muchos aplaudieron, otros lloraron y algunos se aburrieron.
Al día siguiente los hijos de Sebastián habían quedado en reunirse para hablar de algunos temas sobre el reparto de las tareas y bienes que había dejado su padre. Estela y Lito no acudieron a tal cita. Tampoco se acercaron a la tarde, ni aparecieron a cenar.
Los días pasaban y las preguntas sin respuestas iban tomando la forma que las emociones le daban; los hermanos de Estela estaban seguros de que algo malo se había mandado Lito, y decidieron investigar antes de matarlo “por las dudas”.
Se dirigieron ante el encargado del cementerio pidiéndole que les abra el cajón de su padre. Cuando el hombre sustrajo la tapa, salió un tufillo denso que rápidamente se diluyó en el aire, junto con una cierta polvareda.
Los tres hermanos que habían ido se miraron boquiabiertos y juntos gritaron: -¡La guita! ¡Lito se llevó la guita!-.
A pocos meses de lo sucedido uno de los hermanos al fin pudo comunicarse con Lito, y con preguntas y amenazas le habló la primera media hora. Lito lo escuchó atento, mientras trataba de cortarlo con alguna explicación, hasta que su cuñado se cansó de insultarlo y le dijo:
-A ver... ¡¿Qué me vas a explicar, sinvergüenza?! ¡Le robaste toda la guita que le pusimos a papá en el cajón!-
-Ahí está el error amigo mío- Le decía Lito con cierta ironía que se permitía por la seguridad de ser una charla telefónica.
- ¡¿Qué error?! Vas a decir que no te robaste la plata del féretro de papá?- enfurecido el cuñado.
- ¿Robar?, me ofende cuñado. Tomé el dinero del ataúd de vuestro padre para una obra que él mismo me encomendó, y fíjese bien antes de hablar porque fue un simple cambio de moneda, no fue un robo.- explicaba Lito.
- ¡¿Simple cambio de monedas?! Dejaste un cheque en el cajón de mi padre y te llevaste el efectivo. No tenés vergüenza, delincuente.- enfurecía más el hijo de Sebastián.
- Bueno.- Pareció enojarse Lito. - Ya que no nos vamos a poner de acuerdo, te voy a decir una última cosita: en todo caso vení a molestarme cuando tu padre tenga problemas para cobrarlo. Buenas tardes.

CONOCIENDO A NUESTRA GENTE

2009-04-27T21:56:00.012-03:00

En Quiroga todos sabemos cómo nos llamamos, pero poco sabemos sobre quienes somos.
Hoy presentaremos a una persona real que muchos quisieron que sea un mito:

Nombre completo: Pedro Duarte.
Fecha de nacimiento: 15-14-324 a.c.
Lugar de nacimiento: Sidney ( Las Toscas)
Apodo/s: "Padrillo"; "Papi" o "Manguera". Prefiero "Duende".
Un equipo de fútbol: El Jabalí.
Una Estancia: El Mirador.
Un campo para "peludear": La loma de Alongi.
Una Canción: Una que siempre silva mi hermano "el Pollo".
Un Libro: Memorias de mis putas tristes. (G. G. Márquez.)
Una Película: Porno.
Un Perfume: Los 6 Enanitos.
¿No son 7?: Acaba de morirse uno.
Un sueño: Un placard se me viene encima.
Un Deseo: Sexual.
Una Puteada: Conchudo/a.
Una Flor: el 3, el 7 y el 1 de Espadas.
Una comida: El almuerzo.
Una receta para el amuerzo: Hacerlo al mediodía.
Un clima: El calor.
Un calor: 32º, con viento.
Un vino: El de la mañana.
Una marca: La cicatríz del hombro, en forma de Z.
Una mujer: $100; $150.
Un animal: Gratis.
Un trabajo: Vivir.
Un mensaje: Cola al 2020.
¿Algo más profundo?: "No quemen ni guarden su pasado si creen no tener que arrepentirse de nada: escóndalo profundo como a un tesoro para que lo encuentren Historia nuevas generaciones. O échenle tierra si ha sido tortuoso, prolíja pero superficialmente, como los gatos a su miérda...".
Pedro.

EL BALANCE DE PELÉ

2009-04-17T19:39:00.004-03:00

La inteligencia no solo es de los sabios; la puede tener cualquier persona. De hecho estoy seguro que la poseemos todos.
Aún en los casos donde se puede desconfiar que llegue esa lucidez, llega.
Hay una historia bastante reciente de un personaje de Quiroga que nos tiene acostumbrados desde siempre, diría, a esas genialidades tardías o al menos a resultados que siempre lo dejan bien parado aunque el hilo que teje la anécdota siempre parezca estar a punto de cortársele...
El ingeniero Pelé (lo llamaremos así para evitar revelar su verdadera identidad), cansado de trabajar en el campo, aprovechó una movida de esas que se manda la política en vísperas de elecciones; afrontando grandes obras que luego quedan por la mitad o finalmente se concluyen siglos después. Y se anotó en el plantel de obreros interesados y necesitados en trabajar por esa tarea. En este caso la realización del cordón cuneta en varias cuadras del pueblo.
Pelé afrontó esta labor con la seriedad y el estoicismo de siempre.
Todos los días se levantaba temprano y arribaba primero que nadie al corralón municipal (muy pocas veces le ganaba -Chango-, quien tenía doce trabajos más y alguna changa), eso al capataz le gustaba, y tanto le gustaba que mantenía a Pelé en su puesto a pesar de que no le gustaba Pelé como persona.
Siempre atento y servicial a la hora de hacer algún comentario sobre el trabajo o bien sobre la vida personal de alguno. No tan amable en lo que al trabajo se refería. No le gustaba ayudar a los compañeros, no demostraba interés en querer aprender con la pala ni las maquinarias que disponía para cumplir su función. Pero así es Pelé: un hombre fiel a lo que siente, y un hombre que siente que el trabajo no merece fidelidad.
Llegó la quincena y Pelé quería saber cuanto cobraría. Ya lo sabía. Se lo habían dicho cuando comenzó, pero el dinero en el aire no vale lo mismo que cuando lo tenemos en el bolsillo, y después de tenerlo en el bolsillo vale menos aún.
Cobró bien. Lo que correspondía y ya sabía.
Ese día festejó en un bar del pueblo, cómo si el sueldo fuera motivo de fiesta y el trabajo un método masoquista de organizarla. Invitó a unos y otros con bebidas y sanguches, contó la plata delante de todos y en soledad en el baño. Al final le ayudó el cantinero a contarla por última vez quedándose con la totalidad.
A la mañana siguiente llegó Pelé al corralón con el ánimo del alcohol y la cara de felicidad de la fiesta. A la tarde se fue Pelé del corralón con el ánimo de la resaca y la cara de haber pagado la fiesta.
A la siguiente quincena la misma situación: el famoso refrán “Noches alegres, mañanas tristes” se corregía a “Noche alegre, quincena triste”.
Habló con un par de psicólogos sobre este inconveniente de incontinencia monetaria, y todos coincidieron en que debía invertirla.
- ¡¿Adónde, adónde?!- gritaba desesperado Pelé. -Si me la gasto toda el mismo día que cobro- Continuaba explicando.
- Justamente por eso Pelé. Debés aguantar ese día, y sin esperar más, al día siguiente comprar algo que no pierda el valor. Sino estás trabajando al pedo...- le explicaba uno de los especialistas (en arrimar las bochas) y gran consejero.
Pelé se quedó pensando, o al menos adoptó una pose escéptica como la que pone la gente cuando se queda pensando en algo.
En el siguiente cobro Pelé no fue visto en los boliches locales, todos parecían estar contentos con lo que sin dudas sería una recapacitación del amigo, y una sentada de cabeza.
Pasaron un par de días más y Pelé no aportaba con su presencia en los bares y los parroquianos se alborotaban extrañando ya al personaje que tanto les daba. José llevó la noticia de que tampoco había ido a trabajar desde que cobraron.
La preocupación se masificó; los compañeros y amigos lo buscaban por todas partes. Hasta el capataz llegó a preguntar por Pelé notándosele en la voz un hilo de tristeza, o quizá de preocupación, tenía una voz extraña por eso no se pudo apreciar que sentimiento expresaba.
Una semana después de comenzar la búsqueda y horas después de terminarla, los preocupadísimos amigos y compañeros de Pelé se encontraron con la sorpresa de la omnipotente aparición del hombre del momento. Pelé estaba vestido con una gran y nueva camisa, pantalón de marca reconocida y zapatos elegantísimos.
Todos se abalanzaron hacia él y lo atosigaban con preguntas y reproches, felicitaciones y regaños, empujones y caricias. Hasta que por fin uno de ellos le preguntó:
- ¡¿Dónde te metiste Negro?!.
Pelé revoleó sus enormes ojos y explicó:
- Hice como me dijeron: invertí la plata en cosas que no pierden el valor. Me fui al cabaret y primero le pregunté a una mina cuanto cobraba: me dijo tanto, y ahí le pregunté cuanto cobraba hace un mes; me dijo que lo mismo, y sin que le pregunte más me contó que el próximo mes aumentaba la tarifa. ¡Invertí la mayor parte del sueldo ahí!...¿Estuve bien, o no?-
Todos lo miraron seriamente, algunos desilusionados, otros pensando si era bueno o malo el negocio que había hecho; la mayoría permanecía estupefactos aunque no tan sorprendidos.
Pelé advirtió que se vendrían comentarios de todo tipo y creyó conveniente aclarar un poco más, dijo:
- ¡Ojo!. Habré gastado el ochenta por ciento en las minas. El diez compré algunos tragos porque te obligan. Eso sí. No pude con el genio, el otro diez por ciento lo malgasté: ¡Mirá la ropa que me compré!... no aprendo más.

VA EL HOMBRE BUSCANDO SER MAQUINA...

2009-04-14T23:59:00.007-03:00

Yo lo vi al “Chango” correr empujando a mano el monstruoso acoplado: Los pies afirmados al asfalto como una pieza giratoria de una máquina, un mecanismo imposible de romper. Y los brazos. Esos tirantes de quebracho con motor de 8 cilindros en V, con la terminación de las manos: unos racimos de hierro con alemites para engrase. Y las rodillas: engranajes a cadena, donde la sangre los aceita y la fuerza los estira.
Chango representa la fuerza estoica del que no piensa, porque realmente no lo necesita. Actúa con la incondicionalidad del que sabe para qué vino a nacer. Y da forma a ese decreto maduro, ayudando siempre al que ha designado como acreedor de su benevolencia. Como una máquina, trata de serle fiel al que le da el combustible y le cambia los repuestos que necesita.
Este personaje ha cambiado todas las posibilidades de confundirse que nos da la mente, por una simple y franca: Poner todas sus fuerzas en la voluntad para vivir su vida tratando de hacer más fácil la de otros; y por supuesto así tener una vida apacible él.
El caso es que su voluntad un día, por no pensar, como siempre lo ha hecho, lo ha llevado a traicionar de alguna forma a aquellos que había elegido para servir; ya que amor es una palabra que no logra entrar en mecanismos infrahumanos, como es Chango.
Cierto día, Tito lo envió a que le enganche el acoplado. Chango se asomó a la vereda y no lo vio. Sin preguntar nada, se dirigió hacia el galpón que está alejado de la casa de su patrón y allí lo encontró: firme, fuerte, bestial… y encajado.
La lluvia había sido mansa pero continua, y la tierra condescendiente y traicionera.
Chango analizó la situación y luego de probar tomando por el paragolpes trasero al acoplado, notó que no lo sacaría porque antes arrancaría la pieza, notó esto después de que sucediera.
Con el paragolpes en la mano intuyó que debía tomarlo de la lanza.
No fue tan forzado el trabajo; una vez que logró afirmarse con sus zapatos de suela gastada sobre algunas rocas que el viento le propició sin quererlo, comenzó el viaje con el acoplado al hombro. Literalmente.
Era temprano todavía, mucha gente no se había levantado de la cama, por eso hay pocos testimonios, la mayoría vienen de parte de viajantes que recién entraban al pueblo.
El último asegura que lo vio metros antes de llegar al cruce de la ruta, y no está muy seguro si en la rotonda eligió doblar a la derecha o prefirió buscar el horizonte que lo esperaba a la izquierda.
En un pueblito cerca de Bariloche existe el mito de un tipo que acarrea cereal con un acoplado al cual remolca con su propio cuerpo.
Tito no hizo nunca la denuncia. Tampoco nunca salió a buscarlo… solo llora muchas mañanas abrazado a una grasera con la cual untaba las articulaciones de Chango: Un tipo que eligió no pensar para no sufrir las trágicas situaciones del amor, y quienes lo usaban como él se prestaba, sintieron la culpa de ese sentimiento que no nació para ser negociado.
En épocas de crisis las facultades ponen ésta historia como fábula a interpretar por los alumnos. La mayoría sacan conclusiones muy interesantes e inteligentes sobre el capitalismo y otros sistemas. Otros que piensan menos pero más profundo, se dan cuenta que el protagonista de cualquier sistema es una persona. Y "Chango" es nombre de humano aunque arrastre un acoplado que multiplique su peso muchas veces.

CUANTO CUESTAN LAS MODAS?

2009-03-31T23:25:00.003-03:00

Con la finalización del verano siempre quedan algunos -clavos- en los negocios.
Esos productos de estación, la mayoría prototipos inútiles que lanzan al mercado para solventar mediante la estupidez a la que nos arrastran la televisión y los gobernantes (políticos o capitalistas) las empresas y fábricas que representan su dinero y son la muestra de su poder.
Aunque todos lo digamos, muchos miran el televisor y dudan de que sea el culpable. Piensan que si bien emana un haz de luz potente, no debe de tener la magia del encantamiento de una serpiente cuando hipnotiza a su presa. Pero la tiene.
Don Julián fue el que más perjudicado resultó con esto de los rápidos cambios de moda. Quizá por su avanzada edad, quizá por su escasa visión comercial o quizá por ser como es.
En los ’90, cuando don Julián decidió vender su campo para venirse al pueblo; “Para tener una mejor vida”, como se lo escuchaba decir. Ya que estaba cansado de juntar huevos del gallinero y lo aburría esperar seis meses desde que sembraba hasta que cosechaba, según explicaba sin que nadie le preguntase. Puso un almacén de ramos generales.
En la despensa de don Julián se podía encontrar desde peces coloridos hasta tijeras de la India, pero escaseaba el pan y jamás tuvo en sus mostradores galletitas surtidas, aunque cada vez que alguien preguntaba por ellas, el respondía haciendo cómplice a su mujer Laura: - Mañana llegan, no querida?-. Laura pocas veces contestaba. De vez en cuando se le escuchaba murmurar algo, aunque no se podía precisar si era un insulto o solo asentía.
Cierto día un viajante de galletitas surtidas pasó por el negocio de Julián, seguramente mandado por algún cliente, pero el viejo le comentó que no vendía ese producto ya que no era solicitado, y habló también de una enfermad que causaban, según le había comentado a él un amigo que vivía en la casa de al lado de un médico en la ciudad cabecera.
Cuando afirmó lo de la enfermedad, volvió a mirar a Laura para que lo ratificara. Laura hizo el confuso gesto que siempre hacía.
Pasaron los años y los gobiernos, y la economía del país cambió con ellos.
También la de Julián y por ende la de Laura. El almacén no daba para más y la poca visión del viejo para los negocios se transformó en ceguera.
Les quedaba poca plata de la diferencia que había hecho por vender el campo y comprar el almacén y en un arriesgasdo plan anticrisis Julián decidió invertirla toda en pájaros de corto vuelo, tales como el "gorrión rengo”, la "torcacita perezosa” y el bicolor “cabecita negra”. Argumentando que la gente buscaría mascotas de crianza económica y sentimientos escasos, para no gastar mucho en alimentarlas y no dudar a la hora de tener que sacrificarlas para comerlas.
Al mes no le había quedado ninguna. El y Laura se las tuvieron que comer a todas.
Mientas Julián elogiaba la mano de su esposa para la cocina, le comentó: - Quién lo hubiera dicho querida, al final si nos hubiésemos quedado con el campo estaríamos mejor, no creès?-.
Laura sacó un paquete de galletitas surtidas que tenìa escondido en su delantal de cocina y volvió a murmurar en la contestación. No se supo si fue un insulto o solo asintió.

LA GRAN VUELTA AL PUEBLO...

2009-03-12T00:25:00.006-02:00

Segùn Taza, este verano ha sido un èxito en cuanto a turismo en Quiroga.
Y no precisamente porque se hayan ido muchos vecinos hacia las costas del mar Argentino, o hacia las rocosas sierras a las que acostumbramos ir en las vacaciones.
Esta vez, y con un gran trabajo en conjunto de la comunidad, nuestro pueblo se ha transformado en lugar turìstico elegido por algunos compatriotas: Dos.
Porque contar al popular "Chacha", o al Doc. Romero o fingir que "Patota" Polè es un desconocido y acaudalado empresario de la rama automotriz que viene a Quiroga en sus veranos a quitarse el estrès de tanto trajìn que sufre durante el año serìa mentirnos con gran descaro y humillaciòn.
Pero dos personas, un matrimonio, oriundos de Santiago del Estero (como asegurò Alberto, luego de interrogarlos), optaron genuinamente por descansar en nuestro pueblo.
LLegaron El viernes 24 de enero, y luego de preguntar en la Shell por un lugar para hospedarse, se dirigieron rumbo al -Hotel El Colonial-, donde Cacho los atendiò cordialmente.
- Necesitariamos una habitaciòn doble, para mi y mi señora. Por una semana señor. Puede ser?-largò educadamente el Santiagueño.
- Si, por supuesto. Por acà...- Indicò Cacho, y acompañò a la pareja a sus aposentos.
A la media hora el señor volviò al hall y le pidiò a Cacho que le cobrase por adelantado la estadìa, por mayor seguridad para èl. Cacho le explicò que era un pueblo tranquilo, que nadie irìa a robarle, al menos no por asalto en la calle, pero el hombre insistiò y el cliente siempre debe tener la razòn en estos casos.
Cacho enfundò los mil pesos contantes y sonantes que venìan de Santiago, y sin esperar màs, tomò el auto y se fue al negocio de Coco, a quien le contò la noticia, y desde luego le dio el dinero que habìa sido el motor de la visita: exactamente mil pesos le adeudaba Cacho a Coco.
Coco enviò con urgencia de guerra a Norberto para que entregue esos mil pesos a Carlos quien se los habìa prestado un mes antes.
Carlos dijo que no era necesario tanto apuro, pero tomò los mil pesos admitiendo que los necesitaba para pagar unas cuentitas.
Esas cuentitas eran una mudanza qu le habìa hecho Ariel con el camiòn, cuando su hijo se fue a La Plata a estudiar, sorpresivamente, y por no pedir presupuesto, Ariel lo vacunò con la modesta cifra de Mil pesos, casualmente.
La siesta y la organizaciòn de Ariel, que no le debìa nada a nadie, habìan cortado la circulizaciòn del dinero.
Pero la misma siesta lo traicionò; un viejo sueño sobre la inundaciòn, donde se ahogaba toda su familia, hizo que al despertarse llamase a Obdulio para jugarle al 01(el agua) en la quiniela.
La habilidad del clandestino hombre que vende ilusiones, logrò que Ariel desenfundara los mil pesos que antes habìa cobrado.
Ya en manos del viejo zorro el dinero, sin dudas, volverìa al ruedo.
Antes de las cuatro de la tarde Obdulio pagò su deuda al mismisimo Cacho por unos cuantos kilos de leña que èste le habìa proporcionado en el crudo invierno Quiroguense. Calculando intereses y amistad, Cacho redondeò la cifra en unos Mil pesos.
No obstante, la pareja Santiagueña regresò a la tardecita con los rostros contemplativos, pero del terror.
Casi en tono cansino, resignado, el señor de la provincia de la siesta explicò a Cacho que el pueblo no le habìa gustado mucho, de hecho comentò que le habìa disgustado demasiado, y que su señora compartìa esa misma sensaciòn. -Para ella es peor- explicò luego.
Cacho lo mirò algo confundido y le dijo que no habrìa problemas.
Los esperò en la puerta de la habitaciòn para ayudarlos con las pocas valijas que traìan, y antes de saludarlos les devolviò uno por uno los Mil pesos que habìan depositado.
Ya con el auto de los desconocidos yèndose, la puteada fue monumental, digna de ser grabada.

Hoy a la distancia, Taza asegura que hay que promover al pueblo como lugar turìstico.
O bien, que paguen las cuentas de otra manera. Dice.

LA IMPORTANCIA DEL EQUILIBRIO

2009-02-15T23:26:00.000-02:00

Cuando uno transita la ruta de la vida va divisando caminos cruzados y caminos paralelos que indican la existencia de otros lugares, de otras formas de llegar al fin del recorrido.
Algunos piensan que lo ideal sería conocerlos a todos, otros dicen que lo perfecto es lograr enfocarse en el que toca y hacerlo de la manera más intensa posible para no cargar culpas y hacer más rápido el pasaje por el purgatorio de la conciencia.
Conocer todos los lugares que propone la mente es sencillamente imposible, ya que la ética de la conciencia nos dictará a cada instante y en cada momento cosas que nos gustan y cosas que reconocemos inmorales.
Esa paradójica sensación revive un sentimiento de inconclusión en el ser. Una especie de herida abierta que será carcomida por las dudas si no se buscan, o finalmente no se encuentran respuestas que vengan a aliviar ese fuego de vacilaciones.
Proponerse hallar un equilibrio en una vida tan relativa y con una mente llena de mitades distintas una de las otras es francamente un trabajo arduo.
Los extremos que manejamos los hombres son tan significativos que bien podrían resultar razas diferentes los primeros seres humanos de los actuales.
Incomprensible y chocante en muchos puntos siendo creados iguales en todos y para todos los ordenes.
La subjetividad en tiempos del capitalismo salvaje de hoy, es tan dañina para el hombre como lo fuera la religión en muchos puntos en el ayer.
La búsqueda de la estupidización del ser humano para poder ser gobernado a gusto y placer, por mentes ególatras enfermas por causa y efecto de una extremada inteligencia imposibilitándolos de ver el equilibrio como razón, y dejar la capacidad de provocar para no dañar ni “beneficiar” a nadie.
El llamado a pensarse del ayer, ha quedado relegado por algo más ficticio y primitivo como la necesidad de conquista, y la obtención de unidades materiales, para atrapar a los demás mediante la admiración que provoca ese volumen conseguido por una especie ajena al lugar que habita y desconoce, como también ignora el terreno donde irá en su muerte.
La humanidad ha sido siempre sometida, desde su creación.
La impotencia de estar sin una misión especifica, la nulidad de respuestas claras a preguntas concretas. La incertidumbre del mañana, la obcecación del presente y las certezas incomprobables del pasado denotan la debilidad de algo que no puede explicarse.
El hombre moderno al darse cuenta por lo efímero de las premoniciones, lo relativo de las ideas y las imposiciones innaturales de las religiones, se ha enojado con si mismo y parece haber comenzado una nueva manera de suicidio buscando como objetivo el exterminio, no solo de la raza, sino del mundo en donde habita, contaminando almas y tierras, mentes y aguas, robotizando los pensamientos y acorazando al planeta con armaduras destructivas.
Es inconcebible, casi vomitivo ver a una raza corriendo en masas buscando terminar algo que no les pertenece, solo por creer que se necesita tener un techo para ver desde el suelo que antes no existía, sino hasta que lo descubrimos.
El techo de cada uno puede que sea el final del camino. Ese que solo será aceptado cuando el mapa que se sigue sea genuino y natural como vinimos a nacer.
Se quiere llegar a la cúspide nunca antes vista, de la única manera que se conoce: Finalizándola terrenalmente. Y la interrupción, sin más argumentos que la cólera que provoca lo único absoluto del hombre como la relatividad de los pensamientos, nunca será admitido como final.

¿DE QUIÈN ES EL FUTURO?

2009-02-15T23:25:00.000-02:00

Por lo general se interpreta que el futuro les pertenece a los que tienen más lugar en el tiempo para desarrollarse. A los niños y jóvenes.
El futuro es lo que todavía no existe, pero por la experiencia de haber tenido mañanas después del hoy, sabemos que va a venir. Contamos con esa información.
Lo que no hacemos, es pensar que si tenemos la información de que existe un futuro, de que va a haber un mañana, lo va a haber para todos.
Y creer que los niños son el futuro es resignar a los viejos al olvido, a esperar al costado del camino que ellos mismos construyeron.
No se si sabrán los filósofos o pensadores, que los niños dueños del futuro llegan a verse viejos y ajenos de un lugar que es de ellos, porque lo construyeron o porque sencillamente están, ahí, vivos mientras no se mueran.
Pero claro, el punto de partida de creer que los niños son el futuro es entender que los viejos, más tarde o más temprano se mueren.
Es triste ver que quienes nos criaron, nos cuidaron, nos alimentaron y nos educaron vivan el mundo que les toca, y no puedan elegir luego de haber recorrido tanto camino de preguntas y respuestas, de vivencias y experiencias, que no debieran ser más que una tesis donde cada uno diera su opinión de lo que ha sido vivir, y así elegir el lecho para seguir viviendo en la ante sala a lo que es la muerte… u otra forma de vida.
El futuro se debe construir pensando en los viejos, que luego seremos los que ahora somos jóvenes.
¿En qué estamos pensando?...
Dejamos que llegar a viejo sea preocupante, sinónimos de olvidados, de molestos.
Y así, sin darnos cuenta nos volvemos rebeldes de grandes. Con caprichos infantiles, contando mil veces la misma anécdota, rogando como cuando somos niños que alguien se quede, que no nos dejen solo. Tendremos los mismos miedos que cuando niños.
El futuro de cada uno de nosotros es cuando seamos mayores.
Entonces se debe construir pensando en como nos gustaría ser de ancianos.
Para tener un mejor futuro, los niños no necesitan videos juegos, inglés, matemáticas o dormir la siesta en verano.
Los Jóvenes no necesitan para tener un mejor futuro entender de negocios, trabajar mucho, o someterse a todos los deportes que haya de moda, o estudiar veinte carreras universitarias.
Eso se requiere para ser un mejor profesional, no una mejor persona.
Y llevar a alguien por ese camino, no hace más que excluir de nuestro tiempo y espacio a quienes no tengan una ocupación productiva.
Nos encantaría pasar más tiempo con los abuelos, pero no lo tenemos.
No lo soportamos.
Pero porque algo no anda bien en nosotros.
No es natural que uno no tenga tiempo y a veces ganas de charlar con quienes seremos nosotros algún día.
Lo que necesitan los jóvenes para armar un futuro más digno, es ver a sus abuelos felices, con ganas de vivir, con sueños que solo se interrumpen con su ida, y no dejar de soñar porque total falta poco para morir.
No es de ninguna manera el dinero o las posesiones la mejor vejez…
Preguntémosle a los niños que todavía son puros, y a los viejos que nos ven podrirnos, cómo les gustaría que fuéramos…
Nunca olvidemos que de niños nos enseñaron que de grandes podemos ser lo que queramos.
Preguntémonos ahora, en la mitad del camino: ¿Qué queremos para nuestro futuro?.

LA INTELIGENCIA DE LOS IGNORANTES

2009-02-15T23:24:00.000-02:00

No es un descubrimiento moderno darse cuenta que la raza humana por su condición de “Inteligente” se confunde todo el tiempo.

El poder pensar nos diferencia del resto de los habitantes del universo.
Pero no quiere decir que seamos mejores.
De hecho, la única superioridad que conseguimos respecto de las demás especies, es la de destruir rápidamente lo que no nos gusta.
Y el equilibrio, nos los da poder volver a construir casi en el mismo tiempo lo que antes destruimos.
Pero los demás no rompen, y eso quizá los haga más inteligentes, o al menos es lo que nos de la pauta de que con ser solo inteligentes no alcanza.
Hay que usar bien esa inteligencia.

Tenemos el poder del lenguaje y todos sus derivados, tenemos la posibilidad de hacer más rápido el recorrido por el mundo que una Golondrina. Contamos con móviles para viajar por agua, aire y tierra a donde queramos… esos inventos son geniales… pero usados por nosotros se vuelven peligrosos, asesinos, violentos…

El lenguaje y sus idiomas son condiciones extraordinarias que nos tocaron por haber nacido humanos. Es la envidia de cualquier ser vivo.
Y está a la vista que quien mejor utilice esa condición, será más profundo que alguien que no conoce el idioma de su propia tierra y raza.
Eso deja en ventaja al ser pensante, en esta carrera hasta la muerte que es la vida, porque en una mente como la nuestra, que los pensamientos se forman a través del idioma; el que mejor y más lo use, será el más sabio.
Y esa sabiduría le ayudará a poder responder esas preguntas que ahora nos hacemos y creemos que no tienen respuestas, o simplemente las vemos infinitas, indescifrables.
Y no aceptamos que si la pregunta existe, debe tener una respuesta, quienes la desconocemos somos nosotros.

Los humanos somos seres inteligentes desde el nacimiento… pero solo lo suficiente para diferenciarnos de los animales y plantas, y para lograr entendernos a nosotros mismos.
Luego hay que pulir ese conocimiento.
A muchos los diferencio de un Chimpancé recién cuando saludan.
Algunos otros pocos van camino a parecerse a ese Dios que cada uno elige seguir.

Disculpen si estoy muy profundo, pero si quieren medir su profundidad en este momento, les voy a contar una historia que la entendió un gorila que sabía manejar una moto:
“Todo lo que veamos en nuestro mundo, es igual a nosotros. Nadie es más que nadie. Nadie es más que una piedra, una rama de un árbol o un perro sarnoso.
Un cascote cuando nos ve quietos no nos agarra y nos tira cuarenta metros. Un perro cuando nos ve meando afuera no nos pega una patada en las costillas; y una planta cuando nos ve parados quietos y secos, no nos corta a la altura de las rodillas…
Somos inquilinos en la tierra que es de los animales y de las plantas, pero igual destruimos todo porque todavía no entendemos de que se trata la vida y jugamos a ser Rambo en la ficción, pero buscando ser Stallone en la realidad con su cuenta bancaria.
Y por si fuera poco, también vamos a morir al cielo, que tampoco es nuestro, sino de los Dioses.
Así que personas tan sabias como nosotros, sepamos y entendamos que con pagar el alquiler no alcanza. Hay que cuidar alguna formas para que nos devuelvan el mes de deposito cuando rescindimos el contrato….”

El gorila me dijo que tenía razón. Pero al rato hizo todo lo contrario. El gorila igual no es inteligente como el humano.
Pero vos, que pensás…. ¿Qué pensás?...

VIVIR ES HUMANO...

2009-01-22T01:47:00.000-02:00

Cuando uno tiene en la mira algo que esta adelante, le apunta más arriba?
Si uno esta a punto de sellar una situación con un beso apasionado, se lo da en la frente a la otra persona?
Cuando uno va a patear una pelota con dirección al arco para hacer un gol, la tira más arriba porque vale más? ..
A la pelota, para que vaya hacia delante, le pegamos arriba?...

Si las respuestas que se dieron fueron NO, no son respuestas negativas; son pautas positivas para una nueva visión de las cosas que hacen una vida distinta, una opción que tiene más que ver con la risa que con el miedo y la envidia.

Tomar las cosas ni bien nacen es ventajoso para quien sepa tratarlas y conocerlas para que evolucionen favorablemente según el concepto que vamos a desarrollar.
Para ello hay que estar en el lugar justo en el momento exacto.
Y por solo el hecho de existir: todos los momentos y lugares son justos y exactos. Porque siempre hay algo que nace alrededor nuestro. Siempre hay algo que podemos crear, criar y matar al lado nuestro.
Hoy muchos creen que es el techo de su vida ser estrella de Hollywood o dueño de una multinacional. Cuando claramente sus vidas han seguido otro destino, no peor que el de nadie, y con las mismas posibilidades que todos.

Antes se creía que se debía ser pobre y darle toda la riqueza a Dios: A la Iglesia.
Hoy los hombres han matado a Dios, y se han puesto su traje, y sus Iglesias son las cuentas bancarias y las posesiones materiales todas; Muchas veces hasta los propios hijos son –materiales- por la enseñanza que les dan.

La Iglesia en esos tiempos propuso el miedo como forma de control a los débiles.
Hoy esos hombres que descreen siguen el camino por una ruta paralela a la de la religión, pero cargando el mismo equipaje: El miedo.

Hay otras formas de vida que aconsejan no usar el miedo como excusa, porque no existe la culpa.
Se trata de ser libre de consciencia para conocer más al hombre que a las cosas que el crea y tanto se estudian.
Pero un curso simple, algo sencillo: Ver como nace, entender que hace sin ninguna información con las cosas que va conociendo. Darle la posibilidad de crearse las cosas por las cuales reírse y por las cuales llorar.

Seamos inteligentes para rendir mejor los exámenes cotidianos. Eso no cuesta ningún esfuerzo más que respirar.

REGALOS...

2008-12-09T23:47:00.003-02:00

(Dedicado a todos los que no les hice nunca un regalo. Inspirado en mis primas: Bren, Fran y Justi...)

Como no tengo, ni me interesa tener dinero, me prohibía de hacer regalos. Creía que no estaba a mi alcance, que era parte de los que sí elegían medir la intensidad de sus vidas de acuerdo a las cosas que poseían.
Hoy pensando entendí algo tan simple como real: El valor de las cosas se las da quien las tenga.
Mientras escribo esto, todavía me pertenece y el valor que le doy se compara con el amor que siento por ustedes.
No busco ningún resultado favorable para mí cuando les toque a ustedes sentir y decidir que valor tuvo. Favorable ya sería si le dan un valor propio, genuino, algo que salga de ustedes sin pensar lo que significa para otros. Ahora les pertenece y a nadie más que a ustedes les va a importar lo que sientan.
Pero el regalo no es la explicación del significado del regalo. Lo que quiero darles, es simplemente una idea. Aunque reconozco que se las quiero entregar de la manera más linda posible, por eso la forma un tanto poética de la escritura.
La idea en cuestión es recomendarles que siempre, pero siempre se den la oportunidad de pensar las cosas que hacen, las que van a hacer y las que hicieron. En todos los órdenes de la vida, en todas las situaciones: Piensen.
Pensar no quiere decir “adivinar”, por eso hasta pensando mucho y muy bien las cosas, al hacerlas se pueden y se van a equivocar. Porque en la cotidianidad del lugar donde las hacès no depende siempre de tu idea, existen agentes externos como pueden ser El tiempo, las personas, e incluso también uno mismo (y también pensando), en fin; todo lo que sea relativo.
Por eso pegarle a una roca una patada violenta siempre te va a doler, no es cambiante en su forma de “dura”.
Tampoco ser pensante quiere decir que vayas a ser un genio, o que solo lo puedas expresar mediante la escritura o con un vocabulario refinado y poetizo.
Pensar corre tanto para un filosofo, como para un obrero o una mucama: Para las PERSONAS; todas.
Hay muchos estupidos que creen que el que piensa profundo es un vago o un tipo híper inteligente.
El estùpido no nace estùpido: Se hace, lo hacen: se deja hacer.
Y el estùpido también puede ser Obrero, Ingeniero o presidente de la Nación, hombre o mujer.
Pensar y lograr ideas propias te diferencia de los demás, con el fin de acercarte a todos ellos: Un método hermoso para compartir ideas, El dialogo.
Nadie puede dar lo que no tiene… Esto es mío, lo tengo, está a la vista. Se los regalo.
Las quiero mucho.

ESTA VEZ SI, SOLO SE TRATA DE VIVIR...

2008-12-03T23:46:00.004-02:00

Los mismos que siempre dudan de què es la vida; y arriesgan que se trata de un juego, son los que en una etapa màs desesperante se preguntan: ¡¿Què es la vida?!.
La vida es lo que vas viviendo; es desde que te levantàs hasta que te dormìs y mientras dormìs, y mientras respiràs y mientras puedas con la mente traer algùn recuerdo o inventarlo. Eso es la vida: Todo.
El sentido es vivir con intensidad cada segundo, cada escena. porque preguntarse que es el sentido de la vida, es tener una vida sin sentido.
No es lìrico ni utòpico. No digo que la felicidad estè en un isla del caribe o en la conexiòn eterna con dios, ni en la sabiduria suprema, ni en la mayor de las riquezas.
La felicidad està en cada acto que hacemos, si lo hacemos intenso. Tampoco estar feliz o vivir intenso significa estar con sonrisa constante o elèctrico en los movimientos fìsicos. Los dolores se pueden vivir intensamente; se deben vivir intensamente para que no quede "la culpa" cuando por tiempo cumplido tengamos que pasar a otra etapa, estando aùn incompletos de la anterior.
Habrìa que aceptar que los que se van no son àngeles de la guarda que nos guian como marionetas cuando las cosas nos salen bien, y fueron dificiles. Se puede ver, y creo que es la màs acertada, como que las ideas que ellos nos dejaron en su paso nos sirvieron para zafar de una situaciòn comprometida. Eso nos dejarìa la tranquilidad que nuestro paso por la vida tiene sentido, y no estar pretendiendo que crean que sos un àngel que vuela de vez en cuando a salvar a un ser querido que està en problemas. Cuando te moris, que te quieran por lo que sos: un muerto, como lo van a ser todos.
Nada es fàcil, pero mucho menos lo es dificil. Depende de cada uno vivir "mejor", pasa que a veces hasta otros te dicen que es "LO MEJOR", aludiendo a la popularidad de algo. Como si Madonna fuera màs importante que Eduardo. Para mucha gente que no conoce a Eduardo, si es màs importante, para mi no. Pero para los que no conocen a Eduardo y es màs importante Madonna, tienen a su alrededor "Personajes" que para ellos son màs importante que Madonna.
Asì que si a algùn chico le sirve la idea, se la regalo: "Sè importante para vos, luego te parecerà màs importante el del al lado, luego el que siga, y asì hasta llegar a cerrar un cìrculo casi natural, que te va a llenar màs que lo que de todos modos no podès hacer".
No den consejos, regalen ideas. Porque nadie tiene que saber que hacer para vivir. Solo tiene que vivir.

LA VIDA ES UNA HISTORIETA, QUIEN SE LA INVENTA LA TIENE... Y OJO QUE HABLO DE HISTORIETAS Y NO DE CUENTOS "DECENTES"...

2008-11-27T21:25:00.008-02:00

Con el cambio de horario las palomas huyen una hora más tarde de los murciélagos en la zona de Congreso. Lo que les facilita la tarea a los mini-Batman´s que están bien informados o tienen un sentido mucho más desarrollado, o más parecido al humano que las torpes e ingenuas aves.
El murciélago toma de las palomas la poca sangre que tienen sin ninguna culpa ya que (según ellos) no contribuyen de ninguna manera en la cotidianidad de la vida de cualquier ser vivo (si hubiera escrito Ecosistema ahorraba muchas palabras que luego no encuentro cuando las necesito).
Ni siquiera los árboles se jactan orgullosos de tener viviendo a las palomas. Sólo las decorativas Palmeras dejan reposar a una especie que imita magramente a las poderosas águilas. Pero éstas plantas monocotiledóneas leñosas, perennes, generalmente no ramificadas, tienen la misma importancia que las Palomas: Ninguna.
Desde que tengo un par de Murciélagos viviendo en el taparrollos de mi departamento, he aprendido a escucharlos (de todas maneras tenía que hacerlo), a olerlos, a odiarlos y a respetarlos.
Si estuviera en la misma situación pero situado en algún lugar de Estados Unidos, allá por 1939 y con la lucidez de Bob Kane (su dibujante) y Bill Finger (guionista), hoy me llamarían Bruno Díaz y no necesitaría un escobillón para echar a éstos mamíferos voladores, cuando la ventana queda abierta tratando de almacenar todo el aire posible para sobrevivir durante la madrugada con setecientos grados de calor, en medio de un paro del oxígeno en protesta a no se qué.
Pero más allá de las quejas y contratiempos que debo sobrellevar, agradezco que sean con un animal tan trascendente como el Murciélago, y no con una molestia viviente como son las Palomas.
Siempre hay algo peor como para ver con buenos ojos lo malo.

CONCIENTIZACIÒN SOBRE MURCIÈLAGOS RABIOSOS Y OTRAS PLAGAS...

2008-11-20T20:51:00.003-02:00

La idea puede estar desordenada, desprolija o mal contada. Pero està.
La mediocridad no es responsabilidad del autor de la idea aunque no la haya expresado como hubiese querido, sino del que la interpreta. Porque ese si puede cambiar el rumbo, o darle uno mejor a esa idea, a ese pensamiento.
La liviandad con que se critìca al que hace es cruel e indignante. Como si todos tuviesemos que ser genios para decir algo importante.
Hay varias formas de que todo sea mejor...
Para que sea mejor, nos tiene que caer mejor...
Lo que sentimos con cada cosa es el paràmetro para diferenciar lo rescatable de lo inexorable...
Entonces, a cada cosa que nos genere simpatìa aunque su envase no sea el màs lindo, solo debemos concentrarnos en lo que realmente nos gusta, lo que nos hace màs felices a nosotros...
En la vulgarizaciòn del ejemplo se podrìa mencionar al chisme; que hace mal, no sirve, no tiene que ver con lo que nos importa realmente de la persona que miramos. Solo se toma la informaciòn para tener una amenaza, un secreto como puñal. A veces acribillan gratis.
Todo lo que existe es porque se usa, se consume. Lo que màs se "venda" es lo que refleja còmo estamos en ese momento.
No temas por lo que soy y aprovechà lo que te doy... ¡eso si!... pensàlo y reformalo...

ASOLEADOS...

2008-10-16T12:56:00.002-03:00

El sol, un poco más visible ahora que se acerca el verano, lejos de ser el que introducimos en las poesías; esa estrella llena de amor y que de no ser por su condición de “ardiente” se lo bajaríamos a quien represente en ese momento nuestro capricho de amor. En su objetividad y en Quiroga, es un ente siniestro y agobiante para con el que tenga la necesidad o irresponsabilidad como humano de enfrentarlo un día de diciembre a las dos de la tarde, donde desde un auto alguien vio una vez que se tragaba en sus llamas al solitario Kiosquito de la plaza…: - No te puedo explicar con palabras lo que vi…- cuenta todavía conmovida L. C., quien junto a su familia tiene el record de cantidad de vueltas en auto por alrededor de los confines más claros y más oscuros de Quiroga; y luego se despacha con detalles inacabables para narrar lo que fue ver el incendio del kiosquito, y aprovecha para contar un par de anécdotas más que la estaban incomodando.
La desaparición progresiva que sufren los edificios todos, y los oficios o negocios de moda, entre otras cosas, son el símbolo representativo de la influencia física que tiene el sol en nuestro pueblo.
Que utilicemos como sinónimo calificativo la palabra “desierto” para nombrar a Quiroga, es una clara medida de lo que creemos como un lugar inflamado, lleno de calor. Que resulta inhóspito.
Verdaderamente un lugar salvaje.
Científicos como Lito D’ Andrea imponían teorías escandalosas en los boliches… éste decía siempre que nuestro lugar no aprovechaba la energía radiada por el sol para tener un proceso fotosintético. Qué también -simulaba los climas-, pero que siempre era “verano infernal”, y por más frío que se sintiese, el sol estaba poco a poco, matando a nuestro ecosistema y sus componentes.
Nadie subestimó el mandato de su madre, padre, tutor o encargado de dormir la siesta hasta las 16 hs en el verano de Quiroga…
Los juegos de video vinieron a apaciguar cualquier rebelión que pudiéramos tener. Antes fueron los naipes y el juego del Estanciero. Luego las computadoras con Internet.
Si juntamos teorías sueltas y opuestas, como la de Lito y la mía, nos dejan en evidencia que somos, los Quiroguenses, los habitantes de la tierra más cercanos al sol.
Otros más extremistas creen que vivimos -dentro- de ese Astro luminoso.
El tiempo lo dirá con hechos. Mientras tanto, el Baratillo expone para esta temporada trajes ignífugos para la playa, y vestidos de noche refractarios muy resistentes. Qué además de ser “Moda”, colabora con la concientización para un uso más racional del Caladryl y otras cremas para quemaduras.

DIEZ AÑOS DESPUÉS...

2008-10-09T18:36:00.001-03:00

Veinticinco años para volver a los quince. Casi veintiséis.
Es cierto, no fue la soñada, pero estuvo muy bien. No llegó a ser la ideal porque faltaba mucha gente que correspondían a ese contexto. No porque lo que estuvimos lo hallamos hecho mal. Todo lo contrario.
Hasta en algún momento llegamos a estar físicamente en ese momento revivido.
Fue impresionante la transformación, el marco era ideal, la predisposición oculta hizo que el factor sorpresa haga todo más real.
En ese momento no pude, y no pudimos, darnos cuenta de la magnitud de lo explorado, del resultado positivo que obtuvimos sin buscarlo con nuestra conciencia.
Lo mágico y fuerte fue que podías analizar detenidamente cada movimiento que hacías, rememorarlo y acordarte de que eso te llevó al fatídico día en que rompiste el vidrio de la Iglesia, por ejemplo y entre otras cosas.
Vi en vivo y en directo desde los veinticinco actuales, a mis quince pasados y con la impunidad de poder cambiar los desarrollos para que el final pudiera ser más decoroso. Pero de qué serviría ahora?...
Muchas, eran las mismas sensaciones de antes que volvían a ser de ahora.
Cuando casi estábamos saliendo de la recreación, nos sentamos en el borde de una cuneta y despachamos la cuota seria de cada salida con amigos. Ahí reviví, por la relación que hice con esos momentos de otra época, la misma situación que sufría a fines de los ’90 cada vez que tenía que despedirme de mis amigos para ir a pelear con mi novia. Toda la energía puesta en una tarde, cuando donde más demandaría usarla sería por la noche.
Pero era donde me gustaba cargarla y descargarla, con la gente que me trasmitía que también daría la suya para ese momento.
Esto puede dar a entender que siento arrepentimiento por algo que hice, o por algo que no hice y me hubiese gustado hacer o no hacer en ese momento. Pero no, ahora menos que siempre...
Pudiendo volver al pasado no temo haber hecho algo mal, dado que sé cómo está mi futuro.
Esto es amplio y largo. No dejen que por un problema con una persona o un material o mineral, les congele la vida. Y menos a los que una mala jugada del pasado los excluyó en la soledad para siempre.

El pasado se arregla… como todo, bah…

FONTANARROSA Y EL FÚTBOL

2008-10-06T13:19:00.002-03:00

Negro, me he sentido orgulloso de algo que en otro contexto sería indiscutiblemente humillante; he tratado de copiarte fervorosamente y sin escatimar en redundancias obscenas. He plagiado tus ideas con dedicación y animosidad. Estoy haciendo culto a la amistad porque dicen que fue tu obra, aunque muchos de los de –la mesa- confirmen que “amigo, amigo no era…”. -Investigo- el inglés porque sé, te cautivaba, y busco historias reales de las más comunes para transformarlas en preciosas desgracias escritas. He tratado incansablemente ingresar con tu misma pasión al mundillo del fútbol y cuando logró interesarme traté de culminar mi plagio con el fanatismo repentino por Rosario Central. De esto último te quiero hablar Negro: No consigo que me seduzca aunque ponga mí exagerada paciencia en la tarea por encontrarle un sentido conmovedor a la desgracia de un club de fútbol como tu Central querido. Ni con la hollywoodense presencia del Kily González poniendo el tercero para su equipo en un 3 a 2 ajustadísimo en una cancha barrosa bajo la incesante lluvia, puedo mover mis músculos más espirituales.
No me trasmite nada Roberto. Me encantaría, créeme. Pero no me gusta. No sé. No tiene apellidos futboleros, exagera con los González; tiene dos que son encima el dúo histórico del equipo. Cada vez que echan un técnico vuelve cuál mesías el anciano Don Ángel Tulio Zof, y lo peor es que siempre funciona la táctica del viejo canalla.
Quizá sea el fútbol ese lugar estrictamente íntimo y subjetivo que nos diferencia aún del que más queremos parecernos.
A mí me gusta el fútbol… pero Central… mmhmm…

ME DA UNA MONEDA AMIGO?...

2008-09-29T13:42:00.004-03:00

Uno cuando da algo suyo por lo general es algo que cree que está por cumplir con su ciclo.
Por citar un ejemplo común pongo en vista el acto de dar propina.
Siempre Elegimos el billete más gastado, o las monedas de menor valor, aunque sea dos pesos el monto que ofrendamos: de a monedas de cinco centavos, sin importarnos el tiempo que nos demore la acción de clasificar por valor y calidad material de las monedas. Demostrando que lo mejor siempre queda en casa.
Se da lo que sobra. Y el concepto de “sobras” se ve reflejado en lo pequeño y en lo viejo, y quizá en lo colateral.
Las monedas, restos de comidas que aunque estén en perfecto estado se las elimina por su flamante condición de uniforme y porqué no, la indiferencia para con las personas mayores que seremos todos, con suerte o no, en un futuro.
Por esto es que no hay cambio en los Kioscos y almacenes señora. Somos muy dadivosos. Y muy generosos con nuestra propia culpa por cierto.

NO HAY PEOR SORDO QUE EL QUE NO QUIERE VER...

2008-09-12T00:23:00.000-03:00

Papá... Quiero ser profesor de arte..
Bueno hijo, me parece bien, hubiese preferido que sigas derecho, pero mientras tengas una carrera está bien...
Si papá, pero justamente estudio eso para...
Entiendo hijo, entiendo... estudias arte para hacerte de abajo y llegar a tener una empresa de arte sólida y rentable...
No papá.. .estudio el profesorado de arte para dar... para tener algo puro que dejar en esta vida sometida al sistema capitalista que ya a pasado por encima al estado que era el que velaba para que algunos pudiéramos actuar diferente a esa forma, que por supuesto no es la nuestra.
Pero si te lo propones hijo, puedes tener muchos chicos en clases particulares, y algunas horas en alguna universidad, y juntando algunos pesos y prestigio, llegas a la tele donde abundan los billetes...
Pero no padre!.. no podés entender que odio tu ambición por lo material, odio tu monólogo capitalista, siempre buscando como único resultado exitoso la rentabilidad de las cosas... te odio...
Mirá nene, ya vas a caer... esto es así, o te unís o te hundís... hacé lo quieras... pensálo... Chau..
A los diez minutos...
Papá... lo pensé...
¿Si?... que decidiste hijo?...
Prefiero hundirme en mi mundo, que eso para mi es bueno, porque me saca terrenalmente de este que es una mierda y obviamente no elijo estar.. así que lo de hundirse puede ser visto como salvarse en este caso... y elijo salvarme. Te deseo suerte en tu mundo, una lástima que no seamos compatibles... no queda otra...
Y el padre fiel a su estilo comenta frío...
Bueno, te respeto aunque no comparto obviamente nada de lo que pensás... igual aceptame por favor estos diez mil dólares por si te hacen falta para volver...

GARRAPIÑADAS A $2.... ah! ¿El título del artículo?... lo cambié....

2008-09-10T00:43:00.002-03:00

Está bien vista la evolución desde una mirada única.
No sabemos que hubiese sido de nosotros sin las costumbres impuestas por mentes bulliciosas y con perfiles e ideas determinadas.
Por qué aceptamos y no discutimos ni nos damos el derecho a plantearnos, que si no existiesen los métodos científicos, como la medicina y la tecnología, y la inventiva de la comunicación, como la palabra dicha o la escrita... todo sería al menos más tranquilo, que es lo que pedimos desesperadamente.
Todos nos quejamos durante un gran porcentaje de nuestra existencia, de lo malo de estas cosas, y casi siempre culpándonos de ser nosotros los que no sabemos aprovechar algo que es en su inicio, beneficioso. Pero paradójicamente, nunca nos permitimos preguntarnos si tanta cosa artificial nos perjudica en nuestro paso terrenal.
Quizá estando en un mundo sin obligaciones para con terceros, siendo uno mismo con quien quiera serlo, que es la manera más sincera de ser solidarios, seríamos un poco más nosotros mismos, y no alguien que actúa según lo que le enseñaron, o directamente lo contrario a lo que le mostraron, como es el caso de los rebeldes, que bien actuado es tan valido y tan triste como los “bien aprendidos”.
Transformar o disfrazar lo heredado parece loable, porque uno cree que hay que personalizar lo que posee, lo haya obtenido como sea que lo obtuvo. Pero esto corre en el pensamiento de quienes han aceptado lo que nos delegaron teóricos oportunistas.
Imagínense un mundo donde uno hace lo que siente, porque simplemente no teme a la represión o desaprobación de otros, ya que no existen parámetros que dictaminen lo que está bien o está mal. Por ende no estaría presente en nosotros la vergüenza, el pudor, la culpa.
Suena aburrido porque nos acostumbramos al sometimiento a lo estipulado. Pero hubiese sido la única forma de la igualdad entre seres vivos que muchos sin saber lo que dicen, aseguran que sería lo correcto.
Se puede contar con detalles los cambios abruptos que le imponemos a la naturaleza; La luz cuando es de noche; aún los más religiosos no se cuestionan si están burlando una imposición de algún dios.
El calentamiento global, el final del agua que se puede potabilizar, la superpoblación, la indigencia, la sicología, etc. Todo esto forma parte del desenlace de la imposición de un único método de vida y con un solo camino para sobrevivir exitosamente con premios como el dinero o el poder. Más allá de que si se hubiera dado lo que planteo aquí, obviamente no podría estar diciendo esto, al menos de esta forma. Lo cuál no me hubiera preocupado y menos pertenecido, ya que creo que no existiría algún receptor que necesitase enterarse de algo que no va a existir.

SABER QUE NO SABES QUIEN SOS...

2008-09-09T23:17:00.000-03:00

Desde mi supuesto nacimiento, recuerdo haberme visto por primera vez, y sin la trampa de las fotos, que nos dan un falso –dejabú-, en Junín, con mis abuelos maternos, y casualmente la segunda vez que me parece haberme vuelto a ver fue en La Plata, por motivos que tenían que ver con mi abuelo paterno.
Reconozco que mi infancia fue riquísima en vivencias. Libre, y quizá; apurada..
Con anécdotas de fútbol que estarían en cualquier podio de “Mejores Infancias”, con vacaciones más que aceptables, y con pares muy ricos en matices, que son al final los que hacen que uno haya tenido una historia personal más o menos próspera.
Todo depende de quienes nos rodean. Uno no puede ser ni Líder ni el más Débil sino existen quienes lo decidan o lo acepten, y aún a veces, lo impongan.
Todo lo que somos y construimos, en realidad es en gran medida a pedir de terceros.
Los resultados están todos, nadie va a quedar a mitad de camino, uno puede hacer su mejor esfuerzo, pero otros lo premiarán según sus gustos y humor.
Por eso la convicción de “hacer las cosas por uno mismo”, es la que sostiene la parte de quienes no llegan y lo siguen intentando.
La infancia es la que te marca y te forma para continuar el camino. Yo veo y analizo ahora, desde mi perspectiva acéfala, que quizá una generación apuró su infancia, o mejor dicho la subestimó, porque parece más atractiva la vida adulta, que de hecho achicó su brecha con la que antes era una larga adolescencia.
Sino, como explicar recordar en escasos fragmentos cosas tan fuertemente fundadas y súper producidas, y con golpes trascendentes incluidos, como fue en éste caso mi infancia.
El “fracaso” en la adultez de no ser quien esperaba, se lo atribuyo a mi indiferencia para conmigo mismo. Trabajé sobre mí como teoría y me descuidé como persona, quemando etapas sin razones y pensando de la forma más egoísta, siempre en los demás.
Lo que me explica de alguna forma que no entre, sabiendo esto tan duro sobre mí, en la depresión total o el auto flagelo, es que encerrado en la burbuja de caminar con los ojos cerrados por la vida buscando encontrar, o más cómodo todavía, que me encuentre el lugar que me haría completo, nunca me puse una meta, o un personaje a interpretar.
Ser yo, en éste caso significa ser un cuerpo manejado por circunstancias forjadas por otros, un alma con bases dormidas, y una mente recién despertando y conociendo las formas y tácticas del mundo, como llamamos a todo lo que hacemos, a todo lo que vemos y a todo lo que de alguna manera nos mueve: Mundo.
Me hubiese gustado hacer más cosas, o mejores, pero tuve que elegir, porque eran todas en el mismo día y horario. Quizás, si hubiera hecho otras de las que hice, que igualmente las hice bien, hubiera trascendido más y hoy me encontraría en un lugar diferente, que pudo haber sido más cómodo, mejor, o totalmente lo contrario.
Es un movimiento. Es simple. Muchos dan vueltas interminables sobre cosas que son tan desnudas, que no merecen análisis. Son así y punto. Simples de verdad, no todo debe resistir miradas distintas; son como son y ya.
A ese tipo de personas odio que tengan la posición que ellos pretendían. Haciendo el papel de analíticos y sabelotodo, ganan lo que sea que quieren conquistar, y la mayoría de lo que suscriben son idioteces o al menos cosas que ellos creen, y los demás acceden a comprar ese pensamiento por la publicidad que tiene el autor, que no es más que una persona igual que todos.
Deberíamos guiarnos por lo que nosotros mismos creemos. Debería estar prohibido que informen por medios alcanzables por todos, con opinión, al menos hasta que estén todos preparados. Puede sonar duro y autoritario, pero más abusivo es que alguien se aproveche de la ignorancia de muchos para incorporar en ellos una idea postiza. Es una forma igual de perversa que cualquier otro tipo de sometimiento.
Por eso no es buena la “recreación rentada” para los chicos. Ellos deben crear su propio programa, su propia visión en definitiva. No pongamos en peligro la autenticidad de una vida.
En la infancia gestamos lo que seremos luego. Ahora estamos notando claramente lo que hacen las primeras generaciones criadas por la TV. Como antes también sufrimos de otras criadas con guerras, de anteriores que coexistieron con lo peor de la ambición, cuando nada era de nadie y todos se apropiaron ferozmente de lo que primero encontraban, saciando nunca la codicia tendenciosa de lo que fue finalmente el capitalismo y cosas tan cegadoras y egoístas como esas.

MONOLOGO CRITICO, REALISTA Y POR SUPUESTO INCONCLUSO...

2008-08-24T17:21:00.001-03:00

-Que sean felices- te dice el cura hijo de mil putas. Te lo dice con ironía porque es un resentido de mierda y sabe que solo fuimos a la iglesia tres veces en la vida y que nos casábamos ahí, porque queda más cool para la fiesta.
-Sean felices- Por favor!, ser feliz??.. Ese cura no sabe nada de la vida, ser feliz debe estar en el cuarto puesto de las prioridades de uno en la vida.
Cada vez me convenzo más de que el mundo está basado en un circo, donde todos actuamos de lo que hacemos, y no en el cuál nos quieren hacer creer que estamos: un mundo sometido masoquistamente a un sistema perverso que por supuesto nosotros generamos y a la vez padecemos. (¡Morbo! ¡Morbo! ¡Morbo!, el morbo debe ser revelado como natural y cotidiano en una persona, algunos exageran el morbo, titulando con ese nombre a escenas que nada tienen que ver con el morbo, sino más bien a una enfermedad psicológica irremediable, calculo; como las violaciones, etc.).
- Hoy el portero no baldeó- te comenta alarmada la vecina chusma de edificio.-
- ¿Qué me importa señora? Que el encargado haga lo que se le canten las pelotas, para eso trabaja de portero. Sino lo haría de albañil.
El chisme es una de las cosas más atrayentes en lo cotidiano, el inagotamiento por saber, la adrenalina de tener algo que no es propio y a la vez prohibido, la confianza que te ofrece quien te cuenta algo. Pero lo arruina el mal uso. No se puede andar gastando un impulso tan intenso como son las ganas de saber lo nuevo, con cosas como:
- ¿A que no sabes quien quedó como gerente ahora que se fue Salvestrini.....-
- No! Quién?!- Responde preguntando uno.
– No, nadie. Pensé que sabías, yo solo soy secretaria...-
- Pero dale hija de puta, contá quien mierda es el gerente nuevo, la puta que te parió-
- Así no me sacás nada, tenés que ser más dulce...-
Dale la reputa madre que te recontra parió, contá carajo!.- Y eyaculamos un billete de cien pesos.
- Dicen que va a ser Fernandito “Poronga” Jiménez... eso dicen...- aclara la informalidad de la noticia haciendo pucherito con los labios.
Uno agradece la información, aunque no fuese chequeada, y trata de conquistarla después de haberle pasado la bronca con ella, que nada tenía que ver con su físico, sino solo por la histérica forma en que le ocultaba una información que más tarde le diría sin aguantar.
- Poder se puede...- ironizan sobre la supuesta lentitud de ganas de otros, algunas personas. Fíjense hasta que punto llegamos, que está mejor visto el “se puede” que el “se quiere”.
Si, correcto; yo puedo hacer eso que quizá me haga falta: Pero no quiero hacerlo. NO QUIERO, es lo principal. Nada debe hacerse sin quererlo, que en este caso es sinónimo de gusto.
–Poder se puede- Andá a la mierda, - Hacélo vos cuando PUEDAS, yo lo voy a hacer cuando lo QUIERA hacer-.

LA OSCURIDAD DE LO NORMAL

2008-08-24T17:10:00.000-03:00

Uno se automatiza con cada boludez terrible como si se tratase de lo más importante en la vida.
Y el tiempo es el mismo, darle quince minutos de tu vida a una pavada y darle quince minutos a algo interesante cambia en intensidad, pero a vos el reloj te descuenta quince por cualquiera de los dos.
Dentro de esas boludeces están también las cosas que se hacen llamar “interesantes”, entonces la perdida de tiempo se completa.
Ejemplo: Cuando un tercero te dice:- no pierdas el tiempo con eso...-. ¡¿Y qué hago entonces?!. ¿Qué sabe la otra persona donde me conviene perder el tiempo a mi o donde no?...
Una situación clásica es cuando comentás con alguien muy cercano: Che, me estoy por encontrar con mi ex, que opinás?-. Y ahí el oyente se pone el saco de -prevención-, porque no hay nada más indefenso que aconsejar con un: “tenga cuidado”. A uno le parece que se preocupa el otro diciéndote eso, pero la realidad indica otra cosa. El tipo te previene como amigo, pero no se juega por ningún resultado adverso posible. Porque si te dice: - No vayas que te va a hacer mal, porque la mina es atorranta y vos te enganchas...- Ahí si se juega, porque si vos volvés con la mina ya no lo vas a mirar de buen modo. Pero al decirte –Tené cuidado- si vos regresás con tu ex te felicita tímidamente, con cumplidos falsos, y espera una pronta ruptura para con el resultado puesto te cuenta cuan puta era tu novia (¿Para qué nos sirve ahora?, no le pegues más pobre...).
Otro más personal es cuando tu novia habla del ex y dice: - Lo odio con toda el alma-.
Si le dicen eso, yo le aconsejo que vaya dejando a esa chica, que seguro es la novia atorranta del párrafo anterior que se está por encontrar con su ex.
También hay que ponerse, o representar mediante el diálogo escrito en este caso, del lado de las ex parejas que se quieran encontrar a escondidas...
Esa es una situación muy normal y frecuente y por supuesto natural: dos personas que antes se quisieron mucho, se gustaron y hasta crearon códigos de conversación, o sexuales de hecho. Es una obviedad que después de un largo tiempo de apartarse, se vean y sientan atracción; el anhelo de lo carnal y psíquico ¿por qué no?
Yo humilde y sentidamente (como hago todo), propongo a las ex parejas que se junten más veces y con menos culpa. Y a los actuales de los Ex, que se relajen y sepan compartir.
Un análisis filosófico que se puede hacer a esto es decir que muchos consejos están herradamente indiscutidos, y son claves para el desarrollo de la vida cotidiana de cualquier persona: La pérdida de tiempo. Haciéndole caso a la gente que nos dice donde no perdamos el tiempo sin darnos otra solución. Al amigo que nos dice por las dudas: -Tené cuidado-, y a uno ya le crea una incertidumbre que pesa luego en el desarrollo de la relación a afrontar.
Y ganó el lado positivo, la clara apreciación sobre la normalidad de los encuentros entre ex parejas. Que de no existir los pseudos buenos consejos, serían mejores, y hasta casi erradicarían las peleas entre enamorados, me animo a decir.
Pero para ser objetivos, la respuesta es: Ser libres. Si uno es libre, luego será feliz, porque si sos feliz sin libertad, nada más lejos de la felicidad estarás.

LA ORTOGRAFIA DEL SENTIMIENTO

2008-08-21T19:08:00.000-03:00

Hay algo muy gráfico y cada vez más frecuente: Indignarnos cuando alguien dice o escribe mal una palabra.
Quizá funcione como un reflejo natural el corregir al otro, ya que también forma parte del mismo mundo con cosas estipuladas de una misma forma para todos. Por eso también, entran terceros y cuartos y quintos corregidores cuando pasa esto, ya que la mayoría no somos profesionales en el tema -letras-.
Yo creo que respetando algunas prelaciones (que palabra saqué!...) se debe aceptar, sobre todo de quienes no tenemos una formación académica, palabras con alguna que otra letra que no corresponda según quien lo impuso. No así con los intelectuales y otros especimenes expertos en la materia.
Como tampoco perdonar a un futbolista profesional si yerra un penal, con la salvedad de que el arquero le haya atajado el balón de forma superlativa, ya que también es capacitado para ello.
Así con cada uno en su área.
Pero cuando están fuera de ella tienen cierta inmunidad para fallar, siempre y cuando no sea grotesco y/o indescifrable.
Me ampara en éste pedido de flexibilidad algo muy concreto: Pocos saben el sentido de cada palabra y el porqué de las letras elegidas para cada una.
El caso de la V o B, la maestra nos explicó(creo) que es por un tema de pronunciación, el de la V se expresa “cerrado”, cuando la B se dice abriendo la boca.
Son las cosas que van a salvar al mundo... ¿De qué? ¿El mundo está en peligro? ¿Qué es el mundo?... no importa que significa exactamente MUNDO, interesa a que le llamamos nosotros con esa palabra.
Hablamos -de memoria-, no tenemos idea de donde vienen las palabras. Sabemos lo que nos contó gente contemporánea a nosotros, que tranquilamente pudieron tomarse la licencia de inventarlo: INVENTAR, por ejemplo: ¿qué quiere decir? ¿Por qué debo creer en la definición de un diccionario hecho por un humano igual que yo? ¿Yo no puedo inventar palabras?.
Seamos más tolerantes. Es fácil criticar desde la conducción, pero no olvidemos que podemos participar en cualquier momento de un papelón....
Vuenas tardes. Asta luego.

EL MITO DE LOS MITOS

2008-08-21T19:00:00.001-03:00

La salida de casa fue misteriosa y a escapadas. Nadie debía enterarse; era la primera vez que iría a jugar al mus al Agrario.
No había chicos de mi edad, pero el juego me atrapaba.
Mis amigos iban todos a la pileta del club, o andaban dando vueltas en auto mirando chicas. Yo ya tenía novia, pero buscaba la forma de zafar para engañarla con José Aristi, Carlos Bravi, Fanesi, Torres, Lito Rodríguez y Pichón Blázquez entre otros. Ellos hacían un culto del truco o el mus. El mismo juego con el que todos se divertían en los asados o reuniones casuales, allí era profesional y “a muerte”(a veces podía ser literal). Seguramente eso era lo que me llamaba la atención y me generaba adrenalina, aunque también me sentía muy a gusto hablando de otros temas con ellos. Bueno, -hablando- es una manera de englobar la situación, porque la verdad yo decía poco y nada. Pocas veces y cuando estaba seguro tiraba algún comentario del que se sorprenderían gratamente y ganaría de ellos la confianza para dejarme arrimarme a su mundo. ¡Estaba rodeado de los mejores anecdotarios del pueblo!...
Pocas veces me reprocho no haber disfrutado de mis amigos en la adolescencia, porque realmente disfruté llenarme de historias que me contaban estos entrañables personajes. Porque lejos de querer “hacerme el grande” me juntaba solo para escucharlos pensar, hablar y relajarse; Que son los estados donde más “jugo” se le saca a una persona.
La gente mayor muchas veces es dejada un poco de lado y tildada cruel y banalmente como pesados y reiterativos: Para mi es lo mejor que tienen.
Una Coca y un platito de palitos salados acompañaban mi travesía por el mundo prohibido y mitológico del club más regular en asistencia de grupos bien definidos.
Martín y Manuel también amaban ese lugar, pero los complicaba su afección al estudio. A mi nunca me importó más nada que mis pasiones (así me fue). Tuve demasiadas y poca fuerza de voluntad. Poca versatilidad; Un tipo fiel, pasional, pero limitado y encima inestable hasta con las propias pasiones. Aunque no es tan extraño ya que las pasiones en su mayoría suelen ser fugaces.
Un Pueblo se trata de mitos, de historias jugosas, de posibles e imposibles hazañas. Hay tiempo y lugares a llenar. Las mismas historias en una ciudad pasan desapercibidas, y paradójicamente, cuando un escritor las expone con sutileza y gracia se transforman en únicas y desopilantes. Así se explica lo de Fontanarrosa, Sasturain y tantos otros.
Quizá en Quiroga sea cierto que tenemos mejores anécdotas que las que publican estos narradores exquisitos. Pero son cotidianas y perjudicadas por la sencilla razón de contárnosla enseguida y crudas.
Y los viejos tienen el don del tiempo a su disposición y te las cuentan con amor y detalles acentuados y hermosamente exagerados, y son los que hacen que no nos preguntemos sobre la verosimilitud de la historia, sino, que nos sorprendamos de lo increíble que debió haber sido vivir lo que nos contaron que vivieron.
La verdad puede ser una mentira que queremos o necesitamos creer… LA VERDAD también se inventa…

EL PODER QUE NO TENEMOS

2008-08-21T18:56:00.000-03:00

Somos menos inteligentes que cualquier otro ser vivo que exista sobre la tierra.
Lo agrava haber sido tan innovadores en muchas cosas materiales.
Porque a uno le cuesta creer que los mismos que crearon la tecnología y la arquitectura y cosas tan grandiosas y complejas, hayan fallado en la legislación de algunas cosas que tienen que ver estrictamente con lo humano.
Pudiendo decir lo contrario, por ejemplo, creemos y creamos que la hipocresía es mala, que la mentira es imputable, y son cosas que hacemos la mayoría y la mayor parte del tiempo.
Otra, que va de la mano con la anterior es el tema del casamiento, la monogamia y la fidelidad como cosas inmaculadas. Si bien se puede decir que es más un tema religioso, también es cierto que gente que dice ser atea se junta con otra persona y pretende que solo esté con ella y para ella. Cuando todo el mundo en general tiene fantasías de estar con otras personas, lo cual es lo más lógico del mundo ya que somos millones y millones de personas, y la vida(al menos esta) demasiado corta, pero demasiado larga como para vivirla y morirla con una, dos o tres personas solamente.
No entiendo porqué tenemos ese deseo de posesión metido en la sangre y tapando nuestros ojos metafórica y a veces literalmente hablando. Desde chicos nos sale ese egoísmo horrendo, como cuando nos prueban cruelmente tratando de tomar un juguete nuestro al cuál habíamos abandonado por otro más reciente, pero cuando peligra la tenencia volvemos a protegerlo fanáticamente.
Es ahí cuando se complica entender de donde y por donde nos llega el sentido de la posesión. Porque a los dos años se supone que todavía no somos corrompidos por la ola de Poder flotante que tememos sea aprovechada por otros. Y más tarde es aprovechada por otros, y eso es lo paradójico y estúpido que nos pasa. Porque hay “Poder” para todos, pero siempre queremos el que no tenemos.
Empecemos a llamar “Normales” a los envidiosos implacables, y también desconfiemos de los que dicen no tener alguna maldad a flor de piel.
Para quien aspira a ser rey, todo hermano es un estorbo...
Los estaré observando.

El Blog de Panchi Noticias

2008-07-29T22:42:00.000-03:00

LLAMAME MARY

El señor de los añillos debería llamarse Raquel. Fue como llamó a su segundo libro la activista feminista Gerardo Rosi. Su primer trabajo editorial se intituló ya no hay hombres, no faltó quien diga que ese libro en particular era autobiográfico. Haciendo alusión al nombre de ésta mujer el cual era netamente masculino: Gerardo.
Es un nombre de macho, incluso hay que saberlo llevar. Si uno no tiene una personalidad apropiada al nombre termina siendo...: “un boludo llamado Gerardo”; buen titulo para una obra de teatro de revista, claro que Sofovich se negaría a producir porque deja mal parado su nombre.
Y el apellido es contundente: Rosi.
Pobre niña con nombre de varón, y otros grupos musicales hacían tributo a Gerardo Rosi por su mala fortuna. Está inspirado en ella (dicen), el himno de la mala suerte, el cual se llama Me gustaría llamarme María.
Lo que fue literal, y de hecho Gerardo denunció el uso no autorizado por ella, fue lo de la tienda de ropa para mujeres ubicada en zona céntrica, que –para ser originales- dijo el dueño en el juicio, le pusieron: Bella Gerardo, y el logo era una mina infartánte con bigotes mostacholes.
Dicen que fue capricho del padre, quién era un hombre muy polémico en el pueblo; timbero, mujeriego, vago. Pero también un encantador de serpientes y un señor muy seductor.
Parece que a punto de nacer su segundo bebé se le armó un quilombo bárbaro con unos mafiosos en la timba y se tuvo que rajar del pueblo. Pero antes de marcharse pasó por el registro civil y dejó anotado el nombre del hijo que estaba por nacer... –Póngale Gerardo, como su abuelo- le dijo a la empleada estatal. Y si uno se refugia un poco en su historia era obvio que al tirar un nombre al azar le iba a errar al sexo: Tenía una yeta terrible para las apuestas.
Y ahí va esa chica por el mundo llevando algo que no le corresponde; ahí va la niña bella opacada por una situación que escapa a ella; ahí va esa mujer con carácter, pero que no le alcanza para afrontar tantos contratiempos: ahí va esa señora llamada Gerardo...

El Blog de Panchi Noticias

2008-07-29T22:35:00.001-03:00

FALTARÍA VINO TINTO A QUIROGUENSES EN PRIMAVERA.

Según datos del mayor proveedor de bebidas que visita al pueblo de Quiroga en una charla informal con famoso quiosquero. Le habría confesado también, que faltaría al compromiso que tenía con los comerciantes de dicha localidad de proveerles ininterrumpidamente de vinos y otros productos.
Enterados de esto, miembros de la entidad sin fines de lucro –Gargantas Unidas del Oeste- protestaron frente a un cartel publicitario de una poderosa marca de cerveza, como símbolo del desabastecimiento crudo y malintencionado.
Luego quemaron el aviso y siguieron bebiendo por los bares del pueblo.
Un periodista de éste Blog, consultado por el fracaso periodístico al no traer notas de lo ocurrido a pesar de haber viajado al día siguiente del escándalo, dijo que a todo habitante de ese pueblo que le preguntó por lo sucedido, le notó largas ojeras y malestar estomacal sin dejar de advertir el dolor de cabeza por los gestos de las personas que al ser consultadas decían no saber nada, pero de nada.
Solo un curioso volante que le dieron al salir del pueblo revela que allí existió en verdad dicha polémica.
El aviso decía: -Las protestas anunciadas para la noche de hoy, se vieron obligadas a suspenderse por la resaca generalizada, y en pos de ahorrar por si se produce el siniestro anunciado-.

AMIGOS DEL EGO

2008-07-29T22:33:00.000-03:00

La asociación “(Los mejores)Amigos del ego, más que amigos: hermanos”, reconocida por el libro wines de los récords por ser la asociación no gubernamental con el nombre más largo, quiere dar la pública bienvenida a Fernando Dente, el protagonista de la versión latinoamericana de “High School Musical”.
El precoz actor se recibió de egocéntrico en una nota que dio gentilmente a la revista VIVA el domingo veintisiete de julio de 2008. diciendo cosas como éstas: -...Siempre fui como el correcto, el más callado, pero en la cancha se ven los pingos...
...nunca me consideré un carilindo. Hoy, cuando veo que a tantas chicas les gusta lo que hago y gustan de mi, digo: “Qué está pasando”?...
...Son muchas, las mido por la cantidad de cartas, de regalos, los clubes de fans y mails que me llegan de Perú, Chile, Ecuador...
... Estudié con los mejores..... Bailo, canto, actúo, creo que lo mejor que hago es cuando las tres disciplinas entran en actividad a la vez...
...Nací con cualidades y tengo mucha capacidad para aprender y retener... soy una esponja, chupo toda la información que puedo...
... En casa no hay había arte por ningún lado; mi vieja abogada, un hermano periodista, otro contador y otro tripulante de cabina. Mi papá tenía una gomería y ahora se dedica al rubro inmobiliario...
...Nunca me disfracé. Es más: hice equitación a los siete años. Vendimos la casa del country y arranqué con teatro en el club Italiano. Tenía diez años. Hice la versión libre de Mi Bella Dama, me enganché y no paré. Después trabajé con (Hugo) Midón en Derechos Torcidos, y el día que estrené dije: “De acá no me baja nadie”...
...Creo que no volvería a hacer otro reality show. Yo digo que las personas están preparadas para un reality por vida. Porque son muchos nervios...
...Me caigo simpático, soy crítico conmigo. Lo que más me siento es intérprete, más que cantante y bailarín...
...No tengo novia, ¡estoy focalizado en mi carrera, como dicen!...-.

La nota con la cual se recibió de ególatra fue la más alta de la clase; ¡Felicitaciones Vanidoso!...
Asociación “(Los mejores) Amigos del ego, más que amigos: hermanos”. En su lucha por un mundo individualista y banal.

CUENTOS

2008-07-23T14:59:00.002-03:00

Me he propuesto escribir mi mejor cuento. Traté de recordar la historia más encantadora y rica en humor, secuencias, entereza, credibilidad, sobrenaturalidad, excentricismo, espectacularidad y mucha más acción.
Me pareció encontrar todas esas cualidades en una historia, que paradójicamente es en esencia lo contrario.
Una anécdota simple, sobre una persona o simple, rutinario y sin maldad siquiera.
Estoy hablando de don Ernesto Ángel Iglesias, productor ganadero de Pehuajó.
Me contaron que éste hombre de unos sesenta años, sesenta de los de antes, no de los de ahora que son como adolescentes. Era un viejo. Donaba silenciosamente una vaquillona por mes al comedor infantil de su ciudad. Sin embargo el era un hombre común comparado con sus pares chacareros, que adoptaban actitudes altaneras haciendo alarde de su mayor poder adquisitivo. Luciendo flamantes pikup Ford cada cosecha En cambio don Ángel (como le decían sus amigos) era amable con todos, de hecho por una cuestión de solidaridad que el tenía, se daba más con los empleados de la carnicería que con su propio dueño, el cuál trataba de conquistar a Ernesto dado que obtener su amistad era muy conveniente para relacionarse con todos. El pueblo, además, en su totalidad amaba al humilde Hacendado.
El que me contó esta historia, mencionó también en su largo relato que un vecino suyo llegó a confesar en el bar, que amaba más a don E. A. Iglesias que a su propia esposa, a la cuál detestaba por cierto. Y al igual que con don Ángel, el pueblo todo, seguía con ese mismo sentimiento a èsta mujer: La odiaban.
Otra cosa que me dijo este interlocutor amigo, que un poderoso agricultor sentía tanta admiración por Iglesias que finalizaba sus actos íntimos con su esposa al grito de -¡Ay Ernesto, Ay Ernesto!, a lo que su mujer respondía sin gracia: -Y yo Ricardo te detesto- mientras se daba vuelta para tomar del cajón de la mesita de luz, su flamante consolador. – No me molestes ahora- amenazaba la dolida señora.
Hay historias que uno no puede creer que hayan ocurrido realmente; esta es una de esas; Las cosas que te cuentan no se asemejan ni a la más extraña historia que se permita en la sala de la coherencia.
El que me narró la historia de don Ernesto Ángel Iglesias, me ha contado cosas exquisitas desde la imaginación, por ejemplo que don Ernesto Ángel con solo deslizarse hacía que todo lo que lo rodeara se desluciera como “muriéndose de amor” por él.
En fin, me contó cosas increíbles de este hombre Iglesias.
Pero lo más increíble es que yo conocía a bien a don Ernesto Ángel Iglesias; era un terrible hijo de puta. Tenía que tener buen comportamiento y respeto por los demás, porque así lo dictaminó el comisario del pueblo quién le "cajoneó" la causa por violación sobre una menor, a cambio de que proveyera gratuitamente de carne a una institución.
Hay cosas que cuenta la gente que son increíbles... y manténgalas así, increíbles, porque seguro son todas mentiras...
Igual si la historia es linda, que importa si pasó de verdad lo que pasó. ¿No?...
Yo escribí mi mejor cuento, si esto fracasa será problema de ustedes.

FASOOOOOOO....

2008-07-23T14:55:00.002-03:00

Se queman mis neuronas, pero no se bien que son, entonces le resto importancia. Aparte es una frase hecha (todas son hechas, si no carecería de existencia)y gastada, y con ese prontuario échate a dormir, nadie va a creerte. Son como esas calles que dicen “cerrado” y uno se mete con el auto por las dudas de que no fuera cierto o al menos ya caducada la noticia.
No recuerdo lo que estaba diciendo(si leen esto creyendo que de verdad no me acuerdo, les resultará más gracioso, y juro que en éste momento no recuerdo lo que dije).
Creo en la cremación de neuronas, bueno, eso es lo que yo creo que les pasa a las neuronas cuando mueren. Otros creerán que van al cielo, y otros que van pero regresan en el cuerpo de otra neurona, persona y/o Boliviano o animal.
Yo creo que las creman y se acaba el proceso.
- ¡La neurona se prepara con aceite, vinagre y vinagrín!- cantaban las hijas de ex adictos en el patio de un nosocomio donde se alojaba su padre durante mucho tiempo; - por ahí esta navidad mi papá tampoco puede venir con nosotros- narraba sin emocionarse la menor de las niñas a su maestra de la “salita del sol”, del jardín de infantes 902 de El Tejar, la ciudad del opio, como la llamaban en los ’70. ¿ Yo soy del Tejar?. Ya lo averiguaré

TIEMPO AL TIEMPO...

2008-06-22T21:41:00.004-03:00

Para que llueva hay que esperar, para que pare de llover hay que esperar, para que se vaya la sequía hay que esperar, para que se vaya el agua hay que esperar, para que regrese... lo mismo.
¡Basta!.
Estamos cansados de esperar, estamos cansados de darle un tiempo a la persona que tenemos al lado para que piense si quiere o no seguir con nuestra compañía, estamos cansados de esperar entre dormir, desayunar, tomar el colectivo y finalmente llegar al trabajo, donde también hay que esperar para irse y luego seguir esperando para que llegue el bondi, para llegar a casa a esperar otro día que nos espera para comenzar el laberinto de la demora y/o el destiempo.
Todo es expectativa, todo en base a las diferentes posibilidades que nos esperan.
Se puede esperar fisicamente sentado, parado, acostado, erecto. Mental y/o espiritualmente exasperado, furioso, preocupado, contento, rimbombante(Que buena palabra!). Se puede esperar cualquier cosa de una persona esperando.
Yo lo que espero con ganas es que cuando llegue un buen momento pase rápido y espere en un costado para transformarse en anécdota y así puedo seguir esperando otro, que espero, sea mejor.
-Esperar- podría ser, a la ligera, y por nuestro pensamiento pesimista incorporado, sinónimo de ansiedad, de incertidumbre, de quietud, pero fíjense que no, debe ser de las pocas palabras que es genérica, universal. La espera puede ser distendida, sin apuro. Cita: -la dulce espera-.
Hace falta tiempo para reflexionar sobre este y otros temas menos urgentes, yo lo tengo, pues estoy esperando que desocupen el baño.
Ya todo va a ser mejor…
…para que esto cambie… hay que esperar.

EN BOLAS

2008-06-20T21:13:00.005-03:00

Es un arte, un desafío. Es una atracción, una meta, una prueba, un reto. Es una provocación al gusto y su no documento escrito, es un lance a lo incierto…
Comprarse calzoncillos.
Que difícil, peligroso y arduo seudo trabajo…
Uno se prepara unas semanas antes para hacerlo; cuando ya quedan pocos en el cajón, y el inexorable temporal acecha la víspera de los días.
Queda uno usado pero en condiciones dignas, la lluvia es inminente en las próximas horas: -lo lavo, me la juego.- ahí vamos luego del baño a la terraza con el taparrabillo flameando en cámara lenta en su camino al tendal, lo distingue su mancha marrón entre las remeras por poco secas, ya a retirar por la amenazante lluvia, seràn tratadas con estufa. La conciencia queda suave luego de saberse cumplidora…
La mañana nace dudosa, ni blanca ni negra: Gris. El calzoncillo amaga una aureola seca desde lejos, pero no es más que aquella que lo diferenciaba de las remeras; - Lo dejo, quizás no llueva…-.
A los cinco minutos de iniciado el viaje hacia el trabajo, aquel que demorará la vuelta unas nueve horas, una gota seguida de millones y millones moja al colectivo que nos aloja itinerantemente; - ¡La pucha carajo! A la vuelta compro si o si- le prometo, sorprendiendo, a la circunstancial compañera de viaje, quien mira a su otro ladero buscando encontrar aprobación en lo que a ella le parece un acto desequilibrado de mi parte, para asì cerciorarse de que no es ella la perturbada. El tipo hará un gesto aprobatorio y todos contentos.
En el trabajo será el tema del día con todos y cada uno de los compañeros contando su experiencia en compras de calzoncillos, y algún cliente, el de más confianza, contara la anécdota màs graciosa.
La jornada laboral llega a su fin, el saludo concluyente, trae anexado un cumplido: - Ojalà encuentres el que te guste a buen precio…- o – Mucha mierda con el calzoncillo…- Justamente.
Al llegar al hogar las dicotomías: ¿Ducha o no ducha? ¿Bóxer o slip? ¿Calle o local conocido?
También otras dudas: ¿De que color? ¿Me lo tendré que probar? ¿Hasta cuánto gasto?
Tantas preguntas se hizo tarde, hay que elegir la segura; Avenida famosa y a otra cosa mariposa. Mientras vas pensando en no dejarte chamullar por el vendedor, miles de comerciantes ambulantes pasan al grito de: – ¡Calzoncillos baratos, medias calentitas!-.
Diecinueve cuadras después encontraremos el lugar donde compramos por primera vez en la ciudad; un antro de la vestimenta. El mismo lugar donde te cagaron con el buzo polar que tenía una “fallita”: se rajaban las mangas.
-Buenas tardes señor- dice sin sonrojarse el mercader, pero no obstante se cubre disimuladamente la cara con el antebrazo. – Calzoncillos- dice uno temblando la voz y en forma de soplido, casi indescifrable. -¿Cómo señor?- se disculpa el vándalo por no haber entendido: - Cal-zon-ci-llo- exageramos sonoramente la palabra. No existe el término medio cuando estamos bajo presión, la macana es un lugar común en estos momentos tensos sin igual.
- Tenès uno por veinticuatro con sesenta y cinco, y dos por cuarenta y siete noventa- larga con tono sospechoso, mientras muestra la mercadería. -¿Dónde me esta cagando?- pensamos, mientras sacamos la cuenta, que bajo presión resulta una odisea, encima el vendedor se hace eco de nuestro nerviosismo e interrumpe…: - Es de primera éste, ¿eh?, te das cuenta, no?-. – Si, si.- afirmamos frunciendo el seño.
La compra fue de cuatro calzoncillos, lo cual me sacó de toda promoción habida y por haber, y le agregué sin el menor de los descuentos dos pares de medias a mi bolsa.
Pero si hay algo que aprendí de todo esto, no es a lavar ordenadamente los calzoncillos, tampoco a comprarlos en un día libre, ni no hacerlo en la tienda que caigo siempre. Y ni siquiera aprovechar “promos”...
...simplemente entendí; que la mierda en los calzoncillos se instala mucho antes que en su tela.
Posdata: Los cuatro negros me diò. Las medias despuès les cuento.

CLARO COMPLEJO DE INFERIORIDAD: PAIS RICO, PAIS TESTAFERRO.

2008-06-19T23:19:00.006-03:00

Indígnese tranquilo, la impotencia es un lugar común en este lugar, también común.
En un mundo donde todo gira alrededor del dinero, la economía ha perdido la ética y muchos quedan y muchos otros quedaremos afuera. Solo es cuestión de suerte y tiempo.
Se centraliza todo, somos la metáfora de correr detrás de la pelota cuando el juego se trata de otra cosa. La mala o la NO redistribución o distribución de la riqueza o de lo producido, etc.
Claramente y sin sonrojarse se identifican los unitarios y lo hacen desde la mezquindad que ellos enrocan por generosidad.
Claro ejemplo para una difícil “explicación” sería: - Las escuelas públicas son gratuitas, y aún así no concurren los chicos…- Esto lo escuché de una diputada nacional por el oficialismo. ¿Será que no concurren algunos chicos porque les es mas urgente comer y para ello tienen que salir a trabajar?... Quizás esté desmereciendo a los planes sociales tan “integradores” que proveen los gobiernos en estos sextos mundos (éramos del 3º en el 1 a 1, saquen la cuenta).
Está tan claro que somos una sucursal de USA o de algún otro grupo.
Desde la época de Perón, y disculpen todas las idioteces que pueda decir acá porque la verdad no estoy muy informado de lo que voy a decir, pero lo siento y es mi opinión totalmente ciega y apasionada sobre el tema. Desde ahí que todo está claro; concentrar todo en Buenos Aires, vaciar los pueblos, “de la casa al trabajo y del trabajo a casa…” ¡¿Qué es eso?!, creador de la mediocridad, del conformismo en el peor de los sentidos. De equiparar hacia abajo, de no alentar al estudio como salida, etc. Perón se ocupó de mantener cansado al pueblo, y de desarmarlo sin la cultura de aprendizaje mediante el estudio de carreras.
Luego los Gobiernos de facto hicieron el trabajo sucio sacándose de encima literalmente a quienes podrían darse cuenta y contar que donde vivimos fue vendido y debemos irnos o quedarnos pero bajo sus ordenes, nunca demasiado liberales.
Y por último los Gobiernos “Democráticos” más recientes, quienes deben cumplir con una tarea bastante dura pero que ya están logrando; Nos hicieron sentir libres y fuertes, o al menos con menos miedos, nos histeriquean sacando y poniéndonos cosas, nos enfrentan generando impotencia en los mas racionales con cosas realmente increíbles como discursos contradictorios y hechos mucho màs grotescos que eso. Y a los menos pensantes con el “chori” y la coca.
Esto finaliza en guerra civil o al menos en un desorden insostenible y ¡OH CASUALIDAD!, nos interviene USA… los árbitros imparciales de la humanidad.
Pero no sean mal pensados, no es porque acá haya una reserva importante de agua, ni otros recursos de similar valor, son nuestros tíos ricos que vienen a poner orden.
Señoras y Señores, lady’s and Gentleman, Bienvenidos, Welcome to Argentina, una empresa Norteamericana próximamente atendida por sus dueños.

APARIENCIAS QUE DESAPARECEN

2008-06-11T20:48:00.001-03:00

Te vi… Que graciosa quedabas con esa pollera verde- amarilla y el escote que asomaba por el cierre de la campera deportiva que llevabas abierta hasta la mitad, juro que no aguantaba la incertidumbre, pero no me animé a preguntarte si esa musculosa era la de algodón para hombre, esa como la que usa mi abuelo debajo de…todo.
Recuerdo aquel que pasó anterior a mi por tu lado y te dijo, muy gracioso el, - ¿Qué número sale a la quiniela hoy?..- haciendo referencia a un posible parecido entre vos y una gitana, yo me reí, es cierto, quizá fue muy exagerada mi carcajada, pero fue con respeto y admiración hacia todo eso que veía y no podía dejar de ver.
También fue bueno, hay que reconocerlo, el que pasó en bici muy cerca y te dijo: - Perdón, no vi la baliza, sino paraba…-. Vos te debes reír tanto por dentro de esas situaciones, no se, se me hace que estás de vuelta de todo, que lograste llegar a un estado de desenfado que todo debe sonar mas suave en tus oídos.
Me enloqueció más aún, cuando la pollera hizo “la ola” empujada por el viento y se destaparon los zapatitos de charol plastificado, de color inidentificable.
Que original. Pensé. Que copada, que cool, que extravagante, cuanta excentricidad, que bien llevada.
Yo sé que a personajes como vos es difícil entrarles, que no dan bola, que están en otra… y por eso mismo te busqué, porque quería la figurita difícil, la mina que rompe con todas las tendencias y arquetipos. La loca que todos envidian sin siquiera imaginarse la posibilidad de alguna vez actuar como ella.
Ahora tenemos treinta y cinco años Jennifer, no te soporto màs, tenès mas olor que antes… ¡y menos onda!. Sos IN-SO-POR-TA-BLE.
Te vestís para el culo boluda… ¿No te dàs cuenta tarada de cómo se te ríen?.
Con vos no salgo ni a la esquina.. ¡Mira esos zapatos! Jajaja.. No se puede creer lo ridícula que sos… ¿En que estaba pensando cuando te compré!!!... Con razón estabas tan barata… y bue... al menos no estabas pinchada, eso era lo que mas me preocupaba, porque dicen eso de las muñecas inflables, de las baratas, que se pinchan dicen, y no, gracias a Dios no…

FELICIDAD: PRIMER LLAMADO.

2008-06-08T20:16:00.000-03:00

¿Por qué estamos todo el tiempo merodeando por el abismo a ver quien se cae, o por la posibilidad de tirarse uno mismo en pos de escapar a lo malo?.
Por qué esto me hace acordar al juego de la silla, donde bailamos alrededor de unas sillas en ronda con la finalidad que uno quede sin la posibilidad de sentarse; Excluido.
Por qué jugamos a eso pudiendo llevar a cabo la vida con la forma y el reglamento del rompecabezas!!! Eso es emocionante!... armar mediante piezas sueltas, individuales, un paisaje hermoso…. O aterrador… pero armamos algo que nos incluye a todos, con los defectos y virtudes, pero darnos la oportunidad.
Explíquenme por qué en vez de que nuestro estado sea una ciclotimia constante, no podemos tener una persistente felicidad. ¡Eso de la felicidad!, a ver si aprendemos… No digamos más que estamos felices por tal persona… la felicidad con remitente es parte de la ciclotimia, es cambiante y no completa… entonces deberíamos sentirnos felices, completos, cuando lo estemos con todos! Y como se logra eso? Estando bien, contento con uno mismo, no es ningún descubrimiento, esta teoría la sabemos todos, pero creanme que lo estoy llevando a la practica y es inexplicable, también es cierto que es reciente lo cual no me deja ver claramente si es la parte buena del cambio constante.
Dios… a ver si nos entendemos: ¡Se nos termina todo gente, no hagamos cosas que nos hagan mal, no dejemos de hacer las cosas que nos llenan, que nos conmueven, que nos alegran!.. ¡Pero carajo!... en que estamos pensando???!!! Es tan fácil! solo deberíamos proponérnoslo, nada más.
Todo se corrompió demasiado temprano, desde el comienzo del mundo y la humanidad, eso ya nos marcó y es la herencia menos codiciada que nos dejaron. Pero… ¿Seguir en la misma, entregarse a la escalera mecánica y dar solo el paso para subirla… O elegir la otra, y si se te cae algo poder bajar y recogerlo, o parar donde sentís que querès quedarte un rato más, explico la metáfora porque creo no haber sido claro: Quedarse en el escalón es elegir el momento de la vida donde mejor nos sentimos y disfrutarlo el mayor tiempo posible, porque también es verdad que nos tocan momentos de mierda, pero a esos sí los obviamos y seguimos la escalinata.
La impotencia que se siente tratando de pregonar esto es terrible, somos tan obcecados, tan básicos, tan costumbristas…
No saben (aunque espero que si…) lo que se experimenta cuando uno realmente quiere una cosa; los viajes con la cabeza son increíbles; podes hacer lo que quieras, estando donde sea y cuando sea. Podes llegar al Quiroga del ’89 en una terraza de un barrio Porteño en 2008. Y se logra, curiosa y sensacionalmente se logra.
Hay que abrirse, entenderse, estimularse con todo lo que te satisfaga… Basta de contenerse, de prohibirse… cuantas veces uno hizo algo que le parecía imprudente, lo llevó a cabo, lo disfrutó y luego el tiempo pasó y todo quedó en el recuerdo, en el archivo inimputable de la vida, donde nadie revisa.
Se trata de eso, de que nos guste lo que tenemos, lo que hacemos y en vez de estar buscando ventajas por sobre los demás, que nos distingan por generosidad, por camaradería, que hoy en día es sinónimo de infeliz, de boludo.
Es solo probar, querer y transformar en algunos casos… es raro, a veces sentís que no te conoces, que sos otro, pero mejor, mas bueno… no lo se, pero ojalà alguien lo intente al menos… Los quiero.

- EL SECUNDARIO LOS TENÈS QUE TERMINAR JONATHAN MAXIMILIANO...-

2008-06-03T21:05:00.004-03:00

-“Roberto Carlos”…, apellido y DNI me tenès que dar, MINIMO, para que te dé un millón de amigos… Roberto Carlos, José miguel… Ahora no tienen apellidos! Esa es la moda actual… ¿para que mierda los creé a estos Venezolanos de mierda y sus novelas… ( a vos no Catherine, a vos no mi amor.. de vos estoy orgulloso)- Le decía Dios a la actriz del país caribeño, casada con el hermano de la mejor tenista Argentina, profesándole el amor que sentía por ella, no admiración porque sería demasiado engreído. DIOS NO ES ARGENTINO; imprimió Crónica en su segunda tirada del día. Redactando en la segunda hoja la confesión que se le escapó a Dios, en el programa de Chiche Gelblum.
Dios es de todas partes y de ninguna según lo que crea cada uno de ustedes, hijos del señor, digo “ustedes” porque yo soy sobrino.
Pero lo que quiero esclarecer ante todos lo a los que me dirija directa o indirecta mente, que antes que tener un millón de amigos, (después somos los Argentos los agrandados, ¡Un millón!!!! Le mandó el brasuca sensible este!). Pero gustos son gustos, yo lo que realmente no admito del pedido, del ruego que hace este cantante es que no vea màs allà de sus narices! El problema es otro! El problema es que se puede pasarla mejor, por ejemplo, cede algunas cosas, que se yo. Cuando sos mas grande, modifica el pedido, en vez de un millón, pedile seiscientas lucas, no se… así hasta rogarle que te cambie 100 amigos por dos conocidos regalones…
- Guanta neri gonzu, lerimarihuanaga, iupi pati, iupi patin- remataba el estribillo de “Sopa de caracol”Alcides, talentoso cantante tropical, tambièn asi como persona(tropical). ¡Y yo les digo lo mismo a mis seguidores: GUANTA NERI GONZU, LERIMARIHUANAGA!. IUPI PATI IUPI PATIN. Es el mejor consejo que podes recibir. El que no lo entiende es porque no quiere.
– Si no querès que te mientan….: No preguntes.- Filosofò Quiroguense mediocre, en una mateada a un muchacho que contaba que lo habían engañado con un dato en los perros. Creyéndose el Negro González Oro, al cual este tipo de gente adora y admira, diciendo esa terrible pelotudez: -Si no querès que te mientan…..- ¡por favor!.
-¿Te acordàs hermano, que tiempos aquellos…- decia el tango; nostálgico, ¿que denota más melancolía que un: ¡Te acordàs che… ¡Nada!. Es la punta de la melancolía, el copo decorativo. Preguntar, exigiendo a algún conocido que recuerde la anécdota con la que él se emocionò tanto antes.
Tengo ganas de cerrar aquí esta nota, ya se darán cuenta si lo hice.

LAS MALVINAS SON ARGENTINAS, LAS VEREDAS SON AJENAS...

2008-06-01T20:07:00.002-03:00

La señora que va caminando por la vereda, por el medio de la senda, por el medio y por toda la trocha. Mirando vidrieras inaccesibles para ella, pero quitando el prejuicio, lo hace desde lejos, eso es lo que molesta. Siempre està lejos, porque en la excitación por chusmear lo que las tiendas exponen se va zigzagueando por el ancho camino sin dejar pasar a los que están apurados de verdad.
En su tesis sobre la intolerancia 1 y 2. El ya recibido Ricardo De La Iglesia, comentó en el libro que hablaba de sus fobias más excéntricas, sobre las señoras que emplean esta modalidad de sacar de quicio a la gente, el escritor citó: - … Esas viejas cajetudas, si, CAJETUDAS, no tienen vida, no tienen algo que hacer, no tienen razón de ser, no tienen vergüenza… no tienen la culpa…- remató extrañamente el licenciado.
Y es cierto…
Esas señoras, a veces con dos o tres hijos, obviamente en fila, para ocupar todo el lugar propiamente dicho de la vereda. Son dominadas y calladas por sus esposos con dinero y tiempo libre, mientras ellos trabajan tranquilos y atienden a sus amantes de lunes a viernes en horario matinales, o siesteros en su defecto y preferencia.
Hay muchas causas por las cuales nos piden que nos sumemos y colaboremos, yo propongo esta: Salvar a las marmotas que ocupan las veredas en horarios pico.
No se… se puede comenzar secuestrándole un pibe, que se yo… igual la mayoría se dará cuenta mucho tiempo después, en el cumpleaños del chico o cuando le toque comprarle ropa en el próximo shopping a visitar.
También armarse de unos prolijos disfraces de ciegos haría que funcione una buena coartada. Después de varios bastonazos en los tobillos, considerarían la posibilidad de caminar más atenta y ordenadamente.
Por último, apelo al sentido común que deben tener estas mujeres, o parientes que puedan leer esto y hacérselo entender, les ruego, les imploro, les pago algo, no se… pero; NO ROMPAN MAS LAS PELOTAS EN LAS VEREDAS, demasiada frustración tengo ya con no poder comprar un auto…
Buenas tardes… Corrasè pelotuda.
P.D.: Sirva esto tambièn para los turistas y pelotudos en general.

GENERACIÓN... PONÉLE X

2008-05-11T23:28:00.003-03:00

Aunque suene trillado, es verdad. Todo ha cambiado radicalmente.
Por la ventana veo a un chico sosteniendo algo así como un palo de béisbol, al cual revolea con gran entusiasmo pasando a escasos centímetros del televisor.
La madre de espaldas a él, plancha una pila de ropa. Seguramente pensando lo rápido que pasó el fin de semana.
Yo estoy muy atento para no perderme el momento en el que el niño exacerbado haga explotar la tele de un palazo.
No lo hace. Le pasa cerca, muy cerca. Pero no logra impactarla.
¿Qué le pasa a este chico? ¿Por qué le quiere pegar al televisor? ¿Por qué no lo hace?.
Luego me cuentan, personas especializadas, que lo que tiene el niño en la mano, si es un palo de béisbol, pero no quiere pegarle al televisor, sino que juega al deporte que consiste en batear la pelota lo más lejos posible del rival, para lograr ocupar las “bases” que luego deberán abandonar por otras más cercanas al objetivo, que es una base final. Una pelotudez.
¡Pero entonces está loco ese chico! ¿Cómo juega sin pelota ni cancha?.
-Lo hace de manera virtual, con “Wee”- me contestaron sobrándome.
Que locura, no?. Cuantos avances...
Recuerdo los primeros juegos de video(para mi): El , , ...
El que tuviera el “cassette” de , y la deferencia de prestarlo sería elegido mejor compañero durante la continuidad de los años escolares y por defecto dejaría de ser votado cuando dejara de funcionar su preciado artefacto.
El niño es cruel por naturaleza, y encima les damos las herramientas para que potencie sus actitudes violentas.
Un combo que no falla. Vos le das un arma a un asesino y seguro te mata.
Pero no creo que pase por allí tampoco el tema de la violencia infantil. Yo no hubiera sido más feliz con esa tecnología, pero si la hubiese pasado mejor. Y no le habría pegado a más gente por jugar a un juego “violento”, tampoco a menos.
El niño sigue, después de dos horas, con el bate revoleando, ya con menos fuerza y precisión.
La madre, por primera vez en la noche, giró para corroborar que su hijo había roto el jarrón que posaba sobre la mesita ratona del living. Juntó los restos, e imagino que le dijo al chico que terminara el juego y se vaya a bañar.
No le pegó, no le gritó y no le prohibió. Sí, le ordenó que finalice con lo que había comenzado.
Estoy convencido que ese niño va a ser una persona aplicada cuando crezca, no se, lo intuyo.
Bueno, ahora me despido... voy a ver si armo este Family Game de miérda, que el pendejo ese me hizo agarrar unas ganas de jugar terribles...
P.D.: No me anda el joystick.

EL ÚLTIMO CORTE...

2008-05-08T22:19:00.003-03:00

He soñado con este momento miles de veces, y millones no me ha dejado dormir.
Sabía que iba llegar: era inminente.
Desde los 19 años lo sabía. Y aunque ahora con el resultado puesto me dirán -hipócrita, mentiroso-. Yo lo intuía desde muy niño. Es más, confieso: lo deseaba.
Que inconsciente es uno cuando niño; Querer ser grande...Que poco entendemos en la edad que más creemos que sabemos.
¡¡¡Querer ser mayor!!! ¡¡¡¿ Para qué?!!!... igual es inevitable serlo, pero... ¡¡¡¿Para qué?!!!...
Hoy ya soy grande(¡¡¡¿Para qué?!!!) y me encuentro en una encrucijada terrible, atroz, TRISTISIMA...: Decidir si cortarme o no el pelo.
Suena frívolo dicho así sin la explicación adecuada, pero créanme es espantoso.
Puede que este simple corte de pelo sea EL ÚLTIMO para mi. El último. El último.
El último corte con tijera. El último pedido al peluquero de: -¿Me cortás el pelo?-... para reemplazarlo por: ¿Me cortás ÉL pelo, me LO cortás?... El maldito acento en la E, ese que singulariza las cosas, ese acento que quizá fue el mismo que convenció a mis otros pelos de que se fueran.
Lo juro(a quién le importa, no?), lo que digo es cierto(¿A quién le importa, no?, ES EL ÜLTIMO CORTE.
Lo tengo ahí, que me lo corto hoy, que me lo corto mañana... pero no me es fácil, no me animo...es el último...
Así me queda muy feo, lo sé, y me molesta, pero aún así me cuesta tomar la decisión. No hay marcha atrás, ese es el tema. Aparte hay quienes se encariñan con un jeans!!! ¡Con un jeans!, mirá si yo no voy a querer a mi pelo; ¡Lo amo!. Pero como todo lo bueno, como todo lo que uno ama, se va... se va... se va... chauuuuuuuuu peloooooo... chauuuuu pelooooo...
¡No! ¡¡¡Vení pelito, por favor, volvé!!! Te prometo que voy a cambiar... de champú.... ¡Volvé!...
Yo me pregunto(sin rencor...) ¿ Qué gracia le ven aquellos que tienen cabello y se lo sacan, se “pelan”. Esa gente nos toma el pelo a los que sufrimos esta enfermedad llamada alopecia. ¡Por favor! ¡¿ La calvicie como moda?!... ¿En qué estamos pensando?...
Mañana será la gangrena en el brazo, y más tarde nos sacaremos un ojo y así hasta caminar con la p... o la c...
Les ruego sepan disculparme, pero estoy muy apenado con mi problema... ¡¿ Pero en qué están pensando!!!... ¡¡¡¿pelarse por moda?!!!... Disculpen por favor... perdón.
Me imagino cuando tenga unos diez años más, ya sin ÉL pelo, los niños me verán como un viejo pelado y crecerán con esa imagen mia: ¡para ellos nunca tuve pelos!.
A todos nos pasó de creer eso de un calvo que conocimos ya ejerciendo esa dificultad física y psíquica, y psíquica, insisto.
Es el último corte, no habrá vuelta atrás, es el final de algo que me representa (a cada uno el suyo), que es parte de mi personalidad, es parte de mi imagen... qué se yo... es difícil. Angustiante.
Me gustaría saber si a todos les pasó de darse cuenta del último corte, o simplemente un día no creció más y ya...
¡Dios! ¿Cómo me quedará la pelada?...
Algunos te consuelan diciéndote: –Está de moda-... a lo que contesto: ¡¡¡LAS PE-LO-TAS!!! ¡Yo no lo hago por moda! ¡¡¡¿O no lo sabés?!!!...
Hay gorras y gorros muy lindos, pero nada mejor que el cabello... ese que se está yendo, el mismo que sufrió tironeadas en la infancia, el que cubrió mi cuero cabelludo del sol, de hierros, de chapas asesinas...
Te voy a extrañar mucho. Quizá con el tiempo lo asuma y te recuerde con alegría y un poco de nostalgia, pero pueda seguir adelante. Todo puede ser. Al final todo pasa.
Inocentemente mentía y me mentía diciendo que cuando adelgazara me rapaba, porque con la cara hinchada me quedaba mal, feo. Ahora, ya consumido el tiempo de excusas, tendré que soportar el resultado, adverso o no, pero deberé comportarme como un “duque” y bancar la que venga.
Espero me la hagan fácil amigos, conocidos. Por favor. El mejor aliciente que me pueden dar es; calladitos la boca, nadie vio a un pelado, nadie vio nada. Comentarios cuando me retiro, en voz baja y nada clara.
Muchas gracias. El hombre sin cabello pero con el corazón lleno... de pelos...

ADÓNDE VA LA GENTE CUANDO SE VA?...

2008-04-28T00:05:00.002-03:00

Adónde vamos cuando morimos?...
Vamos a algún otro lugar cuando nuestro cuerpo sucumbe?...
En caso de que si, podremos elegir? Será un lugar único?...
Nos encontraremos con nuestros seres queridos?...
Nos llamarán ellos?
Quién lo decide? Quién maneja nuestro contrato?
Nos harán firmar uno cuando estamos en la panza, y por eso elegimos mal? Porque somos muy chicos...
Quién se beneficia con nuestra ida de este mundo?...
Por qué somos felices, infelices, exitosos, medianos, perdedores?...
A quién le agrada que nosotros suframos, la pasemos bien, estemos contentos?...
Quién es Dios?...
Existe Dios?...
Por qué según la religión que adoptemos, nos manejamos en una sociedad globalizada?... O cada uno tiene su propio cielo(en caso de que allí vayamos), como las obras sociales?...
Para qué hacemos cosas buenas, malas, regulares?...
Quién nos expulsa?... Nos darán explicaciones?...
Quién?...
Será como las empresas de servicios, que hay que hablar con uno que te pasa a su superior y éste al que le sigue, y éste al otro, así hasta llegar al que corresponde, que por supuesto “no se encuentra en este momento”...
Algo nos creó, algo nos puso donde estamos. Eso es inexorable. Pero quién?!!!...
Por favor!!!, necesitamos saberlo...
O que sea a elección, como saber o no el sexo de tu hijo antes de que nazca...
Y sino loco (con todo respeto), poné una base... que se yo, a los sesenta mínimo, y si nos portamos bien, o la vivimos bien que se estire mediante una medición, puede ser ésta por puntaje acumulado por hechos correctos según tu reglamento (Le estoy hablando a un supuesto árbitro de la existencia, ejemplo: Dios).
Por favor, considerálo...
No te lleves más gente temprano... Dónde está la oportunidad? Dónde queda el perdón, la tolerancia?...
Y no te apures a contestarme... y mucho menos si lo hacés personalmente... me gustaría saberlo después de los cien, ciento diez calcúlale...

EL GOL DE RATA A LOS INGLESES

2008-04-23T19:11:00.003-03:00

Los primeros días de calor, para muchos era premisa de la inminente llegada del verano, en el cuál saldrían de vacaciones o las siestas se alargarían. Otros, más centrados y despreocupados del futuro se hacían cargo de la bella primavera. Los estudiantes disfrutarían de estos días como si fueran los mejores y la gente grande empezaría a proclamar la vuelta del invierno, el mismo que habían vilipendiado en toda su permanencia, incluyendo al indeciso otoño.
Pero alguien, en su humilde casa del barrio Avellaneda, del lado más alto de la línea que dividía al pueblo de Quiroga. En esa época, en esos días, ya se estimulaba con la llegada del “Papy fútbol”. Ese campeonato amateur con cientos de matices y encantos, donde algunos rozan la gloria, otros despuntan el vicio, que nunca pudieron tener legalmente, como jugar en primera o simplemente ser fichados para competir en la federación del fútbol nuevejuliense.
Era realmente algo muy significativo para todos los futboleros del pueblo. También para los no tantos. Las mujeres irían a ver a algún participante que les gustara, y los hombres que no simpatizaran por el juego de la pelota, irían pues, a tomar alguna cerveza y a disfrutar del clásico choripán. O simplemente a conversar con amigos.
La cuestión es que ya en primavera, a dos largos meses del comienzo del certamen había gente que comenzaba a buscarse equipo, a mostrase en los picados que se hacían en los parques o terrenos baldíos habilitados para la práctica de este deporte. La habilitación, no era más que poner dos arcos mas o menos en línea y llevar la pelota. Pero allí tenían la posibilidad los más jóvenes y los menos dotados técnicamente para romperla y esperar que algún técnico pase y los viese. Así ocurrió con Rata, el hombre de la casa humilde en Avellaneda y el corazón lleno de expectativa por que lo convoquen para jugar el Papy en algún equipo.
Y fue así que Raúl Sagardoy, técnico del multicampeón YPF, pasó en su camión cerealero, y un zapatazo de Rata contra el arco que daba a la vía, se perdía en la invisible red, le hizo parar el camión, moverse el sombrero como confundido y sorprendido gratamente por haber visto una genialidad, algo único, estremecedor, emocionante. Se bajó, y desde el alambrado lo llamó al autor de semejante epopeya, un poema de gol.
-Pibe vení...- Le dijo con lagrimas en los ojos.
- A quién le habla?- Dudó Rata.
- A vos pibe, a vos...
- Si, dígame Raúl, que necesita...
- Tenés equipo para el Papy?...
- Eh... no... no... ¡NO!... Ni me acordaba del Papy...- Mintió Rata, sospechando que habría visto su gol y lo invitaría a formar parte de su team.
- No te comprometas con nadie, jugás para YPF este año...- Lanzó mientras se marchaba.
Rata puso la mano contra el pecho, jurando fidelidad y continuó con el match.
Algunos opinaron que Rata debería haberle dicho a Sagardoy que el gol que le vio hacer, había sido un accidente. En el afán de rechazar lo mas lejos posible la pelota, ya que el otro equipo aburría de tantas veces que llegaba a su área, se la “coló” a su propio arquero en el ángulo. Rata decía que no, que era una mentira piadosa y que también merecía una oportunidad en un equipo como YPF, al lado de monstruos como “Rulo” Lauria, Luis Hernández, Gala Ibañez, Osvaldo Antonio, Los hermanos Lazarte, Polaco, Poto y Tito De la Iglesia, los Roldán de El Triunfo y un mito del fútbol, un arquero que había jugado en Estudiantes de la Plata, cuya continuidad en el fútbol grande se vio postergada porque sufría de una extraña patología en los huesos; se le salían literalmente las rodillas.
- Hacía una volada y se quedaba con una sola rodilla- Cuenta en la actualidad el accidental elegido para vestir los colores de YPF.
Los días tardaban en pasar. Rata impaciente, no paraba de pegarle a la pelota contra la pared de su casa. La mujer estaba harta de limpiar la tierra que despedía el barro seco de la mezcla que sostenía a los ladrillos. Pero era su sueño, era la consumación de aquello que tanto había anhelado, la realidad después de tantas frustraciones le había mostrado los dientes, pero esta vez en forma de sonrisa.
El Papy comenzaba el veintitrés de diciembre. Y era tal el entusiasmo de éste soñador de sueños tangibles, que Carlos Seisdedos lo fue a buscar el diez de diciembre para que le pintara el quincho, trabajo que lo haría en menos de una semana. Pero el se negó, diciendo que debía ir a un campo de Martinez de Hoz para suplantar a unos tamberos. Mentiras que nunca lamentaría porque sentía que era mejor fallarle a un cliente, que a su propia ilusión. Entonces no paraba de entrenar. Iba con la pelota a todos lados, y por su condición de defensor, practicaba los cortes a los delanteros con un cordero que había criado “guacho”, haciéndolo espantar por sus pequeños hijos de un lado del patio, hacia donde estaba el, y cuando el cordero se proponía esquivarlo a toda furia, lo cruzaba barriéndolo con las dos piernas hacia arriba, pero levantando las manos, como excusándose ante el arbitro que fue finamente a la pelota.
Imaginación, ganas, hambre de gloria, sed de revancha, poca técnica.
Faltaban cuarenta y ocho horas para el debut, Sagardoy había organizado un asado como todos los años, para que los muchachos empiecen a hacerse la cabeza unos a otros, a meterse fichas, a comenzar a palpitar la competición con arengas exageradas y algunas hasta fuera de lugar.
Por ejemplo Gala y Poto se tiraban flores con los lechones que criaban; - ¡Que buenas cachorras tenés Poto, esas te van a parir dieciocho lechones cada una!. ¿Cómo las elegís?, tenés un don...
- Mirá quién habla, el que saca los mejores padrillos de la zona, hasta de la estancia La Luz, te los vienen a comprar...
Sagardoy estaba convencido de que todo esto servía, que generaba un ambiente cálido, una hermandad de egos altísima. Exageraba con lo de: “Corazones contentos = jugadores implacables”. Pero quién iba a discutirle la teoría por excéntrica que sonara, si el tipo había sacado campeón al equipo en los últimos cinco años.
El gran momento llegó. YPF jugaba contra un rejuntado del tambo de La Corona, era un partido fácil en los papeles, pero siempre el comienzo de algo es al menos, esotérico. La formación para ese partido fue compuesta por todas las estrellas del equipo; El arquero ex de Estudiantes de L.P, Rulo Lauria, Luis Hernández, Adolfo Lazarte y Poto De la Iglesia.
El primer tiempo terminó cero a cero, y se habían dado varios roces en jugadas, por parte de Rulo y un delantero de ellos, que habría jugado en San Agustín, equipo que militaba en primera división de la liga de 9 de julio. Lazarte se había sentido de una lesión que arrastraba del Papy anterior, propia de un choque con el joven defensor Cachito Maccaroni, que defendía los colores de Bomberos Voluntarios. Y finalmente Luis Hernández debía irse minutos antes de terminada la contienda, porque trabajaba por la madrugada.
Las chances de Rata se acrecentaban, al menos en su pensamiento. – Esta es la mía- relamió en su inconsciente. Pero Sagardoy era muy austero a la hora de tocar el equipo. Y si bien un cambio debía hacer, en estos partidos claves recurriría a los mas examinados por el. Así que mandó a la cancha a Tito por Lazarte y a un Roldán de El Triunfo en lugar de Hernández. Rata continuaba expectante en el banco.
A los diecisiete minutos del complemento Roldán de El Triunfo rechaza un corner mal ejecutado por los de La Corona y Poto, de gran ligereza, toma la pelota pasando la mitad de la cancha, y justo entrando al área contraria esquiva al arquero con un amago lucido y larga mansamente el balón hacía su fin mas preciado. ¡Gol de YPF!. Ya nadie iba a poder quitarle a este equipo los dos puntos que se daban por partido ganado. Menos faltando dos minutos y con esa defensa. Pero Sagardoy, como nunca, manda firmar la planilla a Rata y a Polaco para que ingresaran, no para jugar, ya que faltaba un minuto, sino para hacer tiempo y que con dos cambios se acortara la distancia en el reloj del árbitro. Fue entonces que se integraron los dos y rápidamente una pelota dividida, Polaco la manda al corner a favor de La Corona. Patea el numero diez de ellos, no puede atenazarla el ex arquero del campeón del mundo, y Rata, como aquélla vez en el potrero, en el afán de rechazarla, la clava en el ángulo y pone el uno a uno con el que finalizaría el encuentro.
-Uno a veces se equivoca con los jugadores que elige... pero estoy conforme con el rendimiento del equipo y aún con lo sucedido, Roldán, el de Quiroga, va a seguir formando parte del equipo, lo vi hacer cosas geniales en otras canchas, y no dudo que pueda volver a hacerlas acá...- Declaró para la revista local NOSOTROS, el técnico de YPF.
Lo cierto es que los otros cinco partidos que disputaron por ganar la zona y clasificar a las finales del campeonato, Rata no jugó siquiera un minuto para YPF. En la contemporaneidad de las siguiente fechas mencionadas, nadie resaltó el faltante del hombre de Avellaneda en la cancha, ya que su equipo ganó fácilmente los partidos. Se venían las finales. Se venía jugar por “los porotos”, por la gloria, por el prestigio, por el honor.
Rata ya practicaba menos en su casa, y cuando lo hacia, lo hacia con menos exigencia. Estaba mal. Se sentía defraudado. Una mañana se sintió estafado, y el mismo reconoció, retando a su pensamiento, que la estafa era demasiado exagerado para titular lo que le había hecho el técnico de su equipo. Hasta al fin llegó a reconocer que si estaba ahí, fue por una mentira. Aquella que él alguna vez había tildado de piadosa, pero que hoy, con ver los resultados, sentía vergüenza ajena de el mismo. –Claro, yo no soy bueno, el gol que me trajo aquí, en definitiva fue igual que el que hice en el debut- Reconoció en voz alta.
Entonces, el vuelco de 180° de Rata. Su entrenamiento fue triplicado, Seidedos llamaba para carpir la vereda y eso al rechazarlo, se convertía en 1500 abdominales.
Y todo eso fue visto por su vecino “ Quiroga”, quién recordó: - Yo siempre lo dije, mucho estado físico. Un atleta. Con la pelota lo quiero ver...
El tipo se lavaba las manos, porque había dicho que su vecino el Rata, iba a ser el mejor jugador del mundo.
Después, atinaba a querer engañar a la multitud, de que estaba confundido y cuando hablaba de eso, pensaba q estaba hablando de otro vecino suyo, un tal Diego Armado Maradona.
Al margen de todo esto YPF seguía ganando cada partido eliminatorio. Hasta llegar a la final. Para darle mas condimentos al cotejo, a esa final también había llegado SHELL, su peor enemigo. Carretero-Salomón. Había muchos intereses de por medio: política, social y futbolísticamente. Rata lo sabia. Todos los sabían.
Colitis aguda con perdida del conocimiento. Esto fue lo que el medico le diagnóstico doce horas antes del comienzo de la final a Rulo, pieza clave en la defensa de YPF.
Pinchadura de radiador, seguida de sopladura de junta; dictaminó el mecánico de confianza de los hermanos Roldan, media hora antes del inicio del match. No podrían viajar a Quiroga.
Todos en el vestuario, nadie sabía nada, salvo lo de Rulo porque el medico era amigo de Sagardoy e hincha de YPF y se lo había comunicado en forma de pésame. Pero los Roldan no aparecían, y tampoco los De la Iglesia. Hasta que asomó Poto y detrás se lo vio a Tito. - Menos mal...- Suspiró en voz alta el Técnico.
- Polaco no va a poder venir...- musitó Poto mientras se cambiaba – Lo agarraron los milicos en Lujan- concluyó.
- La punta que lo re pan con queso- maldijo con cuidado Sagardoy. – Hoy la pierdo- murmuró.
Rata estaba desde temprano en el vestuario. En realidad permanecía allí desde que comenzaron a cambiarse los que jugaban por el tercer puesto. Pero ahora, mientras su seleccionador se acordaba de la madre de todos, el trataba de acomodarle la rodilla a su arquero. Prefirió no comentarle a Sagardoy este nuevo contratiempo.
Sacó la cuenta en el aire, y se dio cuenta que tampoco jugaría de arranque este partido, pero sabía que la chances se acrecentaban por la deserción de tantos compañeros. Una sonrisa se había adueñado de su rostro que solo ocultaba cuando su técnico lo miraba.
Gala sale a calentar músculos y un pibe desde la tribuna arroja sin mirar una lata de gaseosa, y ésta rebota con traicionera suerte en un borde apenas perceptible y corta la tibia del jugador. Minutos después sería descartado para jugar.
Había que salir a la cancha y estos eran los atletas que compondrían la alineación inicial: El ex Estudiantes en el arco, Tito De la Iglesia en defensa, acompañado por los hermanos Lazarte, y Poto en la delantera. Quedando así en el banco de suplentes Luis Hernández, Antonino y Rata.
El partido estaba por comenzar y para no romper con las cábalas, Sagardoy ordena a Hernández sentarse en el lugar donde lo había hecho durante la semifinal. En el transcurso de tan efímero movimiento, nadie pudo explicarlo, pero sin haber hoyo alguno, Luis se tuerce el tobillo izquierdo quedando muy dolorido.
Las sucesivas desgracias daban lugar para sospechar lo peor. No habría optimista que soportase la veracidad de hechos fantásticamente infortunados.
Sagardoy agachó la mirada y se limitó a que sucediera de una vez lo que debiera ocurrir.
El partido comenzó. El tramite era parejo, no se sacaban grandes ventajas. Shell, manejaba un poco mas la pelota pero sin lograr destruir el bloqueo de la defensa de YPF. Solo un gran tiro de media distancia incomodó al gran arquero del equipo infestado de desgracias. Finalizó el primer tiempo.
Sagardoy no ocultó el orgullo que sentía por el esfuerzo de sus jugadores. Y excitado por la posibilidad de una victoria heroica, prometió un auto en caso de que vencieran.
Los extenuados competidores salieron a la cancha motivados por la recompensa que obtendrían si conquistaban la copa. Pero poco duró, ya que Tito se ahogó a los cinco minutos.
- Le dije que no fume esta semana- protestó el técnico. – Calentá Rata- Le dijo sin mostrar demasiadas expectativas.
- Perdón, calentá vos Osvaldo... – Estirando la palma de su mano abierta a Rata, pidiendo disculpas.
Rata se acomodó nuevamente en los incómodos asientos, y comenzó resignadamente a desatar los cordones de sus botines.
Pero la fatalidad siguió siendo protagonista en la noche del equipo de YPF. El recién ingresado Osvaldo Antonio, tiró una media chilena innecesaria y cayó de mala forma, dislocándose el hombro. – Entrá Roldan, entrá- Ordenó resignado el técnico. Rata dudo un segundo, pero al final pegó un rápido salto, se persigno antes que su pierna derecha llevada por un saltito toque el escaso césped del potrero. Y entró. Una nube imaginaria iba mostrándole escenas fantásticas. Un barco pasando con la hinchada de YPF y todos gritando a coro; - ¡Rata, Rata... olé... olé... olé...Rata, Rata!...-. Una luz emanada por un potente reflector, reflejaba en la luna la letra R, inicial de súper roedor.
Pero el pitazo del arbitro apurando a Rata para que hiciera el lateral, borró toda la magia.
Faltaban quince minutos, SHELL era muy superior. Las escapadas del wing derecho por la línea que debía defender Lazarte, ya eran una rutina, pero que por suerte el nueve no podía definir, ya sea por negligencia propia o por la gran labor del golero de YPF. En una de esas escapadas frecuentes del wing, Lazarte le sale al cruce muy a destiempo, a lo que el referí no tuvo mas remedio que sacarle la tarjeta roja. Sin suplentes y con un hombre menos, YPF debía soportar los últimos momentos del partido.
Upa, el gran arquero de SHELL, descansaba sobre uno de los palos del arco, comentando con parte de la hinchada el partido. No había tenido que actuar en todo el cotejo, salvo alguna corrida para socorrer a algún compañero accidentado.
Sagardoy había dicho en la charla previa al partido : - Ni lo intenten; No le peguen desde afuera porque todos sabemos que a Upa no le metés un gol desde ahí ni mamado. Sería regalar la pelota-.
Faltaba un minuto, el poderoso equipo de SHELL, potenciado por la cuita de su adversario, tenia al borde del nocaut al quíntuple campeón. Pero en una pelota dividida que alcanza a restar Poto quién se encontraba defendiendo. La toma Rata dos metros detrás de la mitad de la cancha, ve como dos contrarios lo venían a despedazar, y pensó; - La tiró al corner-. Claro que la mala puntería no la había perdido y la suerte tampoco. En la aspiración por enviar el balón donde fuere que no implique peligro, tomó a Upa adelantado en pos de arrinconar a YPF, y la pelota comenzó un vuelo hacia una gloria inesperada. Un camino a la victoria hazañosa.
Una empresa imposible. Fue mas espectacular aún cuando Upa se decidió a volar para evitar la caída de su valla. –Había que verlo, parecía que iba a hacer una vuelta hacia atrás, pero interminable- comentó un niño estupefacto por semejante proeza física.
¡GOOOOOOOL de YPF!.
Ni siquiera sacaron desde el medio para retornar el partido. La gente ya había ganado el campo de juego para echar en andas a Rata. Ya han pasado mas de veinte años de este suceso. Nadie se acuerda demasiado. Algunos descreen que haya sucedido exactamente lo narrado.

EQUILIBRIO SUBJETIVO

2008-04-20T03:12:00.001-03:00

-Nivélese don Nachi- respondía famoso albañil, carnicero, mercachifle, delegado municipal, comerciante, etc. Cuando poderoso estanciero le reprochaba lo inclinada que había puesto la ventana en su casa.
Era cierto, la ventana estaba torcida, muy torcida. Pero si él también se torcía un poco la vería derecha.
De eso se trata, de acortar distancias, de ceder un poco, de adaptarse.
Esa frase quedó en la historia de Quiroga como una de las anécdotas más graciosas. Y lo es. Pero también es un claro ejemplo del pedido desesperado, lleno de impotencia, de un trabajador, de un hombre pobre, a su empleador rico y poderoso, al cuál no se le puede decir que es una miseria lo que paga y que lo hace fuera de término y del marco de la ley, porque hay muchos más pobres que por necesidad y nada más que por necesidad van a ir a poner esa ventana más torcida o más derecha, pero van a ir.
En cambio, éste hombre de frágil paralelismo si no toma el trabajo quizás NO COMA.
Tengamos en cuenta éstas cosas, digo, porque por ahí los que siempre o ahora somos pobres, un día crecemos y nos hacemos ricos y empezamos a ver las ventanas curvadas.

MUJERES: LAS REINAS DE LA HISTERIA..... DE LOS HOMBRES.

2008-04-13T23:05:00.005-03:00

Creo que debería haber nacido mujer. Hubiese sido una lástima porque no las podría haber disfrutado como hombre. Pero me encanta como son las mujeres.
Incluso creo que las entiendo mucho más que a los hombres. Las entiendo porque son simples, aún cuando la complican, aún en la histeria: enfermedad nerviosa ¿más frecuente? en ellas.
Se sabe porqué se ponen así...: “... no seas histérica, ya lo limpio...”. ¡Se ponen histéricas por algo que se entiende, que tiene explicación!... y se les pasa cuando se les da lo que buscan.
En cambio nosotros, los hombres, cuando nos agarra el histerismo, no podemos parar, y nunca nos conformamos con la solución que nos brindan, y terminamos pidiendo perdón, porque ellas, ahora, se pusieron histéricas al no mostrar nosotros, una base seria y sostenible en el enojo. Y ahí vamos de nuevo a remontar el efecto espejo.
Me gustan las mujeres porque son genuinas hasta en las hipocresías. Es una ley criticar a sus pares y luego cuando se las enfrenta decirles que están divinas. Por eso hay menos peleas de mujeres que de hombres. Los tipos no sabemos ser disimulados, no somos buenos actores del sarcasmo. Y el que lo es, seguro es intolerante.
Las mujeres tienen esa sensibilidad envidiable, que a veces nos hace desconfiar si es real, porque las vemos siempre tan seguras, tan desenfadadas, que verles una lágrima por una novela venezolana nos hace pensar que se traen otra cosa en esas gotas. Parecen demasiado ingenuas, por lo fuertes que son en general.
Son superiores a cualquier raza.
Son bellas, lúcidas, prácticas, cuidadosas, codiciosas, ordenadas y trabajadoras. ¿Cómo competirles?. Imposible.
Por suerte para los hombres, nos ha tocado vivir en una etapa de la evolución, donde reina (ya cada vez menos) la fuerza física ante cualquier otra fuerza, y en eso todavía en la mayoría de los casos, somos superiores.
Es ilógico, y dentro unos de pocos cientos de años, se lo plantearan y seguro con una sonrisa irónica: ¿Cómo pudieron gobernar al mundo los hombres, siendo más feos, menos inteligentes y carentes de sensibilidad...?...
Se les contará también a esas personas, que una vez se le dio la oportunidad en estas épocas a una mujer para que gobierne en un paisucho llamado Argentina, y mostró una soberbia como si ya estuviera plantada la raza femenina como dominante. Pero también lo revertirán diciendo que no son perfectas, y si vamos a las estadísticas los hombres estamos muy por delante en negligentes y crueles. Claro que por mayor tiempo de gestión. Veremos que hacen ellas.
Me fui por las ramas una vez más, si yo solo quería contarles que me encantan las mujeres...

PAÍS DE DERECHA, TODOS POR IZQUIERDA...

2008-04-07T23:26:00.001-03:00

-¡Alto o disparo!- dijo el policía cuando “la pulga” Montalbán corría tratando de escapar luego de robar en una casa de familia unas sábanas de dos plazas y un vestido de fiestas, ya que no pudo cumplir con el propósito de llevarse los treinta mil pesos que le habían informado como dato, que encontraría en aquella residencia momentáneamente deshabitada.
-¡Alto he dicho!- insistía el agente. -¡Altooooooo!.
“La pulga”, Armando Jorge Montalbán, medía escaso metro y medio. Por eso no hizo caso al pedido del policía.
– Usted decía “alto”, oficial- llegó a comentarle en el hospital, cuando el policía le pedía explicación de por qué no se detuvo ante los tres avisos, - Yo soy más bien enano- concluyó para desconcierto del uniformado.
Los malos entendidos son tan cotidianos y tan innecesarios…
Gracias a Dios no pasa muy seguido lo que le ocurrió al “pulga”. ¿O sí?... si, creo que es donde más sucede.
Equivocar conceptos, hacer caso a oportunistas con “poder” que muchas veces ellos solos se adjudican.
El NO conocimiento de las leyes, de la Constitución Nacional, de los derechos y obligaciones.
Andamos como “bola sin manija” por cómodos, por vagos, por ignorancia. Y de esto se aprovechan los que tienen el mando, el dominio: Policías, gobernantes.
Nos hacen multas por cosas que se pueden hacer dentro de un marco legal, y desconocemos. Nos cobran impuestos al respiro por decreto, y nosotros exhalamos “en negro” para evadirlo.
Vivimos tristemente en un circo de payasos corruptos, y nosotros, el público, tratando de colarnos en cada función.
Nos sentimos ganadores cuando sorteamos escollos reglamentarios, y unos imbéciles cuando debemos afrontarlos.
Es un “vivo” el que “la hizo fácil” y un ingenuo el que trabajó incesante para lograrlo.
Votamos a ese vivo, porque es impune y va a terminar su mandato. No damos la oportunidad a honestos porque “los voltea” más tarde o más temprano, los sobornables y su aparato.
¡Lo sabemos y lo comentamos como ajenos, como extranjeros!. Eso es tan triste como ridículo.
Pero lo peor, lo injusto, lo imperdonable, es que la mayoría somos buenas personas, honestas, al menos lo suficiente como para marchar con la frente en alto, que no es poco. Solo que muy condescendientes, muy ociosos, como para dar vuelta la historia: - Que lo haga otro-. –¿Qué puedo hacer yo?-.
Ya está. No me hagan caso… ¿Qué voy a cambiar escribiendo esto?...

SAY NO MORE...

2008-04-07T23:24:00.000-03:00

La mayoría de los escritores son seres ermitaños, bohemios, obligadamente cultos, y francamente, narcisistas. Pero es a los únicos que se les permite socialmente serlo.
Hay algo más pretencioso que publicar cien páginas buscando el “deleite” de otras personas?.
Claro que esta apreciación esta meditada para los buenos y consagrados. Aquellos que tienen el poder de ser escuchados y respetados.
Aunque sin ser tan bueno, alguien que escriba más o menos coherente y que brinde una mirada algo profunda a sus artículos, se lleva al menos, el respeto de sus conocidos: - Aquél escribe- dicen.
¿Qué es ser un escritor? ¿Qué debe hacer un escritor?-
Fundamentalmente es escribir. Lo esencial en un escritor, salga bien o salga mal, es escribir.
Lo puede hacer cualquiera que quiera contar algo; literatos, ensayistas, prosistas, publicistas, novelistas, etc.
Pero… como puede cualquiera acceder a éstos lugares con rótulos tan elitistas?.
Pues, escribiendo.
Luego puede perfeccionarse en universidades, leyendo, estudiando. Pero para ser escritor hay que contar en forma escrita lo que se venga en gana.
Ni siquiera creo que se deba respetar un orden semántico, ni desesperar cuando no se encuentran sinónimos, temiendo ser redundante. No comparto del todo la idea del escritor Rodolfo Braceli, quién a veces –dice- no soporta que traten de corregir cuando se escribe “escuende” en lugar de “esconde”, con todas las cosas que se esconden en esa “U” -afirma-.
Con que la historia sea accesible, o deje un mensaje, o simplemente haga reír, creo que alcanza y sobra.
Existe en la literatura esa competición por poner la mayor cantidad de palabras “difíciles”, “exóticas”. Denotan sabiduría, estudio, conocimiento. Muchos lo hacen por frivolidad (no digo que esté mal).
Se mide la bondad o maldad en estos hechos de acuerdo a quién lo haga y hacía quienes los dirija. Puede que ese sea el estilo del escritor. Pero no es mejor. Es una forma.
Leer, leer, leer, leer y leer. Lo que sea, lo que quiera, indispensablemente lo que entienda, lo que le guste.
No debería existir quién se prive de este goce. La lectura en quienes la practican debe estar entre los cinco mayores placeres de la vida.
Escribir. Escribir y leer.
Todos deberíamos escribir y publicar, leer lo que otros publican y escribir para que
otros lo lean. Una comunidad expresándose por dos medios grandiosos: la escritura y la lectura. ¡No haría falta hablar!. Esa modalidad que nos hace caer en problemas innecesarios; la falta de razonamiento, la imperiosa necesidad de decir cosas en espacios escuetos de tiempo. Nos hace, a veces, decir cosas que no pensamos, cosas que nos salen, pero sin tiempo de balancear, de procesar, de analizar.
El poder de pensar y repensar que da la escritura, nos hace más inteligentes, más pacíficos.
Hace bien pensar, hace bien ejercer lo meditado, hace bien creerse útil, hace bien serlo, hace bien leer algo sentido, hace bien escribir lo que se siente. Créanme, hace bien.

RELATO DEL CORAZÒN

2008-04-07T20:20:00.001-03:00

Humilde y sentido homenaje a un grande.

Comienza a temblar en el oeste de la provincia de Buenos Aires, un pozo de agraciadas texturas, un templo de la pelota, una mágica situación que no es frecuente: me animo: ¡No existe! En ningún otro lugar. Al ritmo del temblor, lo que parece el día del juicio final, se convierte en delicioso goce, al menos para mi.
Ahí están, ellos son los protagonistas: Duro zufiaur en el arco. Con la casaca número dos, el hombre con imán en la cabeza: Fabián Nocceto. Con el tres en su ancha espalda, el rey de la banda izquierda: el león “Toco” Llorente; vistiendo el mal publicitado número cuatro, pero reivindicándolo en cada encuentro: “La motoneta”, Gustavo Macaroni. El que reparte los naipes, el pulpo de este mar verde con manchones de petróleo marrón, el único, el monstruo: Fabián “Longui” Toledo. Se viene con el seis, número que indica regularidad, sin brillar del todo, pero luciéndose siempre, el hombre, quizá, mas fuerte de la liga: “El Mono” Germán Toledo; Con el siete, amigo de la velocidad, socio y compañero personal del desborde: “Palapa” Rodríguez. Con el ocho encarnado en su violeta cuerpo, sinónimo de sacrificio y entrega: “choclo” Calvo. Con el nueve en su circunferencia marcando la O dónde se alarga el grito de gol en las gargantas de los fanáticos; “Mencho” Belloso. Con el pesadísimo diez, un hombre de carrera lenta, pero rapidísima mente, un señor sin cabello, pero la cabeza llena por dentro; desde Lincoln: “el mago” Ferrari. Y con el once, el ciclotímico hombre de pensamientos indescifrables: “El tingui” Domínguez. En el banco: Los mejores.-
Así relataba Gabriel “Taza” Macaroni los encuentros de fútbol en su amado Quiroga.
Creatividad, verborragia, imaginación, buena voz, placer y sentimientos. Todas estas cosas, todas esas cualidades y muchas más, muchísimas más.
Gabriel no solo relataba los partidos oficiales de los equipos, sino, también, inventaba situaciones, creaba marcos impensados, mágicos, fascinantes.
Si alguien quisiera un regalo de “Taza”, seguro sería un relato donde te nombrara protagonista.
Eso mismo sintieron los viejos camioneros de “Ceres Agropecuaria” dónde Gabriel trabajaba con su camión. Si bien el gremio parece superficial, lineal, allí en “Ceres” no lo era. Existía un grupo de choferes de avanzada edad que repartían su tiempo de espera contando anécdotas y jugando a “las damas” o al ajedrez: El lugar en el mundo de Gabriel. ¿ Qué más querría que viajar en su camión ganando historias, y al llegar a destino gente buena lo desafiara a otra pasión: el juego de mesa o el relato de una historia?.
Se sintió tan a gusto, que decidió regalarles un partido de fútbol. Un cotejo dónde enfrentarían a sus peores enemigos, y al que ganarían agónicamente, con apariciones espléndidas de cada uno de los jugadores.
- Gracias genio- le decían con miles de lágrimas en los ojos, los, por un minuto, héroes de lo que millones de veces habían añorado: Ser futbolistas ilustres.
Padre generoso, amigo y compinche. Hijo ejemplar, pero en forma genuina y natural, no parecía: era. Amigo de todos y cada uno que se dejaran sobornar por su afecto y simpatía. Tutor de quién lo necesitara. Idealista con principios inquebrantables. Cirujano de la comprensión, que opera las dificultades de la vida a corazón abierto.
Sueña despierto este soñador de ideas para algunos utópicas, para muchos geniales. Quizá esté un poco solo en su lucha por el bien. Lamentablemente no todos pudieron nacer con sus convicciones, o si lo hicieron, pocos pudieron mantenerlas como él.
Querido, respetado, a veces tildado de “chiquilín” por quienes no tienen la capacidad de entenderlo. Pero igual lo quieren, lo respetan. Y en el silencio lo admiran, lo envidian.
Muchos se plantearon si el haber nacido en Quiroga lo perjudicó personalmente. Pero lo hacen a escondidas, temiendo avivar al sujeto que tantas satisfacciones da.
Si yo tuviera que regalarle algo a él, si hay un párrafo que lo homenajee como merece, sencillamente es este: - “… la va a tocar para Taza, ahí la tiene Macaroni, lo marcan dos, pisa la pelota Macaroni, arranca por la derecha el genio del fútbol mundial, y deja al tercero y va a tocar para burruchaga… siempre Macaroni. ¡Genio! ¡Genio! ¡Genio! ¡ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta… y Gooooooooool…
Gooooooooool… Quiero llorar! ¡Dios santo! ¡Viva el fútbol! ¡Golazo! ¡Taza! ¡Maca! Es para llorar, perdónenme…
Macaroni, en una corrida memorable, en la jugada de todos los tiempos… barrilete cósmico… ¿De qué planeta viniste? Para dejar en el camino tanto inglés, para que el país sea un puño apretado, gritando por Argentina…
Argentina dos, Inglaterra cero… Gabigol, Gabigol, Gabriel “Taza” Macaroni… Gracias Dios por el fútbol, por Macaroni, por estas lágrimas, por este Argentina dos, Inglaterra cero…”-.

LAS RETENCIONES DE LA VIDA

2008-04-02T04:34:00.003-03:00

La falta de inspiración hace que nos pongamos más “técnicos”, menos espontáneos. Que pasemos de disfrutar de lo que hacemos, a tomarlo como un trabajo arduo, injusto, extenso.
Si las cosas que hacemos con alegría, con gusto, se nos hacen más llevaderas – y es cierto-, será entonces que una persona que es feliz y se divierte la mayoría del tiempo, vive menos que la que es magra?.
Claro que no es cierto, que una persona que si bien no se regocija con lo que hace o no lo demuestra al menos, la pasa peor que el dicharachero por naturaleza.
El pensador, el reflexivo, pareciera que vive más, que su estadía es eterna. Pero puede que esto se deba a que nos aburrimos de ver a los sujetos en una misma rutina, en un mismo marco de vida, el cual no nos resulta divertido.
El cómico siempre hace humor, pero nunca es igual, aunque cuente el mismo chiste, si es gracioso va a ser siempre renovador. El serio no. Aunque constantemente diversifique los temas, los profundice, o llegue a conclusiones sabias. Resulta más pesado, y superfluo, quizás.
Vivimos para la joda, para “pasarla bien”.
Quizá sería una medida acertada cargarle el cuarenta por ciento de retenciones a la vida de los “alegres”, para que no se vayan apresuradamente, y volcar un veinte a los menos radiantes, para justamente, acortar la pesadumbre que les significaría coexistir.
Falta un veinte... eh... bueno, la tendremos de reserva por si surge alguna otra categoría de estados de animo.
No quiero que haya piquetes de parte de los ciclotímicos. Aquí solo se atiende a los que podemos dejar conformes, porque de lograrlo nos aseguramos votos, con ustedes nunca se sabe.. son impredecibles che.

SE ME ESCAPÓ

2008-04-01T02:12:00.003-03:00

Escaparse propone cobardía.
¿ Es tan cierto eso?.
¿Es de cobarde escaparse para ver de lejos? Yo creo que es inteligente, es fundamental.
Tomar distancia para ver mas claro; Algunos creen que es escaparse.
Escaparse de algo malo, o simplemente de algo que no gusta es realmente valiente. Cobardía tiene mas que ver con la quietud, con dejarse estar, con no pelear. No con el escape.
Aunque evasión sea sinónimo de escape, no se le parece tanto como a COBARDÍA.
Evasión es otra cosa. Evadir es cobarde, es ilegal en nuestra moral. Pero escaparse es lícito, bien valedero. En algunas ocasiones es brillante. Algunos escapes son deslumbrantes, lúcidos, líricos.
Uno escapa a cosas que realmente no le agradan. Que están pautadas de antemano, que no se eligen. A las formalidades superfluas. A la burocracia.
- Este le escapa al amor...- ¡No!, nadie lo hace. Lo evade, eso puede ser. Porque sabe que hay peligro o riesgo. Y no enfrentar esos sacrificios es de cobarde, de alguien que no disfruta de la vida.
En un mundo lleno de personas, elegir estar solo es esquivar un mandato, un legado, del que no nos hacemos cargo. Todos tenemos una misión acá. Es un contrato de cien años, al que se nos rescinde cuando no cumplimos con la tarea. No hablo de una fuerza superior, ni siquiera de Dios, no. Hablo de algo que no se puede explicar desde lo científico o desde las creencias mas religiosas. Porque si estamos acá para luchar para no cometer los pecados, ¿para qué están los pecados?, o si es una prueba para ver el desempeño en este encargo de vivir, nuestro empleador es bastante cruel. O bien, si es para superar mediante la evolución al mono, estos tipos son unos ambiciosos de mierda. ¿Hasta dónde quieren que lleguemos?.
Escapar, evadir, estar, luchar... ya me cansé de tan pocas posibilidades...
Quizás me escape unos días al caribe para evadir la locura que nos domina, y desde allí, luchar para estar (más) al pedo el resto de mi vida.

LA MELANCOLÍA ELEGANTE...

2008-04-01T02:12:00.001-03:00

Que lindo es, de vez en cuando, caer en lo común. En las cosas que damos por sobreentendidas y son siempre nuevas: se transforman. Y no las disfrutamos cada vez que se presentan porque creemos que son iguales, las mismas.
No es lo mismo ver un cielo lleno de estrellas con un ser amado que solo. Es cierto, el reino celestial es el mismo... pero tiene diferente significado.
Pasa con las películas, con los libros, con el alcohol, para cortar con tanta poesía. No es igual el efecto que produce ingerir dos litros de vino cuando estás contento, que la misma cantidad en estado depresivo.
Que atractivo suele ser analizar cada cosa con una metáfora. Hasta la vida de un simple clavo de hierro, tiene un sentido interesante. Quizá, sin él, no veríamos al cuadro que tanto nos gusta, en el lugar que siempre estuvo.
Todo tiene un significado distinguido. La mayoría de las veces dejamos pasar todo por alto, con anteojeras de caballo, y un sentimiento de vacío interior.
Estando tan llenos de cosas con sentido. Es un despropósito sufrir esa sensación de ausencia. Asusta parecer un idiota maricón sin rumbo o sin nada para hacer, que busca poesía en un clavo. Pero créanme que es una terapia eficaz, con múltiples resultados; abre la cabeza, enseña a aprender a aprender(triplico), a comprender, a mirar y ver, a entender el descubrimiento, a soñar despierto. Prueben.

SIÉNTESE

2008-03-26T01:49:00.000-03:00

El estaba sentado, con todo el significado literal y metafórico. Sentado. Esperando sin apuros a alguien o a algo. Sentado. La ansiedad, esa traicionera, capaz de forjar situaciones totalmente manejables, en terribles beligerancias, no existía en su rostro, mucho menos en su alma. Sentado. Con las ventajas de visualidad que da esa postura. La tranquilidad de saber que se puede manejar cualquier situación, que si hay que pararse, solo con accionar las piernas con un leve reflejo, se cumple, y se puede adoptar otra posición que en algunos casos es conveniente. Pero no al revés. Estar parado no es la mejor defensa, no te da la posibilidad de cambiar para mejor. Nadie espera al enemigo parado y cuando está en frente se sienta. Sería entregarse. En cambio la versatilidad que propone sentarse, es realmente estupenda.
Entonces tanta tranquilidad, se convertía en quietud. Qué es lo que tanto añoraba ver llegar?. Había algo que esperaba?. O ya con el solo hecho de sentarse, lograba reunirse con eso que tanto meditaba?.
La incertidumbre que genera la quietud.
No debe haber algo más inmenso en el mundo del pensamiento, que la duda que genera algo que parece sin vida, detenido, estático, estancado.
La necesidad de enterarse como y por qué sucedieron las cosas. Cuando nació, por qué murió, y el desarrollo al final...: Cómo vivió?.
Por allí se puede entender levemente el mal manejo de la vida. Preguntarse demasiadas cosas y vivir demasiadas pocas.
Qué es lo que más se disfruta? La respuesta a una intensa pregunta, que luego se declaró cruelmente común y predecible, o la vivencia, también intensa de una situación cualquiera, sin hacerse demasiados planteos?.
Es todo tan relativo que genera bronca, impotencia. No puede haber respuesta global, y uno debe conformarse con la que mas se asemeje a su situación, sin conseguir entrar en las de los demás con suficiente poder como para criticarla.
Por eso tanta desigualdad, tanta hipocresía, y cuando se acaba esta, se explica tanta guerra. Cada uno en su mundo es un poco peligroso. No es fácil cuidar un mundo, aunque sea el pequeño lugar que nosotros gobernamos. Y cuando alguno flaquea en su gobierno, se acerca un golpe de estado, o bien, cedemos ante la posibilidad de formar una asociación ilícita, cosa que antes era “ley de último recurso”. Y aún así, llegando a utilizar el último recurso, el “plan B” o “C” o “Z”, no tomamos conciencia de que es el final. De que estamos mal, tarde, lejos, mal… perdidos.

CAMBIEMOS DE ACTITUD

2008-03-20T02:23:00.001-03:00

Que molesto resulta que la mayoría de los eslóganes, propongan que la salida es un cambio. Es triste. Quiere decir que está todo mal. Es amargo recibir ese consejo. Uno espera que le propongan una mejora en muchos casos, pero no. El ansioso quiere un cambio.
Un cambio requiere de empezar otra vez de cero, de empezar. Y un proyecto se llama “cambio” solo cuando es eso, un proyecto, un cambio para lo anterior, un sustituto. Lo que implica que en este nuevo emprendimiento, tampoco vamos a tener garantías de que va a ser bueno. Pero no importa, lo cambiamos.
Esa política, esa modalidad a la que nos acostumbramos beneficia a todo de lo cual nos quejamos, aborrecemos. Porque nada mejora, nada es bueno, pero todo cambia. De nombres, de títulos, pero cambia. Y nosotros lo compramos, porque es diferente, porque es mejor, menos malo. Pero nos damos cuenta que cambia el envase, la forma. Pero es igual, es lo mismo.
Aceptar un cambio tiene muchos riesgos, pero los riesgos son aleatorios. Y nosotros creemos que no nos va a tocar otra vez la parte mala. Que vamos a sufrir la metamorfosis de la oruga devenida en mariposa. Jugamos a vivir, literalmente la jugamos, en el sentido mas lúdico.
Preferimos comprar un auto por sorteo y licitación, y no mantener al antiguo e ir paso a paso hasta llegar al nuevo cuando realmente se pueda. La posibilidad de tener las cosas antes nos seduce exageradamente. Sacar ventajas. De eso se trata, de sacarle ventaja a algo o a alguien. Mucho mas cómodo de llegar a la victoria que por la vía honesta, lenta, pero digna. Por eso preferimos el cambio, antes que el proyecto a largo plazo. La impaciencia. Las ganas de obtener las cosas fácilmente y rápido. Nos han dicho siempre que la vida es corta, por eso el apuro. Todo por culpa de otro eslogan: La vida es corta.

SER O NO SER... BIPOLARIDAD CLANDESTINA

2008-03-20T02:23:00.000-03:00

Si nos preguntasen a quién nos gustaría parecernos, la gran mayoría contestaríamos: a NADIE, quiero ser único.
Hasta acá es perfecto, habla de una fuerte y marcada personalidad. De ideales propios. En todo caso podemos ser amantes o respetuosos admiradores de alguna causa, pero sin hacerse eco de los protagonistas.
Ejemplo: Si admira la Revolución Cubana, no reconoce a Fidel, a lo sumo lo critica. Se compara con él. No se siente menos. Es un competidor.
Es muy difícil llevar a cabo una vida queriendo ser único pero copiando a todos.
Es difícil incluso, a veces mantener esa postura en crisis. A uno le da enseguida por unirse al “todos”. Quiere pertenecer, no quiere ser tan impar, tan magnifico. Necesita compañía.
Ser único casi siempre significa estar solo, y nadie puede estar solo. Ya sea para compartir cosas o para refregarles otras, pero todos necesitamos a un amigo o a un bufón.
Qué hubiese sido de Los Pitufos sin Gargamel?. El bueno, el malo. El gordo y el flaco, el lindo y el feo. Si no hubiera feos, los lindos no serían tan admirables.
Pero cuando te sentís único, y algo te hace tener que unirte a los “todos”, empezás a convivir, y ves que todos se te parecen, y luego mucho peor... ¡Vos te pareces a todos!. Tus problemas “únicos” al comentarlos, son idénticos a los de los demás, mas grave aun, los vivieron antes.
Es un sacrificio muy grande vivir, aunque sería el sacrificio mas a gusto que puedas hacer. Lo malo de esto, la contra que tenemos la mayoría, es que tenemos que hacer el sacrificio, pero para sobrevivir. Que por supuesto es menos glamoroso.
Yo realmente me encuentro sin respuestas a ninguna pregunta, y eso no sería tan grave si no me surgieran tantas interrogaciones. La ignorancia siempre está, solo hace falta que te hagan las preguntas correctas. Por eso es imprescindible limitarse a hacer con altura lo que uno sabe, y dejarle hacer a otros lo que está fuera de nuestro alcance. Así lograríamos ser únicos todos, o no únicos, simplemente eficientes en lo que hacemos e indoctos en lo que no nos corresponde arreglar. Mantener la balanza equilibrada.
No quiero que se me malinterprete, no voy a ser tan necio ni tan estúpido como para negar lo valioso de aprender cosas nuevas, de saber cada día más. Por favor, me refiero a otras cuestiones.

ENTRE BORGES Y JORGE CORONA.

2008-03-16T22:59:00.000-03:00

Estuve revisando en las paginas del pasado buscando la respuesta a una pregunta que hace mucho me estoy haciendo: ¿ De dónde sale la actitud poética de los ciudadanos de Capital Federal?.
Claro que uno puede pensar en Adolfo Bevilacqua, Aurora López, Eugenio Arditi como grandes poetas porteños. Y lo son, y lo fueron. Pero yo me refiero al poeta de la calle, al que le pone frase a todo aquello que ve y lo conmueve. Al rapsodo, cuya imaginación pareciera no tener fin.
En conclusión me refiero al que está en la vía pública y es capaz de esperar a cruzar de vereda hasta el próximo verde del semáforo al ver venir a una dama con curvas perturbadoras, solo para decirle cosas como: -¡No podés estar tan buena!.. ¿Pero quién te hizo eso, mamita...?-. Obviamente la chica sigue su curso con la misma cara que traía antes. Y el poeta también luego de recitar sigue su rumbo olvidando el hecho. Muchas veces hasta van con sus hijos tomados de la mano estos trovadores. Lo que les da un toque de mas profesionalidad en la materia.
En una de mis tantas incertidumbres sobre este y otros comportamientos de la sociedad porteña en particular, es saber si alguien conquistó a una chica en la calle con esos dichos.
Voy a pensar que si, sino sería imposible justificar este emblemático comportamiento de los habitantes de la Capital de la República, principalmente.
De solo imaginar una situación que aquí se vive muy a menudo, como piropear a las chicas que van con sus perritos de raza por la calle con proposiciones como: - Uh! Mi amorrrrrrr!, si no te muerde el perro te muerdo yo...- Gran forma de expresar lo que le haría en caso de que la protagonista secundaria lo correspondiera con su amor. Digo que no imaginaría que alguien en Quiroga u otro lugar, tuviera la capacidad creativa y la impunidad que se debe tener para recitar algo así. Al menos sin ser correspondido, pero con una buena cachetada, una denuncia en la policía u otra, mucho mas grave; La denuncia familiar. Será por esta última que no imagino estas situaciones en nuestros pagos.
¿ Tienen culpa las mujeres?...
Y... Yo creo que un poco si...
Me puse en el lugar de ellas y llegué a conclusiones por un método algo controversial, pero valido de acuerdo a mi arbitraria ideología.
¿ Te meterías a una jaula con leones hambrientos, desfilando con una tira de asado goteando sangre?... Suena corto y machista el pensamiento pero en muchos casos es así.
Otra pregunta sería; ¿ Que logran vistiéndose, o mejor dicho, desvistiéndose así?...
¡Lo que quieran!.
Entonces cambiamos la reflexión y nos hacemos otra pregunta; ¿ Está mal que usen sus atributos físicos para sensibilizar y de esa forma ganar terreno y sacar provecho de nosotros, los “dominantes”?.
Hagan lo que quieran. Ya me olvidé de los poetas porteños callejeros, de si culpar a alguien o no, ya me olvidé de todo...
¡Acaba de pasar una mina con unos pechos que no vas a creer!... ¡Pará mamita! ¿Adónde vas con eso?... ¡vení para acá!...

TERAPIA GRATIS, MOLESTIAS VARIAS...

2008-03-14T02:55:00.000-02:00

Suelo entrar en estado depresivo cuando algo en mí presiente que toda va a estar demasiado bien. Creo que si cada uno lo analiza va a encontrar una respuesta similar.
Debe formar parte de la condición humana esto de desanimarse cuando las realidades superan lo que anhelamos antes y ahora logramos.
Porque el que no nace con la personalidad para vestir sus productos con hidalguía, queda como un soberbio arrogante, al que le importan sus cosas, y de los demás solo lo que opinen de ellas, pero esos dictámenes son meticulosamente seleccionados, aceptando los más adornados únicamente, y sin permitirse autocrítica.
Eso sería ser un mediocre y un indeseable.
Pero la gente como uno, y acá dejo abierto para los que quieran sumarse, nos molesta o dudamos cuando alguien viene a felicitarnos por algo que en principio nos costó mucho mostrarlo, y una vez expuesto, se apoderan de nosotros los nervios y la anticipada vergüenza. Entonces viene alguien a decirte que le pareció acertado lo que hiciste y en vez de agradecer y ya, das explicaciones innecesarias y fuera de lugar, buscando justificarte, que es lo que te devuelve a la mediocridad donde te gusta estar, donde es mas cómodo existir. Sin presiones de afuera, sin tener que demostrar cada día que la imagen que creaste no se cae. Que el talento es nato y no fue un hecho azaroso la vez que produjiste eso que mereció una felicitación.
Creo que es un tema de preparación. Es muy difícil defender al diamante en bruto durante mucho tiempo. Es muy cómodo mostrarlo cuando fue recién descubierto, pero luego que pasa un tiempo ya todos se cansan de ver al sapo que pregona convertirse en príncipe, siempre en su verde y poroso desagradable saco.
Metáforas sobre metáforas, para decir otra metáfora. Eso es ser muy claro, muy didáctico(Je). Pero sin darme cuenta estaba siendo victima un poco de lo que estaba queriendo enajenarme, o por lo menos tomar distancia. Si quisiera excusarme o explicar por qué lo hago, podría decir tranquilamente que es un estilo, pero estaría mintiendo. Y a eso me refería. A la gente que puede dar una excusa a todo lo que puede parecer que se le fue de las manos; a los viables errores.
Hay dos clases de mediocridad: La de los que se creen más y la de los que se creen menos. Ninguno de estos posee humildad ni grandeza.
Vos... ¿ De que lado estás?.